Les Amazones de la République

incarnent l’ hybris , la toute-puissance, les désirs incestueux, la rivalité fraternelle et parfois un simple mortel se targue de les représenter… »
    L’Élysée, cet Aventin, cette Terre promise, cette Jérusalem de la politique… Valérie Trierweiler a-t-elle pris toute la mesure de la force symbolique du lieu, du destin de l’homme dont elle est tombée amoureuse et de la liturgie qui accompagne la fonction présidentielle ? Rien n’est moins sûr. La politique se repaît de mythologie. Colombey-les-deux-Églises, Chamalières, Vézelay, Solutré… D’un sanctuaire l’autre, combien parmi les illustres prédécesseurs de François Hollande se sont bâtis, de leur vivant, des lieux de culte ou de pèlerinage, sans que les Français s’en offusquent ou en rigolent ? Est-il, sans majesté ou mystère, de président possible ? On cherche encore chez François Hollande la pierre, le site, la stèle, la phrase, l’image qui restera. En attendant, les Français se gondolent. Élysée Comédie Club : la première année de son mandat a vu le Palais se transformer en un plateau de tournage de sitcom, dont Valérie Trierweiler serait l’actrice principale. Et le couple présidentiel en une mine de sketchs, désopilants, pour les Guignols de l’info de Canal +, qui l’étrillent. François Hollande qui disait vouloir balayer l’Élysée des scories de son prédécesseur, en magnifiant la fonction présidentielle, a trébuché là où Nicolas Sarkozy s’est vautré : dans l’étalement de sa vie privée devenue un vaudeville.
    L’Histoire semble avoir ainsi déserté cet édifice et un vertige nous prend. La magie est rompue, l’Élysée n’intimide plus. Le temple est écroulé. « Monsieur Faible », comme le qualifie L’Express , en avril 2013, semble avoir banalisé le lieu. On se prend ainsi à fouler le gravier de la cour d’Honneur en traînant ses godillots, sous les regards de ces pigeons, si gonflés d’orgueil encore hier, qui ricanent aujourd’hui sous l’aile. Une fois dans l’enceinte, on parcourt ses couloirs, à la recherche du bureau du conseiller, avec lequel on a pris rendez-vous, comme dans les étages d’une administration dont on guette le numéro de guichet. Pour un peu, on taperait une clope à l’huissier et on demanderait le chemin de la buvette, après avoir garé sa Clio dans la cour, sans être sifflé par les gardes républicains, puisqu’il suffit de glisser sa pièce dans l’horodateur.
    Un éclair a pourtant jailli dans cette grisaille plombante. Dans les premiers jours de mars 2013, une rumeur a parcouru le Tout-Paris, telle une traînée de poudre. Celle-ci prêtait une liaison à François Hollande. Et la jeune femme dont il s’agissait était, non pas une journaliste au pedigree incertain, ou une icône en stuc du petit écran, mais une étoile du cinéma d’une beauté homologuée : la comédienne Julie Gayet.
    Paris tenait enfin son « gossip » et l’Élysée son conte de fées. Sifflant à l’unisson, quelques merles alentour saluèrent la silhouette de celle aperçue dans le quartier et dont les bureaux se situent rue de Castiglione, c’est-à-dire à deux pas de ceux de François Hollande. Tandis que quelques paparazzis sur le pied de guerre planquaient à ses basques, la machine médiatique tenta une première reconstitution : on ressortit des archives quelques déclarations enflammées de la jeune femme tenues sur François Hollande durant la campagne présidentielle, des propos que l’on rapprocha de quelques anecdotes invérifiées, selon lesquelles la belle et le président échangeaient depuis quelques mois plus qu’une correspondance épistolaire.
    Si bien que l’on se réjouit à l’avance de cette histoire naissante qui, non seulement allait égayer ce quinquennat et les échotiers de la place, mais également perpétuer cette bonne et saine tradition républicaine, qui fait de l’Élysée un lieu ensorcelé où vont se perdre des amazones aux amours nomades. L’imagination galopante d’une poignée de