Les fleurs d'acier

soudain pâle et nerveux, comme il avait souhaité qu’il le fût.
    — Qui est-ce ?… Par Dieu, dites-moi qui !… Et quel est votre nom ?
    Ogier rencontra le regard de Thierry. Ni gai ni soudeux. Las, sans doute, et différant l’instant d’exprimer son désaccord, l’écuyer se contentait d’écouter.
    — Messire, il vous faut parler ! insista Passac.
    Quelle ire !… mais rentrée, dominée, quasiment invisible : le pernicieux savait se dominer.
    — Mon nom est Fenouillet. Ogier de Fenouillet.
    — C’est bien peu. Dites-m’en davantage.
    Les yeux de Passac scintillaient ; son nez se pinçait, de sorte que sa voix, faussée, ressemblait à celle de Lerga. Sa main, de tout son poids, pesait sur sa dague et tremblait : la belle statue de chevalier s’endommageait.
    Ogier se tourna vers le juge Augustin et, désignant l’écu armorié :
    — À quoi bon frapper ce faucon… Ne l’effarouchons pas ! Constatez seulement, messire juge, ma volonté de challenger cet homme.
    Il eût pu dire : « ce chevalier » ; le sourire de Passac devint grimacier :
    — Vous me parliez de Pierregord. Nul ne m’a dominé à dix lieues à la ronde.
    — Évidemment, messire : vous recherchiez les petits solas, et là, bien sûr, vous y faisiez merveille… de sorte qu’on vous admirait… jusqu’au fond du couvent de Lubersac.
    — Lubersac !… Par la mort-Dieu, dites-m’en plus !
    Cette fois, le coquin passait à l’action. Sans brusquerie, Ogier se dégagea des mains crispées sur son pourpoint. « Un nerveux ! Je saurai en tirer profit… » Pensant cela, il entendit le gros juge enjoindre à Passac de se maîtriser, sa condition de jouteur différant de celle de son opposant :
    — Ogier de Fenouillet est un féal sujet de notre sire Philippe… Nous sommes, messire, entre seigneurs de grande prud’homie… Si vous avez l’humeur peccante à ce point, il vous fallait demeurer en Guyenne…
    Ogier, d’une courbette, exprima sa gratitude au juge et entreprit de rejoindre Thierry. Il ne put accomplir que deux pas : insoucieux d’être heurté par des hommes en quête d’adversaire, Guesclin, poings aux hanches, semblait l’attendre – ou plutôt le guetter.
    — Alors, compère ?
    Bien qu’il eût les yeux plissés, réduits à deux fentes noires par un véhément effort de curiosité ; bien que sa voix fut bienveillante, Ogier se sentit enfermé dans une détestation large et sans faille. Le Breton passa ses doigts sur son crâne échevelé, tout en souriant de travers. Il soufflait une haleine puissante, pareille à celle d’un taurillon prêt à s’accoupler. Ainsi, plus que jamais, il semblait contemptible.
    — Je te cherchais.
    — Tu m’as trouvé avant de me trouver encore.
    Près d’eux, sa verge blanche sous l’aisselle, le juge Augustin considérait ses parchemins noircis et semblait en concevoir une grande joie ; et le scribe au visage ingrat sous son aumusse bleue, attendait, la plume levée ; et Guesclin bombait sa poitrine couverte d’un hoqueton de cariset blanc sur lequel s’éployaient ses armes quelque peu gâtées par les aspersions des sauces et coulis d’aliments : d’argent à l’aigle de sable, béquée et armée de gueules à la bande de gueules brochant sur le tout.
    « Un rustique… Un goujat… Un bon-qu’à-tuer-et-violer… Et cette hure de routier pour démentir expressément sa noblesse ! »
    Ogier, cependant, s’interdit de tourner cet aventureux-là en dérision. Il se sentait fourbu, d’ailleurs, le cœur épaissi d’émoi, d’ennui et d’attente. Parmi les témoins de cette rencontre, seuls Blainville et Passac s’entretenaient à voix basse.
    — Nous avons, compère, un litige en suspens. Il y a de ça quelques nuits tu m’as privé de quelqu’un auquel je tenais. Mais, par la vierge de Plonévez, je ne t’en tiendrai plus rancune si tu acceptes de courir contre moi… Pèse bien ta réponse !
    — J’accepte de grand cœur.
    — À la fin de notre contention, compère, je gage que tu ne seras guère en état de poursuivre et de faire figure parmi les quatre ou six derniers jouteurs restant en lice, desquels sortira le champion !
    Il se pouvait que ce fût possible ; il se pouvait aussi qu’il n’en fut rien.
    — Vous me ramposnez [397] , messire Bertrand. Je ne suis pas une femme qu’on assaille pour l’occire ou une autre qu’on viole matinalement avec l’aide de deux compères. Par le sel