Le Temple Noir

le blessé mourait. Quelle époque ridicule ! L’homme balbutiait en ouvrant de grands yeux. Elle crut comprendre qu’il disait être un Lord et ne put s’empêcher de réprimer un sourire. Pauvre type, il perdait la raison, il n’avait vraiment pas l’allure d’un noble, ce n’était pas comme le bel homme à la canne de tout à l’heure. Elle se surprit à avoir une pensée délicieusement licencieuse et rougit. Ce n’était pas bien du tout, un malheureux faisait une crise cardiaque sous ses yeux et elle songeait à des choses interdites. Et ces maudites urgences ne répondaient toujours pas. Pauvre Albion !
    Le cœur de Nick Dray s’arrêta définitivement quinze secondes plus tard. Il expira dans les bras de Miss Eldridge, lui qui avait rêvé d’être dans ceux de la belle Yasmina. À une dizaine de mètres de la scène, une Bentley noire démarra en silence en direction du pont de Blackfriars.

9
    Jérusalem,
Matin de Toussaint 1232
    La chapelle était vide, à l’exception d’un lumignon qui brillait faiblement au pied de la Croix. Une ouverture, en forme d’ogive, donnait au ras de la rue encore plongée dans l’obscurité. Les gardes qui patrouillaient autour du palais s’écartèrent à bonne distance. Le Légat n’aimait pas le bruit. Depuis son arrivée de Rome, on s’interrogeait sur cet homme de confiance du pape, jeune et bâti en athlète. La plupart des dignitaires religieux, qui officiaient en Orient, étaient des rejetons de familles nobles, le plus souvent incultes en théologie et enclins à la cupidité et au plaisir. Le Légat étonnait autant par son aisance intellectuelle que par la vigueur de son caractère. En ces temps d’incertitude dans le royaume de Jérusalem, la présence du prélat marquait la volonté de Rome d’imposer sa marque et son pouvoir.
    On descendait à la chapelle par un double escalier aux marches usées. Par précaution, le Légat avait fait murer celui de gauche et fermer celui de droite par une lourde grille de fer forgé. Il aimait prier sans avoir à se préoccuper de ses arrières. Si Dieu avait donné l’intelligence à l’homme, ce n’était pas pour mourir bêtement, un poignard dans le dos, en plein milieu de ses oraisons. Arrivé sur la première marche, le Légat souffla la bougie et écouta l’obscurité. Si certains entendaient la voix du démon au cœur de l’ombre, lui appréciait le silence des ténèbres. Il descendit, une marche puis une autre. Un reflet luisait au bas de l’escalier. Il s’arrêta et ferma les yeux. Il savourait la nuit. Tout à l’heure, il lui faudrait réfléchir, décider. Là, il baignait dans le noir, l’inanimé, le sans forme… il lui semblait avoir atteint un espace, sans centre, ni limite, l’origine de la vie avant que Dieu ne la crée. Il avança le pied. Le sol était continu. Il ouvrit les yeux. Devant lui, se dressait un lourd pilier en pierres massives. Le Légat le contourna. D’un simple regard, il prit possession des lieux. Ses lèvres murmurèrent la prière consacrée.
    Pater noster, qui es in caelis
    Sanctificetur nomen tuum,
    Adveniat regnum tuum,
    Fiat voluntas tua…
    Quand il s’agenouilla au pied de la Croix, il enleva la médaille qu’il portait au cou, embrassa la clé de saint Pierre gravée au centre, puis demanda à Dieu de lui donner la lumière.
     
    Deux heures auparavant, on avait frappé à la porte de sa chambre. La lune faisait jouer ses rayons sur le plancher et un feu de bois tournait en cendres dans la cheminée. Le Légat ne dormait pas. De ses années d’étude, il avait gardé l’habitude de se réveiller au cœur de la nuit. Couché dans le lit, l’esprit en alerte, il méditait la journée à venir. La situation politique en Terre sainte préoccupait Rome. Le pouvoir conquis par l’empereur Frédéric tombait en quenouille. La cour de Jérusalem n’était que le théâtre d’ambitions mesquines, de querelles intestines et de complots incessants. Tandis que les chrétiens se divisaient, les musulmans, eux, s’organisaient et attendaient le moment propice pour les balayer de la Terre sainte.
    La porte de la chambre grinça légèrement.
    — Monseigneur… (la voix aigrelette de son conseiller sonnait comme une cloche fêlée)… Monseigneur…
    Le prélat se redressa sans se presser. Il fit jouer sa musculature, posa les mains sur son torse et interrogea :
    — Combien d’heures avant l’aube ?
    — Deux, Monseigneur, un messager vient