Lennox 01 - Lennox

Bett und rauchte. Ich beobachtete die Schemen, die von den Straßenlaternen und den Scheinwerfern der vorbeifahrenden Autos an die Decke geworfen wurden. Ich fühlte mich mies, weil ich McGahern verprügelt hatte. Nicht seinetwegen. Meinetwegen. Und nicht wegen dem Ärger, den es mir einbringen konnte. Ich fühlte mich mies, weil ich es genossen hatte. Weil ich zu so jemandem geworden war.
    Zu meinem Nachkriegs-Ich.
    Zuerst glaubte ich, ein Gewitter hätte mich geweckt. Ich knipste die Nachttischlampe ein und schaute auf die Armbanduhr: kurz vor drei Uhr morgens. Im nächsten Moment erkannte ich den Donner als das Geräusch, mit dem ein Bulle gegen die Tür hämmert. Ich begann zu husten, um den Schleim rauszubekommen, der immer in meiner Kehle saß, wenn ich aufwachte, knurrte etwas Lästerliches und schloss auf. Ich bekam keine Gelegenheit zu zählen, wie viele Typen draußen im Flur standen, weil die Faust, die gegen die Tür gehämmert hatte, mich ins Gesicht traf. Ich flog nach hinten in die Wohnung und landete auf dem Rücken.
    Bei der Polizei von Glasgow ist es historische Tradition, Leute aus den Highlands anzuwerben. Highlander sind meist groß und stämmig und überragen den durchschnittlichen Glasgower, aber ihr Verstand entspricht nur selten ihrer beeindruckenden körperlichen Verfassung. Ideale Voraussetzungen für einen Bullen also. Highlander haben außerdem einen angenehmen, melodischen Dialekt, und der rothaarige Bär, der mich nun auf die Beine riss, schien mir ein Ständchen aus üblen Schimpfwörtern zu singen. Ein anderer Bulle drehte mir die Arme auf den Rücken und ließ Handschellen um meine Handgelenke schnappen. Mir war plötzlich übel vom abrupten Aufwachen und dem Blut in meinem Mund. McNabs breite Schultern füllten meine Tür aus.
    »Was soll der Scheiß, McNab?«
    McNab nickte einem nichtuniformierten Typen zu, der mir einen achtzölligen Totschläger über den Schädel zog, und mein plötzliches Aufwachen war kein Problem mehr.

2
     
    Die große Zelle, in der ich zu mir kam, roch vorschriftsmäßig nach Desinfektionsmitteln, feuchten Decken und alter Pisse. Ich saß auf einem Stuhl, die Hände noch immer auf dem Rücken gefesselt. Ich trug weiterhin nur Weste und Hose, und ich war pitschnass: Entweder war ich auf dem Weg zum Revier in einen Wolkenbruch geraten, oder jemand hatte soeben Wasser über mich gegossen, um mich zu wecken.
    McNab saß auf der Pritsche der gefliesten Zelle. Neben mir stand ein jüngerer, fies wirkender Bulle mit einem leeren Eimer. Sein großes Bauernlümmelgesicht war gerötet, weil er einen zu großen Teil seiner Kindheit auf einem hebridischen Acker verbracht und in den Wind gestarrt hatte. Er trug kein Jackett, hatte die Hemdsärmel aufgerollt und den Kragen geöffnet, als rechne er mit schwerer körperlicher Arbeit. Ich fand mich damit ab, dass mir eine saftige Abreibung bevorstand.
    »Was genau soll ich denn gestehen?«, fragte ich McNab, beobachtete aber den Bauerlümmel, der sich ein nasses Tuch um die Knöchel der rechten Hand wickelte.
    »Spielen Sie mir bloß nicht den Ahnungslosen, Lennox. Sie wissen genau, weshalb Sie hier sind.« McNab unterstrich seine Behauptung, indem er dem jüngeren Bullen zunickte, und schon krachte mir eine Faust ins Genick. Aus einem Verdächtigen ein Geständnis herauszuprügeln, ist eine Kunst für sich. Der Nackenhieb ist ein bewährter Klassiker: Er verursacht extremen Schmerz im Schädel, und noch wochenlang danach wird man jedes Mal, wenn man den Kopf dreht, daran erinnert. Aber er hinterlässt keinen blauen Fleck, den man einem Richter oder Geschworenen vorzeigen könnte. Der nasse Lappen um die Faust verhindert weitere Blessuren. Vor allem an der Hand des unterbezahlten, von Frust geplagten Beamten, der einem den Schlag verpasst. McNab sagte etwas; dann wartete er, bis das Glockenspiel in meinen Ohren verklungen war, und wiederholte es: »Warum haben Sie Frankie McGahern ermordet?«
    Ich starrte McNab ungläubig an. »Was reden Sie da? Er war nicht tot. Sie sind dabei gewesen. Sie haben doch mit ihm gesprochen, als er zu sich kam.«
    Wieder ein Nicken in Richtung Bauernlümmel. Noch ein Blitzschlag in meinem Schädel, noch mehr Glocken in meinen Ohren.
    »Aber dann sind Sie später zurückgekommen, um ganze Arbeit zu machen. Sie überraschen mich, Lennox. Keine Raffinesse. Sie haben dem Kerl einfach den Schädel zu Brei geschlagen. Einer von meinen Neulingen hat sich von oben bis unten vollgekotzt. Was haben Sie