Lebendig und begraben
lesen. »Ich habe Ihnen … ich habe es … dem Typen gegeben.«
»Welchem Typen?«
»Dem, der mir das Telefon gegeben hat. Euch … euch Jungs. Was zur Hölle geht hier ab, Mann? Sie arbeiten doch auch für sie, oder?«
»Wen?«
»Mir hat keiner gesagt, wie er heißt. Was soll das? Wer sind Sie, Mann?«
»
Wie hieß er
?«, brüllte ich.
»Ich kenne überhaupt keine Namen, Mann. Ich kann nichts sagen. Der Kerl hatte Augen an seinem Hinterkopf!«
Ich wollte ihn fragen, was er damit meinte, als ich draußen auf der Treppe Schritte heran donnern hörte. Er hörte es auch. Sein Gesicht war vor Angst erstarrt. »Oh
Jeso Cristo,
das sind sie. Er hat gesagt, sie bringen mich um, wenn ich mit irgendjemandem rede. Ich habe Ihnen
gar nichts
gesagt, Mann!«
Dann krachte es, und man hörte das splitternde Geräusch, das entsteht, wenn eine Tür mit einem stählernen Rammbock weggehämmert wird.
Die Männer, die ins Zimmer stürmten, trugen grüne Uniformen, grüne, schusssichere Westen, schwarze Kevlar-Helmeund Schutzbrillen, mit denen sie aussahen wie Rieseninsekten aus irgendeinem schlechtem Science-Fiction-Streifen. Direkt hinter ihnen kamen die Schützen mit ihren H&K-MP5-Maschinenpistolen. Die mit den Schilden hatten Glocks im Anschlag. Und bei allen prangten FBI-Aufnäher auf Schultern und Brust.
Als Romeo sah, um wen es sich handelte, änderte sich sein Gesichtsausdruck.
Er sah erleichtert aus.
41. KAPITEL
Der Mann war gerade dabei, langsam einen brachliegenden Acker in Richtung Bauernhaus zu überqueren, als das Satellitentelefon an seinem Gürtel zu trillern begann. Der Morgen war kalt, und der Himmel wirkte wie aus blauem Glas.
Er wusste, wer der Anrufer war, weil nur eine einzige Person seine Nummer hatte, und weil ihm klar war, was der Anrufer von ihm wollte.
Als er ans Telefon ging, machte er exakt auf dem Zentrum des Erdhügels Halt und nahm sich vor, noch einmal mit dem Pressluft-Rüttler darüber zu gehen. Oder vielleicht ein paar Mal mit den dicken Baggerreifen. Das sollte eigentlich reichen.
Das Mädchen in drei Metern Tiefe würde natürlich nirgendwo hingehen.
Aber hier im ländlichen New Hampshire waren die Nachbarn manchmal sehr neugierig oder einfach nur zu freundlich.
»Ja?«, fragte Dragomir.
»Noch nichts«, antwortete der Mann, der sich Kirill nannte. Sie sprachen russisch.
Vielleicht war es sein richtiger Name, vielleicht auch nicht. Dragomir war das egal. Kirill war nichts weiter als ein Mittelsmann, ein Laufbursche, der Nachrichten zwischen Dragomir und dem schwerreichen Mann hin und her trug, den Kirill nur den Kunden nannte. Es gab keinen Namen. Für Dragomir ging das in Ordnung. Je weniger er und der Kunde voneinander wussten, desto besser.
Aber Kirill machte sich Sorgen, regte sich auf und jammerte herum wie eine verängstigte, alte
Babuschka.
Er fürchtete, irgendein Detail könnte danebengehen. Er schien zu glauben, er würde mit seiner ständigen Kontrolle und seinen täglichen Nachfragen dafür sorgen, dass alles glatt über die Bühne ging.
Er wusste wohl nicht, dass Dragomir so gut wie nie Fehler machte.
»Es ist erst ein paar Stunden her«, sagte Dragomir.
»Denkst du etwa, der Vater hätte sich danach gleich wieder schlafen gelegt? Er hätte die Akte umgehend schicken sollen. Seine Tochter …«
»Geduld«, sagte Dragomir.
Über seinen Kopf dröhnte ein Flugzeug, und es knisterte in der Leitung. Fast stündlich, meistens nachts, kamen Jets vom Luftwaffenstützpunkt Bangor in Maine vorbeigeflogen. Ihr lautes, schwerfälliges Dröhnen klang nach Frachtflugzeugen des Militärs. Es erinnerte ihn an Afghanistan und die Iljuschin 76, die dort immer über den Köpfen herumgedonnert waren.
»… die Geisel ist bei guter Gesundheit?«, fragte Kirill, als sich das Rauschen in der Leitung wieder legte.
Das Iridium-Satellitentelefon sendete verschlüsselt, deshalb nahm Kirill kein Blatt vor den Mund, auch wenn Dragomir so etwas nie getan hätte. Er vertraute niemals der Technik. Seine Antwort war barsch. »Gibt es sonst noch etwas?«
»Nichts.«
Er unterbrach das Gespräch. Die untergehende Sonne legte einen goldenen Schimmer über den frisch gepflügten Boden. Seine Stiefel versanken tief in der weichen Erde und hinterließen exakte Abdrücke wie in einer Gipsform zum Ausgießen. Ein paar seiner Fußspuren kreuzten die tiefen Spuren der Reifen des Schaufelbaggers. Er erinnerte sich flüchtig an den harten Gefängnishof, wo nie die Sonne hineinfiel und kein Gras wuchs.
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