Lichtjäger - Die Wintersonnenwende-Saga

merklicher Unterschied, so geringfügig, dass sie nicht sicher war, ob sie es sich nicht einbildete. Es hörte sich an wie eine Art Ehrerbietung, wie sie Will nicht einmal gegenüber Merriman zeigte. Oder vielleicht nicht Ehrerbietung, sondern Kenntnis von ... von irgendetwas ... Sie schaute den weißhaarigen Jungen rasch und nervös an und sah dann wieder weg.
    Simon fragte: »Kennst du Will schon lange?« Seine Stimme klang bewusst gleichgültig.
    Bran erwiderte gelassen: »Ich habe Will letztes Jahr am
Calan Gaeaf
kennen gelernt. Letztes
Samain.
Wenn ihr das ausrechnen könnt, wisst ihr, wie lange. Ihr wohnt also im Trefeddian, ihr drei?« Er sprach es Trevethian aus, natürlich und walisisch, nicht so wie sie selbst nach ihrer Ankunft, fiel Jane schmerzhaft ein.
    »Ja«, sagte sie. »Daddy spielt Golf. Mutter malt.«
    »Malt sie gut?«, fragte Bran.
    »Ja«, sagte Barney. »Sehr gut.« Jane hörte in seiner Stimme die gleiche Zurückhaltung wie in Simons Stimme, doch ohne Feindseligkeit. »Ich meine, sie ist eine echte Malerin, es ist nicht bloß ein Hobby. Sie hat ein Studio, Ausstellungen und all das.«
    »Ihr habt Glück«, sagte Bran leise.
    Will sah Simon an. »Ist es schwer, sich zu verdrücken?«
    »Von den A. E.? Nicht die Spur. Mutter macht sich mit ihrer Staffelei im Auto davon und Vater ist den ganzen Tag auf dem Golfplatz.« Nach einem Blick auf Bran fügte Simon hinzu: »Tut mir Leid — A. E. soll alte Eltern heißen.«
    »Ob du es glaubst oder nicht«, sagte Bran, »Dickens wird auch in den Schulen in Wales gelesen.«
    »Tut mir Leid«, sagte Simon steif. »Ich wollte nicht ...«
    »Schon okay.« Bran lächelte plötzlich, zum ersten Mal. »Wir werden einiges gemeinsam machen, Simon Drew. Ich glaube, es ist besser, wenn wir uns vertragen. Keine Sorge. Ich gehöre nicht zu den Walisern, die eine fixe Idee haben. Keine Vorurteile gegen die miesen Engländer oder dass wir ein unterworfenes Volk seien und all das. Hat doch keinen Sinn, wenn die Waliser so eindeutig überlegen sind, nicht wahr?«
    »Pah, alles Unsinn«, sagte Will vergnügt.
    Barney sah Bran an und sagte etwas zögernd: »Du hast gesagt, wir
werden einiges gemeinsam machen ...
Bist du einer von ... bist du wie Großonkel Merry und Will?«
    »In gewisser Weise bin ich das wohl«, sagte Bran langsam.
    »Ich kann es nicht erklären. Ihr werdet es sehen. Aber ich bin nicht einer von den Uralten, gehöre nicht zum Kreis des Lichts wie sie ...« Er grinste Will an. »Kein
dewin,
kein Zauberer wie der dort mit all seinen Tricks.«
    Will schüttelte den runden Kopf mit einem etwas gequälten Lächeln. »Wir brauchen dieses letzte Mal mehr als Tricks. Es gibt etwas, was wir finden müssen, wir alle, und ich weiß noch nicht einmal, was es ist. Alles, was wir haben, ist die letzte Zeile eines alten Gedichts, das ihr drei gehört habt vor langer Zeit, als wir es zum ersten Mal entzifferten. Es war walisisch, was mir beim besten Willen nicht mehr einfällt, aber auf Englisch bedeutete es:
Die Berge singen und die Dame kommt.«
    »Ymaent yr mynyddoedd yn canu«,
sagte Bran,
»ac y mae'r arglwyddes yn dod.«
    »Mann«, sagte Barney.
    »Die Dame?«, fragte Jane. »Wer ist die Dame?«
    »Die Dame ist ... die Dame. Eine der großen Gestalten des Lichts.« Wills Stimme schien tiefer zu werden, geheimnisvoll widerzuhallen und Jane lief es kalt über den Rücken. »Sie ist die Größte von allen, die Einzige, die unentbehrlich ist. Aber als wir vor kurzer Zeit den Kreis zusammenriefen, all die Uralten der Erde aus allen Zeiten, für den Anfang des Endes dieses langen Kampfes, kam die Alte Dame nicht. Etwas stimmt nicht. Etwas hält sie fest. Und ohne sie können wir nicht weitermachen. Darum müssen wir als Erstes — wir alle — sie suchen. Mit nur drei Worten, um uns weiterzuhelfen, und diese drei Worte sagen mir nicht viel.
Die Berge singen.«
Er hielt unvermittelt inne und schaute jeden einzeln an.
    »Wir brauchen Großonkel Merry«, sagte Barney düster. »Nun, wir haben ihn nicht. Noch nicht.« Jane setzte sich auf den nächsten Felsen und spielte mit einem Zweig des Heidekrauts, das rundherum in federnden purpurroten und grünen Polstern wuchs. Neben ihr hatte sich durch einen abgestorbenen braunen Stechginsterstrauch ein Büschel der kleinen Glockenblumen des walisischen Hochlandes einen Weg gebahnt: zarte blassblaue Blüten, die in der leisesten Brise bebten. Jane berührte eine von ihnen vorsichtig mit dem kleinen Finger. »Gibt es keinen