L’Inconnue de Birobidjan

pense à rien d’autre qu’à se gratter !
    Le rire revint. Elles grignotèrent des gâteaux. Marina voulut savoir si Nadia avait un amoureux.
    â€” Un amoureux ? Et où je le trouverais ? Il n’y a plus d’hommes, ici. Des jeunes, je veux dire. Il faut attendre la fin de la guerre ou faire comme Guita.
    â€” Qu’est-ce qu’elle fait ?
    â€” Elle va chez les goyim. Ils sont plus nombreux que nous. Tous les jeunes ne sont pas partis. Il y a toujours des types qui aiment bien les Juives. Moi, je ne pourrais pas.
    â€” Et pourquoi, si tu trouves un garçon qui te plaît ?
    â€” Je ne suis pas sûre que Guita trouve des garçons qui lui plaisent. Elle dit seulement qu’elle ne va pas passer toute la guerre sans s’amuser. S’il faut dix ans pour vaincre les nazis, elle aura perdu toute sa jeunesse pour rien. D’entendre ça, Grand-maman Lipa devient folle ! Quand elles se disputent, on croirait que la maison va s’effondrer. Tu verras.
    Nadia enfouit son visage dans le coussin près de la joue de Marina.
    â€” Moi, il me faut un vrai Juif et qu’il soit aussi beau que Metvei, ajouta-t-elle dans un murmure.
    â€” Ah, voilà ! C’est de lui que tu es amoureuse.
    â€” Non, non, tu es folle.
    â€” Oui ?
    â€” Jamais. Surtout pas.
    â€” Ah ?
    Nadia se redressa sur un coude, de nouveau sérieuse, scrutant Marina en fronçant les sourcils.
    â€” Ne te moque pas de moi. Tu sais bien que ce n’est pas vrai. Metvei n’est pas un garçon. C’est un… Il aura une vraie femme.
    â€” Comme la politruk ? Mascha je-ne-sais-plus-quoi ?
    â€” Zotchenska. Non. C’est elle qui court après lui, pas l’inverse.
    Nadia pointa un doigt vengeur sur la poitrine de Marina.
    â€” C’est toi qu’il veut, je le sais !
    â€” Tu ne sais rien du tout !
    â€” Je connais Metvei. J’ai vu ses yeux. Ne me dis pas que, toi, tu n’as rien remarqué ?
    Nadia avait raison. Et ce n’était pas une pensée qui mettait Marina très à l’aise. Instantanément, elle en attirait une autre.
    D’un ton léger, anodin, Marina demanda :
    â€” Tu connais le médecin américain ?
    â€” Oh, lui… Bien sûr. Tout le monde le connaît. Ça fait un moment qu’il vit ici. Tu l’as vu ?
    â€” Il est passé au théâtre il y a quelques jours.
    â€” Son nom me fait rire : Mister Doctor Michael Apron.
    Elles s’amusèrent à le répéter à la mode des Américains, essayant de ne pas trop rouler les r.
    â€” Tu le prononces bien ! s’étonna Marina.
    â€” Il nous a appris un peu d’anglais au dispensaire, l’an dernier. Il a donné des leçons de premiers secours aux femmes qui le voulaient. Et aussi pour devenir infirmières. J’aimais bien. Ça me plairait beaucoup d’être infirmière. L’été dernier, j’ai un peu aidé. C’est quelque chose que je saurais faire.
    â€” Pourquoi n’as-tu pas continué ?
    â€” Metvei ne veut pas. Enfin : il veut bien que je devienne infirmière, mais pas avec l’Américain.
    â€” Oh…
    Marina n’en dit pas plus. Pas la peine. Elle caressa la joue de Nadia, qui se coula contre elle.
    â€” J’étais certaine que tu le verrais à un moment ou à un autre, Mister Doctor Michael Apron. Les hommes le détestent parce qu’il est américain, qu’il n’est jamais sérieux dans les réunions et qu’il soigne tout le monde. Les Juifs et les goyim. Même les Chinois de la frontière. Toutes les femmes de Birobidjan l’adorent parce qu’il est doux et gentil et qu’il soigne très bien. Il paraît qu’il est très, très bien pendant les accouchements. Sauf que maintenant, il n’y a plus de femmes enceintes.
    Nadia souriait, rêveuse.
    â€” Il est venu te voir au théâtre ?
    â€” Non, mentit Marina. Non, je ne l’ai aperçu que deux minutes. Comme ça. Je ne me rappelle même plus son visage.
    Une vérité et un mensonge. Et, comme tous les mensonges, c’était un aveu.
    Il était vrai que la rencontre avec l’Américain n’avait duré que quelques minutes. Quatre ou cinq au plus.