Lichtjäger - Die Wintersonnenwende-Saga

Vorderteil und den langen Schößen. Am Hals trug er statt einer Krawatte eine Art Jabot. Es fiel Will schwer, sich Merriman als einen Diener vorzustellen.
    Jemand im Hintergrund drehte die Lampe aus, sodass der große Raum nur von den flackernden Kerzenflammen in ihren Händen erleuchtet wurde. Man hörte das leise Tappen eines Fußes und alle stimmten das liebliche Wiegenlied an: »Schlaf, schlaf, mein liebes Kindlein, schlaf ...« Zum Schluss wurde die Melodie einer ganzen Strophe von Paul allein gespielt. Die klaren Töne der Flöte fielen wie Lichtstrahlen in den Raum und erfüllten Will mit einer seltsam schmerzlichen Sehnsucht, dem Gefühl, dass in der Ferne etwas auf ihn wartete, das er nicht verstand.
    Nun sangen sie noch »Gott grüß euch, liebe Herren ...«, dann »Die Stechpalme und der Efeu« und dann kam »Der gute König Wenzeslaus«, ein Finale, das Miss Greythorne sehr liebte und bei dem Will immer ein wenig seinen Bruder Paul bemitleidete, weil dieser einmal gesagt hatte, dies Weihnachtslied eigne sich überhaupt nicht für sein Instrument und es müsse von jemand komponiert worden sein, der die Flöte hasste.
    Aber es machte Spaß, der Page zu sein und seine Stimme der von James so genau anzupassen, dass es klang, als sänge ein einziger Junge.
Herr, er wohnt 'ne Meile weit...
    ... und Will dachte, diesmal machen wir es wirklich gut, ich könnte schwören, dass James überhaupt nicht singt ...
Unterhalb der Stelle...
    ... wenn sich nicht sein Mund bewegte ...
Wo der Wald herniedersteigt...
    ... und während er durch das dämmrige Licht blickte, sah er, dass James den Mund tatsächlich nicht bewegte. Auch sonst bewegte sich nichts an James, auch nicht an Robin oder Mary oder einem der anderen Stantons. Es gab ihm einen Stoß, als hätte ihn jemand in den Magen geboxt. Sie standen alle da, ohne sich zu rühren, aus der Zeit herausgerissen. So wie der Wanderer auf dem Altweg-Pfad gestanden hatte, verzaubert von dem Hexenmädchen. Und die Flammen ihrer Kerzen flackerten nicht mehr, sie brannten mit der gleichen unbeweglichen weißen Lichtsäule wie neulich Wills brennender Ast. Auch Pauls Finger glitten nicht mehr die Flöte hinauf und hinab; er hielt sie an den Mund, ohne sich zu rühren.
    Aber die Musik ertönte weiter, nur noch süßer als die Töne der Flöte, und auch Will sang unwillkürlich die Strophe zu Ende ...
Zu Sankt Agnes' Quelle ...
    ... während er der lieblichen Begleitmusik lauschte. Und als er sich gerade zu fragen begann, wie es wohl mit der nächsten Strophe gehen sollte, ob er mit seiner hellen Sopranstimme nicht nur den Pagen, sondern auch den guten König Wenzeslaus singen musste, da erfüllte plötzlich eine volle, tiefe Stimme den Raum mit den vertrauten Worten, eine volle tiefe Stimme, die Will noch nie hatte singen hören, die er aber sofort erkannte.
Bring das Fleisch und bring den Wein,
Bring die Fichtenscheite;

Wir werden beim Mahle bei ihm sein,
Wir zwei von allen Leuten...
    Will fühlte sich schwindlig, der Raum schien sich zu weiten und dann wieder zusammenzuziehen, aber die Musik spielte weiter und die Lichtsäulen standen still über den Kerzenflammen, und als die nächste Strophe begann, nahm Merriman ihn bei der Hand. Sie gingen nebeneinander und sangen gemeinsam:
König und Page, sie gingen fort,
Von hinnen gingen sie beide;

Durch des wilden Windes Wüten,
Über die kalte Heide...
    Sie gingen durch die weite Halle, weg von den regungslosen Stanton-Kindern, vorbei an Miss Greythorne in ihrem Stuhl, an der Köchin und dem Hausmädchen, auch sie regungslos, lebend und doch dem Leben entrückt. Will hatte das Gefühl, durch die Luft zu gehen, den Boden gar nicht zu berühren. So gingen sie ins Dunkel hinein, kein Licht war vor ihnen zu sehen, nur ein Schimmer in ihrem Rücken. In tiefe Finsternis hinein ...
Herr, die Nacht wird dunkler nun

Und der Wind hebt an zu wehen.

Mein Herz wird schwach, weiß nicht, warum,
Kann nicht weiter gehen ...
    Will hörte, wie seine Stimme zitterte, denn die Worte drückten genau aus, was er fühlte.
Folg den Spuren meiner Schritte,
Knabe, ohne Zagen ...
    ... sang Merrimian. Und plötzlich lichtete sich das Dunkel.
    Vor ihm erhob sich das große Tor, die hohen, geschnitzten Türflügel, die er zum ersten Mal in den verschneiten Chiltern-Bergen gesehen hatte. Merriman hob den linken Arm und streckte die fünf gespreizten Finger seiner Hand gegen die Tür aus. Langsam öffneten sich ihre Flügel und die silbrige Musik der Uralten