L'Église de Satan

ville donnait une idée de
l’enfer.
    Elle était déserte et silencieuse. Des restes
de cendres voletaient dans l’air, accompagnant parfois quelques brindilles de
paille dans un triste ballet.
    Des nuées de mouches bourdonnaient par-dessus
les cadavres. Elles voltigeaient en essaim, se posaient chaque fois sur des
chairs nouvelles, d’où se dégageait une abominable puanteur. Les morts, à qui l’on
avait refusé une sépulture chrétienne, s’entassaient par centaines ; hommes,
femmes et enfants, bouches et blessures béantes, dans les rues et les maisons
dévastées, sur les places et les escaliers de pierre, parmi les éboulements, amassés
les uns sur les autres, les membres entrecroisés, les mains jointes en quête d’une
impossible rédemption. Ces lambeaux de chairs décomposées attiraient toutes les
charognes. Escartille resta longtemps immobile sur le parvis de la cathédrale. Les
grandes portes étaient brisées, l’édifice semblait encore vomir ses monceaux de
trépassés. Oui, ce fut bien l’effet que cette image eut sur lui : la cathédrale
recrachait, dégorgeait ces victimes calcinées comme une nourriture indigeste. Ici,
quelques corbeaux semblaient tenir conseil, agrippés à des épaules affaissées, à
un bras tordu comme pour les recevoir ; ils se disputaient leurs perchoirs
improvisés à coups de bec et de vociférations criardes, gobant un œil au
passage. Le troubadour avança de nouveau, lentement, près de vomir lui aussi. Une
main devant la bouche, il chassait les insectes de son bonnet, dispersait les
oiseaux qui s’envolaient tout à coup dans des battements d’ailes. Il songea
avec une drôle d’impression que, dans toute cette bataille, il n’avait perdu ni
son galurin, ni son rebec. Il continuait de boiter, pataugeant dans des flaques
de sang séché. Il leva les yeux vers le clocher noirci par les flammes. De la
fumée s’en échappait encore. Il n’y avait plus trace du prêtre fou.
    Tuez-les tous.
    Il avisa des bottes de foin renversées non
loin et y déposa Aimery quelques instants.
    Il lui fallut escalader les cadavres pour
parvenir à entrer dans l’église.
    Non, non ! C’est impossible.
    Il détourna brusquement la tête, poussant une
exclamation écœurée. Son estomac se soulevait d’horreur. Toute la population
parmi laquelle il s’était glissé gisait inerte, entassée là. Il avait sous les
yeux ce à quoi il venait d’échapper. Une danse macabre, vaguement éclairée par
des rais de lumière tranchés qui tombaient depuis les vitraux, croisés comme
des fers au-dessus de cette cascade funèbre. Les corps fumaient encore. Des squelettes
grimaçants recouvraient chaque pouce de l’église. Des tentures lacérées, brûlées,
sombres bannières des morts, flottaient depuis le plafond, noir comme du
charbon. Et les mouches, à nouveau, ce répugnant ballet d’insectes bourdonnants,
qui volait en nuage d’un endroit à un autre…
    Voici ce qu’est l’enfer, Escartille. Ce ne
peut être que cela.
    Après le vacarme et la fureur de l’assaut, il
ne restait que cette vision d’apocalypse, des tourbillons de cendres par-dessus
les tombes de ce cimetière pathétique ; chaque pas supplémentaire dans
cette église était comme une nouvelle profanation. Le troubadour glissait, trébuchait
sur les cadavres. Certains tombaient en miettes sous ses yeux. Il cherchait
Robert, Églantine et leurs enfants au milieu d’un puits de souffrance encore
palpitant, soulevait ici et là la masse informe des Biterrois massacrés, plongeant
ses bras au milieu de ces atroces catacombes. Des larmes de colère roulaient
sur ses joues. Il en devenait aveugle. Il ne parvint pas à reconnaître les
aubergistes ; de nombreux nourrissons avaient péri ; il ne put pas
davantage retrouver leurs enfants. Du côté de l’autel, en revanche, il perçut
soudain un gémissement.
    Il se précipita en avant, en dépit des
obstacles, puis s’arrêta. Une main carbonisée se tendait vers lui, ouverte ici
et là sur des morceaux de chair rouge. Il se pencha pour deviner l’œil étourdi
d’un homme, à l’agonie. Par quel miracle avait-il encore un souffle de vie ?
Escartille, tremblant, se baissa tout contre cette carcasse puante, qui respirait
encore. Ses lèvres remuaient, elles essayaient de lui dire quelque chose !
Le troubadour tendit l’oreille, la gorge nouée, n’osant toucher de sa propre
main ces doigts tendus vers le ciel. Il vit encore l’œil de cet