Lichtjagd

sich auf etwas Engeres als kühle Kollegialität zubewegten, zog sich Arkasha in seine Arbeit zurück und ließ Arkady verwirrt, enttäuscht
und, während die Wochen dahingingen, verzweifelt einsam zurück.
     
    Nach der Landung dauerte es nur eine Woche, bis die sorgfältig eingerichteten und angeblich narrensicheren Quarantäneprozeduren der Erkundungsmannschaft versagten. Und als sie versagten, trat der Schaden an der schlimmstmöglichen Stelle ein: in den Orbseidengärten.
    Die Orbseidengärten waren ein Märchenreich, in dem die brutalen Ökonomien des Lebens im Weltraum in üppig blühendes, verschwenderisch reiches Leben umgewandelt wurden. Sie waren der Bereich des Schiffs – jedes Syndikatsschiffs – , der am stärksten nachgerüstet worden war und deshalb die Syndikatsbewohner am meisten an Zuhause erinnerte. Hier war der harte, kalte Virustahl des Antriebsschiffs aus UN-Konstruktion von den kollektiven Labors der Botaniker, Zoologen und Entomologen in eine lebende Architektur aus Seide und Blättern und gesponnenem Orbglas verwandelt worden. Wo sich das übrige Schiff hinter seiner doppelten Virustahlhülle vor dem Weltraum verkroch, entfaltete sich die Bogensektion wie eine vielblättrige Blume in die Leere. Wenn das Schiff im Orbit war, öffneten sich gewaltige Segel aus gesponnenem Seidenglas dem Meer der Sterne hinter den Sonnenkollektoren und suchten das Sternenlicht, von dem die Orbseidenraupen – und damit das Schiff – lebten. Und in diesem Moment ragten sie über dem grünen Meer des Großen Waldes auf, aus dem die neuen Eindringlinge stammten.
    Dies war Bellas Königreich, und sie pflegte es mit einer leidenschaftlichen Aufmerksamkeit fürs Detail, die seine Bewohner brauchten. Die Orbseidenraupen lebten auf Zwergmaulbeerbäumen, die in hängenden, an der luftigen Decke befestigten Hydrokulturtabletts wurzelten. Arkady konnte sich nie merken, ob die Anhebung der Tabletts sie vor dem Appetit anderer Bordinsekten oder vor ungezügelten Pilzwucherungen schützen sollten. Aber das Ergebnis war ein wahrhaft
hängender Garten aus duftenden, von Feuchtigkeit triefenden, mit Kokons geschmückten Maulbeerbäumen. Die Seidenraupen fraßen, schliefen, wachten und sponnen ihre hauchdünnen Seidenkokons auf dieselbe Weise, wie es ihre Vorfahren über zehn Jahrtausende hinweg getan hatten. Aber sie waren Schimären, kunstvoll kombinierte genetische Konstrukte, ebenso wie die Syndikatsingenieure, die sie geschaffen hatten. Und der reiche goldbraune Schimmer ihrer Kokons enthüllte die Natur der Schimäre: eine präzis kalkulierte Rekombination von Seidenraupen-DNA mit genetischem Material von der Spinnerin der stärksten bekannten Naturfaser: der Seide der goldenen Orb-Spinne.
    Wenn die Seidenraupen gefüttert wurden, war das gemeinsame Mahlen ihrer Kiefer so laut, dass man es hören konnte: ein unaufhörliches glitschiges Brummen wie der Atem eines Schlafenden, der sich unter seidenen Bettlaken umdrehte. Zu anderen Zeiten war der Garten ein Ort zarter, schillernder Stille, wo Bella von Baum zu Baum huschte oder sich über ihre kupfernen Sammelschalen beugte oder wie eine posthumane Lady von Shalott an ihrem Handwebstuhl aus Glas und Virustahl arbeitete.
    Aus diesem fast schwerelosen Horst stammte jedes Kleidungsstück, jedes Stück Seil und jeder Fallschirm, jedes Sammelnetz und jeder Probenbeutel, den die Erkundungsmannschaft im Laufe der Mission benutzen würde. Und was noch wichtiger war: eine große Spannbreite von Materialien, die man benötigte, um beschädigte Teile des Schiffs selbst zu reparieren oder zu ersetzen, wurden entweder hier produziert oder, durch subtile molekulare Manipulationen der Rohseide, in den schwerkraftlosen Labors der inneren Maschinentrakte. Und all das stammte von den Seidenraupen und wurde durch Bellas sorgfältige, achtsame und disziplinierte Hände erst möglich gemacht.
    Die Pflege der Seidenraupen war mehr eine Kunst als eine Wissenschaft. Sie starben mit entsetzlicher Regelmäßigkeit
und aus bizarr trivialen Gründen: eine ungünstige Änderung der Temperatur oder Feuchtigkeit; ein schlechter Geruch; ein plötzliches Geräusch; eine Schwankung in der Rotationsschwerkraft des Habitatbogens, die selbst für ein so feinfühliges Instrument wie das menschliche Innenohr nicht wahrnehmbar war. Gelegentlich benötigten sie Luft und Licht, und dann öffneten die Arbeiter die Belüftungsschlitze und zogen die Blenden von den großen Dachluken zurück, um sorgfältig