Lichtjäger - Die Wintersonnenwende-Saga

gewesen.« Zuneigung machte die harten Züge seines Gesichts weicher; seine dunklen Augen leuchteten wie schwarze Fackeln. Dann wandte er sich Bran zu und fasste ihn an den Schultern. Bran sah zu ihm auf, blass und ausdruckslos.
    »Und der Raben-Junge«, sagte die tiefe Stimme freundlich. »So sehen wir uns wieder. Du hast deine Sache gut gemacht, wie man vorher schon wusste. Halte deinen Kopf stolz aufgerichtet, Bran Davies. Du trägst ein großes Erbe in dir. Viel ist von dir gefordert worden und es wird noch mehr gefordert werden. Viel mehr.«
    Bran sah Merriman mit seinen Katzenaugen an, ohne mit der Wimper zu zucken, und sagte nichts. Will spürte in Brans Stimmung eine unsichere, verwirrte Freude.
    Merriman trat zurück. Er sagte: »Drei Herren der Hohen Magie haben viele Jahrhunderte lang über die goldene Harfe gewacht. Es gibt an diesem Ort keine Namen noch Untertanengehorsam in dieser Aufgabe. Hier, wie an anderen Orten, die ihr noch nicht kennt, ist alles dem Gesetz untertan, dem Hohen Gesetz. Es ist ohne Bedeutung, dass ich ein Herr des Lichts bin, während mein Kollege dort ein Herr der Finsternis ist.«
    Er deutete eine leicht ironische Verbeugung in Richtung der hohen Gestalt in der hellblauen Robe an. Will verstand plötzlich. Er hielt den Atem an und versuchte, das hagere Gesicht in der Kapuze zu erkennen. Aber es war von ihm abgewandt, auf die Schatten in der Halle gerichtet.
    Die Gestalt in der Mitte mit der meerblauen Robe trat einen Schritt vor. Es ging eine große, ruhige Autorität von dem Mann aus, als wäre er ohne große Prachtentfaltung seiner sicher in dem Wissen, dass er der Gebieter in dieser Halle war. Er schob seine Kapuze zurück und sie sahen das von einem dichten Bart umgebene Gesicht in seiner ganzen Stärke und Güte. Obwohl sein Bart grau war, hatte sein braunes Haar nur ein paar graue Strähnen. Er schien ein Mann mittleren Alters zu sein, im vollen Besitz seiner Kräfte, doch schon weise geworden durch Lebenserfahrung.
Aber,
dachte Will,
er ist ja gar kein Mann ...
    Merriman verneigte sich ehrerbietig und trat zur Seite. »Mein Gebieter«, sagte er.
    Will starrte sie an; er begann endlich zu verstehen.
    Neben Bran gab Cafall wieder die gleichen leisen Ergebenheitslaute von sich wie vorher. Klare blaue Augen blickten auf Bran hinunter, und der bärtige Herr sagte leise: »Möge das Glück in meinem Land über dich wachen, mein Sohn.«
    Als Bran ihn verblüfft ansah, richtete der Herr sich auf, und seine Stimme wurde lauter. »Will Stanton«, sagte er. »Zwei Truhen stehen zwischen unseren Thronen. Du musst die Truhe zu meiner Rechten öffnen und herausnehmen, was du dort finden wirst. Die andere Truhe bleibt versiegelt, für den Notfall, bis zu einer anderen Zeit, die, hoffe ich, nie kommen wird. Beginne jetzt.«
    Er drehte sich um und wies mit dem Finger die Richtung. Will ging zu der großen geschnitzten Truhe, drehte an dem kunstvoll geschmiedeten Verschluss und versuchte, den Deckel zu bewegen. Er war so breit und die geschnitzte Holzplatte so schwer, dass er niederknien und sie mit der ganzen Kraft beider Arme nach oben drücken musste, aber er schüttelte warnend den Kopf, als Bran vortrat, um ihm zu helfen.
    Langsam hob sich der schwere Deckel und fiel zurück, und für einen Augenblick war ein feines Klingen zu hören. Dann langte Will in die Truhe hinein, und als er sich wieder aufrichtete, trug er auf beiden Armen eine kleine, glänzende goldene Harfe.
    Die Andeutung von Musik in der Halle erstarb und machte einem langsam anwachsenden Grollen Platz, das wie ferner Donner klang. Es kam näher und wurde lauter. Der Herr in der hellsten, der himmelblauen Robe wandte sich mit immer noch bedecktem Gesicht von ihnen ab. Er wickelte sich mit weit ausholender Armbewegung fester in die Robe.
    Das Feuer zischte und erlosch. Rauch füllte die Halle, dunkel und beißend. Es donnerte und krachte von allen Seiten. Und der Herr in der himmelblauen Robe stieß einen lauten Wutschrei aus und war verschwunden.

Augen, die den Wind sehen
    Sie standen schweigend in der trübe beleuchteten Halle. Irgendwo außerhalb der Felsen rumpelte und grollte immer noch das Unwetter. An den Wänden brannten flackernd und rußend die Fackeln.
    Bran fragte heiser: »War er der ... der ...?«
    »Nein«, sagte Merriman. »Er ist nicht der Graue König. Aber er steht ihm sehr nahe und ist jetzt zu ihm zurückgekehrt. Und ihr Zorn wird umso größer sein, weil Furcht ihn vertieft, Furcht davor, was das