Les Amazones de la République

nuits, dans les étages de cet édifice, où elle disposa même d’un lit. Au point qu’il lui arrivait de débarquer au beau milieu d’une séance, dans l’hémicycle, chaussée de charentaises. Lors d’un congrès de l’UNR, le lointain ancêtre de l’UMP, dont Jacques Chirac était déjà l’un des caciques, à Ajaccio, les journalistes présents demandèrent aux policiers en faction pourquoi les barrières protégeant ce rassemblement s’étaient soudainement ouvertes pour laisser passer celle que saluaient respectueusement quelques gradés : « Mais c’est M me  Tomasini ! » – du nom de l’un des barons de l’UNR et dont Danièle Breem était, à l’époque, la maîtresse attitrée –, rectifia, solennel, l’un de ces galonnés.
    Quarante plus tard, les mœurs en vigueur sous les dorures de cette salle des Quatre-Colonnes n’ont guère évolué. Et les bésicles de nos parlementaires se transforment en drones, dès lors qu’une nouvelle tête apparaît dans le cheptel. C’est ce qu’il se produisit à la fin des années quatre-vingt, quand une poignée de députés se réunirent en conclave, toute séance tenante, à la buvette de l’Assemblée, afin d’élire « la » journaliste du mois : l’un des rites de cette maison, à l’époque. Et c’est d’une même voix qu’ils désignèrent une toute jeune consœur, aux atouts imbattables et à la plastique insolente : Valérie Trierweiler.
    Mais qui sont-elles, ces journalistes croqueuses de présidents, entraperçues à travers les œilletons des palais de la République et qui ont égayé le quotidien des différents locataires de l’Élysée, jusqu’à faire perdre la tête à certains ? L’un d’entre eux frôla même l’abîme pour avoir succombé au charme d’une ravissante amazone, mettant en péril à la fois son foyer, sa carrière et son destin… Tantôt égéries et confidentes, pécheresses et saintes-nitouches, tantôt divas, maîtresses à éclipses ou aventurières d’un jour, d’un mois ou d’une mandature, certaines furent à la fois Phèdre, Mata Hari et Lily Marlène… La politique est leur église et l’Élysée, leur Vatican. Bien avant elles, deux femmes s’illustrèrent au point de laisser leur nom dans l’histoire : la marquise de Crussol, qui se vanta de faire et défaire les gouvernements dans les bras de Daladier. Et Hélène de Portes, qui fut tout autant influente auprès de Paul Reynaud dont elle fut la maîtresse.
    Or ces dévotes ont déchiré des hommes et consommé la vie à pleines dents, succombant aux mirages d’un lieu – l’Élysée – et aux gris-gris de ses occupants. Après que ces derniers les eurent fait chavirer d’un revers de phrase ou de main.
    Comme nous allons le voir.
    Journalistes émérites, pour certaines, elles forment ainsi un club de chasseresses grisées par le pouvoir, cette amphétamine aux vertus aphrodisiaques, devenue pour quelques-unes une addiction. Or pour en atteindre la nef, puis l’autel, ces séminaristes en jupettes ont tout donné. Et parfois même tout sacrifié – foyers et carrières –, dans le seul but de se retrouver un soir, à la tombée de la nuit, dans le bureau du « président », face aux fenêtres qui donnent sur ce parc peuplé de fantômes. Là où l’Histoire s’est enracinée depuis des décennies, comme du chiendent. Au point que chaque homme ou chaque femme qui franchit encore aujourd’hui le seuil de cet édifice se croie visité par la grâce d’un moment unique.
    Un soir à l’Élysée… Elles ont toutes dévoré ces instants privilégiés, où demeurer insensible à la magie du lieu serait une impiété. Magie du lieu : quand le Château s’est vidé, que le silence s’y installe. Et que l’homme, qui préside de son Aventin à la destinée du pays, tombe enfin le masque et la veste. Puis s’offre à elle. Courtisée, cette bâtisse a reçu tous les hommages. Elle a vu défiler des