L'Église de Satan

Seigneur, implorons
son pardon et sa miséricorde !
    Tout, plutôt que de rester là !
    Ni une, ni deux. Escartille fit passer dans
son dos le manchon de son rebec. Il attrapa la corde, l’enroula autour de l’enfant
et de son bras, puis la fit remonter des entrailles de l’édifice, aussi vite
que possible. Le temps lui était compté. L’image affreuse de la population
dévorée par les flammes ne cessait de le hanter ; comment avait-il pu être
si stupide pour penser que la ville résisterait à un tel assaut ? La corde
enroulée autour de lui, l’autre extrémité attachée à la cloche qui continuait
de mugir, il s’avança au bord du vide en adressant une prière au ciel, l’enfant
pressé contre son cœur. Il regarda encore le gouffre devant lui. Il avait la
cité à ses pieds, ces myriades de toitures, de rues et de ruelles ; il
pouvait deviner, derrière les murailles, le cours sinueux de l’Orb et de l’Aude,
qui plongeaient leurs méandres à travers les champs et les collines. De nouveau,
des larmes de terreur et de colère se mirent à couler sur ses joues.
    C’est de la folie furieuse !
    C’était l’heure du grand saut. Un saut dans le
vide, sous le regard de ce prêtre fou. Oui, tout cela était bien un tour du
Diable – il se tenait là, à ses côtés, applaudissant à ce nouveau spectacle qu’il
venait de mettre en scène, pour son seul et bon plaisir !
    Escartille se précipita vers le prêtre :
    — Sauvez-le, sauvez-nous, vous entendez ?
Intercédez en notre faveur auprès de Dieu !
    Le vieil homme sembla un instant sortir de sa
folie. Son visage grotesque changea du tout au tout. Il roula des yeux affolés,
comme si quelques éclairs de lucidité atteignaient de nouveau sa conscience
malade.
    — Ne comprenez-vous pas qu’il est là ?
Qu’il est arrivé et que tout, tout est perdu ?
    — Qui donc ? demanda Escartille. Qui
est là ?
    Le prêtre leva les yeux vers lui. Puis, l’air
affolé, il leva un index tremblant :
    —  Le Diable, messire ! Le
Diable est arrivé en Occitanie ! Ne l’avez-vous pas vu ?
    — Vous êtes fou !
    À force de le secouer, Escartille crut qu’il
allait agir, d’une façon ou d’une autre ! Le prêtre le regarda encore. Ses
lèvres tremblèrent, puis il s’exclama :
    — Êtes-vous baptisé ?
    Il rit aux éclats.
    Le troubadour s’approcha encore du vide.
    Le vertige le prit de nouveau.
    Du courage, Escartille. Seigneur Dieu !
C’est ici qu’il te faut du courage.
    Il crut alors que ses forces et son caractère
allaient l’abandonner tout entier. Il se vit rebondir contre les murs avant de
s’écraser au sol, le crâne fracassé, le petit corps désarticulé d’Aymery gisant
à ses côtés. La mort les attendait ? Eh bien, ils allaient l’embrasser, se
jeter au-devant d’elle ! Cette idée balaya soudain les dernières lueurs de
sa raison. Ses yeux allaient à présent de ce vide béant à l’endroit où se
tenait le prêtre, qui l’observait fixement ; il paraissait déjà avoir
quitté ce monde. Escartille pleura encore, toussa, cracha en serrant les poings.
Pourquoi Dieu avait-il décidé de lui sauver la vie jusqu’ici, si c’était pour
en arriver à de si misérables extrémités ? Il eut pour le prêtre un
dernier regard, fit un signe de croix. Il pria pour son fils, pour Églantine, il
pria pour Robert et pour leur âme, à tous…
    Et il s’élança dans le vide.
    Du sommet où il avait pris son élan, il
eut le temps de distinguer encore les remparts de la ville. Quel drôle de
point de vue, pensa-t-il absurdement.
    Ce fut un saut prodigieux, à la vérité. Un
magnifique saut de l’ange.
    Escartille s’attendait à se briser les reins.
    Les pavés de la rue se rapprochaient à une
vitesse vertigineuse.
    En contrebas, des croisés levèrent la tête.
    Des habitants sur le point d’être massacrés se
joignirent à ce mouvement.
    Un instant, les combats parurent suspendus.
    La cloche à laquelle la corde se trouvait
nouée se descella, d’un coup, dans des éclats de pierre. Escartille eut à peine
le temps de l’entendre sonner encore qu’elle rebondit contre le sol et vint, comme
par miracle, se loger entre deux des piliers du clocher surplombant l’église, retenant
sa chute. Le troubadour s’arrêta net. Une douleur fulgurante jaillit de son
estomac. Il faillit lâcher l’enfant qu’il tenait encore entre ses bras, craignant
soudain de l’avoir cisaillé en deux. Mais