Letzte Nacht in Twisted River

fängt's an«, sagte Ketchum jetzt. »Und Del Popolo, den Namen sollte er auch ablegen. Ich werd's ihm sagen, aber du musst es ihm auch klarmachen, Danny. Dein Dad hört nicht immer auf mich.«
    »Ketchum, hältst du es für
unausweichlich,
dass Pam Carl alles erzählt?«
    »So unausweichlich, Danny, wie die Tatsache, dass der Cowboy sie eines Tages verprügeln wird.«
    »O Gott!«, rief Danny plötzlich. »Was haben du und Mom eigentlich gemacht, während sie dir das Lesen beibringen sollte?«
    »Sprich mit deinem Dad, Danny - es ist nicht meine Aufgabe, dir das zu erzählen.«
    »Hast du mit ihr geschlafen?«, fragte ihn Danny.
    »Sprich
bitte
mit deinem Dad«, sagte Ketchum. Danny konnte sich nicht erinnern, von Ketchum jemals das Wort >bitte< gehört zu haben.
    »Weiß mein Dad, dass du mit ihr geschlafen hast?« Danny ließ nicht locker.
    »Heiliger Dünnschiss!«, schrie Ketchum in die Muschel. »Was glaubst du denn, warum mir dein Dad die verfluchte Bratpfanne über den Kopf gezogen hat?«
    »Was hast du gerade gesagt?«, fragte ihn Danny.
    »Ich bin besoffen«, antwortete Ketchum. »Hör nicht auf mein Gequatsche.«
    »Ich dachte, Carl hätte dir mit seinem 45er eins über den Schädel gezogen.«
    »Teufel, wenn der Cowboy mir eins über den Schädel gezogen hätte, hätte ich ihn umgebracht!«, donnerte Ketchum. Als der Holzfäller das sagte, wusste Danny sofort, dass es stimmte.
    Ketchum hätte von niemandem einen Schlag auf den Kopf einfach so hingenommen, außer von Dominic.
    »Ich sah, dass im Kochhaus Licht brannte«, begann Ketchum, der plötzlich müde klang. »Deine Mom und dein Dad waren spät auf und haben geredet und - damals noch -
getrunken.
Ich ging durch die Gittertür in die Küche. Ich wusste nicht, dass deine Mom deinem Dad an diesem Abend das mit mir erzählt hatte.«
    »Hab's verstanden«, sagte Danny.
    »Hast du nicht, nicht alles. Sprich mit deinem Dad«, wiederholte Ketchum.
    »Wusste Jane Bescheid?«, fragte Danny. »Scheiße, die Rothaut wusste alles.«
    »Ketchum?«, sagte Danny. »Weiß mein Dad, dass du nie lesen gelernt hast?«
    »Ich bemühe mich gerade, es nachzuholen«, sagte Ketchum trotzig. »Könnte sein, dass diese Lehrerin es mir beibringt. Hat sie wenigstens gesagt.«
    »Weiß Dad, dass du nicht lesen kannst?«, fragte der junge Mann den alten Freund seines Vaters.
    »Einer von uns wird es ihm wohl erzählen müssen«, sagte Ketchum. »Cookie nimmt vermutlich an,
irgendwas
müsse Rosie mir doch beigebracht haben.«
    »Deshalb hast du also angerufen. Als du mir geschrieben hast: >Es braut sich etwas zusammen<, hast du das damit gemeint?«, fragte ihn Danny.
    »Einfach unfassbar, dass du diesen Blödsinn über den Scheißbären geglaubt hast«, sagte Ketchum. Die Bärengeschichte hatte es, in leicht abgewandelter Form, bis in Daniel Baciagalupos ersten Roman geschafft. Aber natürlich war nicht wirklich ein
Bär
in die Küche marschiert, sondern nur Ketchum. Und wäre die Bärengeschichte dem Jungen nicht eingetrichtert worden, hätte er das Stöhnen seines Vaters und Janes beim Liebesspiel vielleicht nicht als Geräusche eines Gemetzels gedeutet und dann vielleicht auch nicht nach der gusseisernen Bratpfanne von zwanzig Zentimeter Durchmesser gegriffen - und Jane vielleicht nicht getötet.
    »Es gab also gar keinen Bären«, stellte Danny fest.
    »Verdammt, zu jedem beliebigen Zeitpunkt gibt es im Norden New Hampshires wahrscheinlich dreitausend Bären - ich habe schon etliche Bären gesehen. Ich hab ein paar erschossen. Aber wenn ein Bär durch die Fliegengittertür in die Küche gekommen wäre, hätte dein Vater sich und Rosie am besten dadurch retten können, dass die beiden sich in den Speisesaal zurückgezogen hätten - und zwar nicht im Laufschritt, auch nicht mit dem Rücken zum Bären, sondern indem sie einfach Augenkontakt behalten und ganz langsam rückwärts gegangen wären.
Nein,
du Blödmann, das war kein Bär, das war
ich!
Kein Mensch käme auf die Idee, einem Bären mit einer beschissenen Bratpfanne aufs Maul zu schlagen!«
    »Hätte ich doch nie darüber geschrieben.« Mehr fiel Danny dazu nicht ein.
    »Da wäre noch etwas«, sagte Ketchum. »Es gibt da noch eine Art
Sc
hreib
problem.«
    »O Gott!«, sagte Danny wieder. »Wie viel hast du getrunken?«
    »Du klingst immer mehr wie dein Vater«, meinte Ketchum. »Ich will damit nur eins sagen: Du veröffentlichst ein Buch, stimmt's? Und hast du schon mal darüber nachgedacht, was es heißen könnte, wenn