Lemmings Himmelfahrt

nicht wichtig. Nur noch eines ist jetzt von Belang: dass er gekommen ist, der Teufel. Dass er gekommen ist, um den Lemming zu holen. Der Schlüssel dreht sich im Schloss, die Tür wird geöffnet. Knirschende Schritte auf dem Beton. Dann bleibt er stehen, der alte, neue Inspektor der Mordkommission: Major Adolf Krotznig.
    «Na super, Mausi, a Waschkuchel   … da kannst mir glei’ meine Unterhosen waschen   …»
    «Aber natürlich   …», ertönt jetzt eine zweite Stimme, eine helle, weibliche Stimme. «Sofort, Herr Major. Wenn sich der Herr Major wieder einmal angebrunzt haben   …»
    Der Lemming hält den Atem an. Erwartet das dumpfe Geräusch eines Schlags, den klatschenden Laut einer Ohrfeige, erwartet den Schmerzensschrei. Krotznigs Sprachgewalt ist schon immer nach wenigen Sätzen an ihre Grenzen gestoßen, aber Gewalt bleibt Gewalt, Schlagfertigkeit ist ein dehnbarer Begriff, da hat der Herr Major noch nie große Unterschiede gemacht: Wenn Krotznig die Worte fehlen, dann lässt er eben seine Fäuste sprechen. Und wenn es überdies noch eine Frau ist, die ihn sprachlos macht   …
    «Ha. Ha. Ha. Sehr lustig, Frau Kollegin.»
    Der Lemming stutzt. Ein kleines Wunder ist geschehen: Gar nichts ist passiert. Kaum kann er es glauben: Krotznig hatschließlich noch jedem das Leben zur Hölle gemacht, privat
und
beruflich; Legion ist die Zahl der von ihm verschlissenen Partner; einer nach dem anderen hat kapituliert, geknebelt, geknechtet, geschlachtet, gefressen und ausgeschissen von ihm, von Krotznig, dem hungrigen Bluthund und unersättlichen Amtsorgan   … Beruhige dich, Lemming.
    Wenn Krotznig sie also gegen jede Gewohnheit ungeschoren lässt, dann muss diese Frau etwas ganz Besonderes sein   …
    «So, bitte, da samma   … Und was soll des jetzt? A anonymer Anruf? Dass i net lach! Leichen im Keller? Lercherlschas! I hab was Besseres z’ tuan, als auf d’ Nacht im Gug’lhupf spazieren z’ gehen   …»
    «Herzliches Beileid, Herr Major; mein tiefstes Mitgefühl. Dass Sie Ihre Privatsafari unterbrechen müssen, ist sicher ein schwerer Schlag für Sie   … Möglicherweise ist Ihrem unverschämt scharfen Verstand aber nicht entgangen, dass es eine Verbindung zum Fall Buchwieser gibt. Der Buchwieser hat früher hier gearbeitet. Und falls wir hier wirklich etwas finden, dann ist ja vielleicht auch Ihr alter Freund Wallisch nicht weit   …»
    Es braucht seine Zeit, bis sich der Sinn ihrer Worte Krotznigs unverschämt scharfem Verstand erschließt.
    «Gehirnakrobatin   …», brummt er nach einer Weile.
    Dann hört man nur noch die Schritte der beiden, die nun beginnen, den Raum zu durchsuchen: das trockene Pochen und Ächzen lederner Schaftstiefel und das verhaltene Quietschen elastischer Turnschuhsohlen. Aber nicht lange, und die Turnschuhe bleiben stehen.
    «Herr Major?»
    «Was?», bellt Krotznig.
    «Wenn ich mir erlauben darf, einen Vorschlag einzubringen: Wir sollten meiner Ansicht nach die Spurensicherung verständigen.»
    «Aber sicher, Mausi, selbstverfreilich. Dann können s’ in dein’ Plutzer nach Spuren von intelligentem Leben suchen   …»
    Die Replik folgt wie aus der Pistole geschossen.
    «Sollte mich der Herr Major noch einmal
Mausi
nennen, sehe ich mich leider dazu gezwungen, ihm seinen kleinen Bezirksinspektor abzuschneiden   …»
    Wieder zieht Krotznig den Kürzeren, und wieder schlägt er nicht zu. Nur ein beleidigtes Grunzen lässt sich vernehmen. Der Lemming muss der wachsenden Versuchung widerstehen, einen Blick aus seinem Versteck zu wagen, einen Blick auf Krotznigs Kollegin, die in der Tat eine außergewöhnliche Frau zu sein scheint   …
    «Davon abgesehen möchte ich den Herrn Major auf eine andere Kleinigkeit hinweisen, auf die intelligente Lebensform nämlich, die hier offenbar zu Tode gewaschen wurde   …»
    «Was   … Scheiß mi an   …»
    Ein kurzes, heftiges Knarren: Krotznig trägt seine lederne Kluft zu den Waschmaschinen.
    «Scheiß mi an   …», sagt er noch einmal. «A Wasserleich’   … mitten am Berg   …»
    «Alle Achtung, Herr Major: brillant kombiniert. Und? Was halten Herr Major jetzt davon, die Spurensicherung zu rufen?»
    Krotznig scheint nachzudenken.
    «Nur net hetzen, ganz pomali   …», meint er dann ruhig. «Der rennt uns nimmer weg   … Aber   … wer anderer vielleicht   …»
    Der Anblick des toten Nestor Balint scheint Krotznigs Stimmung beträchtlich gehoben zu haben. Beflügelten Schrittes, ein Pfeifen auf den