Les Amazones de la République

Bénin, il convia à sa table, au milieu de ses sherpas et d’une brochette de dignitaires bénins, celle dont le statut de journaliste s’effaçait alors, pour se substituer à celui d’une première dame d’opérette.
    Et là, toujours, le même Chirac prononça un soir la phrase fatidique : la promesse d’un divorce qui l’emmènerait sur la rive opposée d’une vie à reconstruire. Tels des platanes impeccablement alignés le long d’une route, montant une garde prétorienne, la soldatesque chiraquienne, conduite par la générale Bernadette, sonna le tocsin. Et la plume de l’AFP fut balayée par le vent mauvais.
    Comme dans les dédales d’une sous-préfecture où l’on erre de guichetiers en guichetières, à la recherche du bon formulaire ou du bon tampon, Elisabeth Friederich acheva son calvaire au service logement de la Ville de Paris, un bureau transformé en « Chambre des larmes » – pour reprendre une image vaticane – pour celle dont on accompagna l’éviction. Affable, l’un des conseillers de Jacques Chirac, mandaté par ses soins, s’employa à panser les plaies d’une jeune femme, à qui fut proposé un appartement de la Ville. Du bon usage du cadastre pour effacer l’oubli, la rupture et l’indifférence de celui qui lui avait tout promis… Cette autre poupée délaissée s’en alla noyer son chagrin auprès des siens, couchée sur les coussins d’une mer de tristesse.

Chapitre 30
Vu du rétroviseur du « chauffeur à Chirac »
    Le téléphone venait de sonner. Et, au bout du combiné, un Chirac caporaliste. « Laumond, mangez un morceau dès que vous avez cinq minutes et pissez avant de partir. On ne sait jamais… — Oui monsieur… »
    Le visage est rubicond, la silhouette du même calibre – charpentée et tout ce qu’il y a de chiraquienne –, et le bagout, indomptable : la montagne qui vous fait face est parfois secouée d’un tremblement de rire, quand il évoque, puisés au fond de sa mémoire – une cervelle sans failles –, ses faits d’armes aux côtés de celui qu’il servit, corps et âme, pendant plus de vingt-cinq ans.
    Chauffeur d’un dirigeant politique qu’il accompagna un quart de siècle durant, de la mairie de Paris à l’Élysée, Jean-Claude Laumond a beaucoup vu, beaucoup su. Et beaucoup entendu : de la nitroglycérine en barrique pour un magistrat un tant soit peu curieux, qui aurait pris la peine de raviver sa mémoire. Jacques Chirac, qui ne s’épancha que très rarement sur ses liaisons extraconjugales, eut ainsi pour rare témoin cette ombre omniprésente, dont le clan Chirac s’employa à faire du menu bois, en le qualifiant, pêle-mêle, tantôt de corniaud et de mythomane, tantôt de grande gueule et d’alcoolique. Toute la gamme y passa. Et Dieu sait, pourtant, que les récits, détaillés, de ce dernier auraient mérité que l’on s’y arrête, que l’on y prête une oreille plus qu’attentive, à l’effroi, naturellement, de tout un clan, qui le sabra. Ceci expliquant sans doute cela.
    Jean-Claude Laumond ? Admirateur déçu d’un homme qui l’abandonna, exilé à son tour par l’épouse de l’ancien chef de l’État, cet oblat, d’une dévotion christique, partagea l’intimité d’un dirigeant politique de tout premier rang : un homme auquel il aurait pu causer des torts considérables si, tenu par un droit de réserve qui l’honore, Laumond n’avait toujours tu nombre de secrets – certains presque d’État –, autrement plus explosifs que les histoires d’alcôve qui vont suivre. Et dont il fut un protagoniste amusé.
    Invité à « balancer » par une brochette d’éditeurs affamés, notre chauffeur commit ainsi un livre anodin, qui rassura la famille Chirac et au-delà. Les casseroles de l’ancien président ? Des dés à coudre sous la plume indulgente et amnésique de celui qui, témoin attentif de biens de carambouilles d’un système, aurait pu en aligner une batterie. Jusqu’à ébranler, dans un concert autrement plus sonore, la