Les Amazones de la République

jeunes femmes jurer à genoux des amours éternelles.
    De Valéry Giscard d’Estaing à François Hollande, pour ne se cantonner qu’à ses seules quarante dernières années, les couloirs de ce Palais sont ainsi peuplés d’histoires d’alcôve et de récits parfois éminemment romanesques. L’air élyséen a parfumé la chair d’une brochette d’élégantes passées par les rédactions de France et de Navarre : des plus capées aux plus novices. Ici, une femme belle et un homme beau le sont plus que partout ailleurs. Et si certaines parmi ces journalistes, véritables vestales de la profession à la mémoire et aux sourires voilés par l’âge, ont tapé sur les claviers jaunis de vieilles Remington au milieu des années soixante-dix, d’autres, plus récemment, ont martyrisé celui de leur iPhone.
    Mais toutes ont en commun d’avoir succombé, sans résistante aucune, à ses différents locataires, feignant d’ignorer que bien avant elles, ils en ont courtisé tant d’autres. Sur tous les tons et tous les refrains.
    Découvrant les pages qui vont suivre, le lecteur s’interrogera sans doute sur les raisons qui ont incité l’auteur à révéler l’identité de certaines de ces femmes et à oblitérer les patronymes d’autres. À l’heure où nos dirigeants ont pris pour habitude, sur le plan médiatique, d’instrumentaliser leur vie privée à des fins politiques, il eût été sans doute normal, pour beaucoup, que nous fassions œuvre d’une totale transparence. La mise à nu des patrimoines de nos ministres et députés n’est-elle pas en soi le plus grand strip-tease de la V e  République ? D’autant qu’avec des médias qui se sont ramifiés, capillarisés, notamment via Internet, on y échappe de moins en moins. Au point que la vie est devenue source d’inconfort, de traque et de harcèlement pour celles et ceux qui se trouvent exposés et surexposés. Aussi l’observateur, le témoin, l’auteur, le journaliste a-t-il un rôle majeur : il n’est pas un relais neutre par lequel tout doit passer, sans tamis, ni limites, au nom d’une époque. Retranchées derrière les digues d’une vie privée qu’elles tiennent à préserver tel un sanctuaire, certaines de ces « amazones », rencontrées à l’occasion de cet ouvrage, se sont livrées sans fard, mais sous le sceau d’un anonymat requis. Une prière.
    D’autres ont choisi de se mettre à nu, estimant qu’avec le ressac des années, tout cela n’était plus qu’anecdotes lointaines. Quand d’autres ont enfin accepté de se confesser, sans frein ni tabou, empêtrées dans des souvenirs qu’elles n’ont pas entièrement gommés de leur mémoire. L’Élysée ? Un nirvana, une Terre promise pour les unes. Mais un désert, un enfer, un cauchemar, une douleur pour les autres.

Chapitre 2
Ces dames de L’Express
    Au commencement fut une icône, pythie ou diva de la presse française, selon ses admirateurs : Françoise Giroud. Statufiée de son vivant, celle qui dirigea L’Express – après que l’ombre tutélaire de Jean-Jacques Servan-Schreiber se fut estompée –, fut la reine de la ruche.
    Françoise de quelle époque, Françoise de quel siècle, de quel passé ? Cette figure du journalisme a tellement marqué de son empreinte l’histoire de ce métier qu’elle semble intemporelle. Dix ans après sa mort, en janvier 2003, toute une génération continue de perpétuer le mythe, évoquant son passage à la tête de cet hebdomadaire, avec componction : leur révérence.
    Mais même les plus dévots parmi ses thuriféraires ou héritières concèdent que « la dame de L’Express  » avait tout de même un art tout particulier et bien à elle pour apprivoiser la classe politique : collée à l’œilleton des cénacles de la République, elle la tint à bout de gaffe avec maestria, le verbe aguichant et l’œil vrillant.
    L’histoire est désormais connue : dès le milieu des années soixante, Jean-Jacques Servan-Schreiber et Françoise Giroud eurent