Le Temple Noir

doigt avait été sectionné au niveau de la première phalange, ne laissant qu’un trou recouvert de croûtes jaunes. Le dessus était violacé, les veines saillaient sous l’épiderme. Antoine s’adressa à Chasteuil :
    — Ces salauds lui ont coupé un doigt, la blessure s’infecte.
    Andrew affichait une mine soucieuse.
    — J’avais remarqué. On va la laisser dans une clinique, tenue par des… amis. Ils s’occuperont d’elle. Ensuite, on file tous les trois.
    — Pas question, je reste avec elle.
    La Chrysler grilla un feu pour tourner sur une voie à sens unique qui longeait un square aux arbres soigneusement taillés. Le conducteur avait l’air de connaître le quartier comme sa poche, il se faufila dans une minuscule ruelle bordée d’élégants édifices victoriens à colonnades blanches et déboucha sur une grande artère envahie de circulation. Marcas ne faisait pas attention au paysage urbain, il murmurait à l’oreille de Gabrielle :
    — Je ne te quitte plus.
    Elle crispa son doigt mutilé sur sa chemise trempée. Une voix faible sortit de sa gorge.
    — On restera ensemble toute notre vie ? Promets-le-moi.
    — Je te le jure.
    La Chrysler doubla une voiture de police en patrouille et roula au niveau d’un bus à impériale. Le regard de Marcas fut attiré par un panneau publicitaire sur les JO qui s’étalait le long de la tôle. Le nouveau stade de Londres était illuminé dans une nuit d’encre par des triangles flamboyants. Antoine se surprit à penser que l’architecte était peut-être un frère qui avait voulu marquer les jeux d’une empreinte initiatique. De quoi, en tout cas, alimenter les thèses des conspirationnistes et autres illuminés.
    Chasteuil se tourna à nouveau vers lui, alors qu’il caressait le visage de Gabrielle. L’Anglais prit un ton apaisant.
    — J’insiste. Elle sera entre de bonnes mains et nous avons besoin de vous.
    — Pas question ! C’est clair ! Je ne sais pas qui vous êtes et je ne la laisse pas toute seule.
    Le conducteur ricana, tout en jouant avec le levier de vitesse.
    — Ces Français, tous les mêmes. Leur putain de méfiance…
    Andrew prit son portable et composa un numéro. Il attendit quelques secondes puis parla.
    — La fille a été torturée. J’ai pris l’initiative de faire un crochet par Saint-Patrick, mais le Frenchie veut à tout prix l’accompagner. Je sais… Je sais…
    Chasteuil tendit le portable à Antoine et dit :
    — On veut vous parler.
    Antoine colla le smartphone contre son oreille.
    Il reconnut tout de suite la voix.

    Cathédrale Saint-Paul
    Le grondement de l’orgue surgit de nulle part. Il envahissait tout l’espace sacré de la cathédrale. Les notes graves faisaient vibrer les pierres blanches qui les répercutaient dans toutes les directions. Fainsworth sentit son épiderme se hérisser et ralentit son pas. L’organiste de Saint-Paul s’exerçait sur l’une des plus célèbres marches patriotiques : Pomp and Circumstance Marches .
    Composé par Sir Edward Elgar, connu sous le nom de Hope and Glory , ce morceau tout en lyrisme faisait vibrer le cœur des Anglais. Du moins ceux dignes de ce nom, selon l’aristocrate.
    C’était un signe de la providence. Naturellement.
    Le maître du Temple Noir exultait.
    Il était chez lui, parmi les siens, dans cette cathédrale qui servait aussi de panthéon aux plus grands héros du royaume. L’antique sanctuaire païen, devenu la nécropole militaire la plus prestigieuse de tout le royaume. Wellington, Nelson, Kitchener, Lawrence d’Arabie… Leurs squelettes reposaient tous ici, au premier niveau de la cathédrale et dans la vaste crypte.
    Leurs os ne faisaient plus qu’un avec la pierre.
    Au milieu de la masse aveugle des touristes ignorants, Fainsworth reprit sa marche, triomphale cette fois, vers l’escalier qui menait aux sous-sols.
    Il était celui qui allait changer le destin de l’Angleterre et du monde. Le flot grave et puissant d’Elgar le transportait.
    Arrivé en bas des marches de pierre, il savait exactement où il devait aller, connaissant la cathédrale pour s’y être recueilli de nombreuses fois devant les tombes des grands hommes. Il se dirigea vers l’extrémité est de la crypte, la moins fréquentée par les touristes, plus intéressés par les célébrités. Il passa devant des bustes d’hommes qui furent jadis puissants et craints, longea des pans entiers de murs recouverts de plaques à la mémoire de gloires