Live

verloren.
     
    Gesichter, die sich alle überlagerten, ein falsches Lächeln hier, ein Handschütteln dort, wählt mich, Andrew Breitbaum, und New York wird noch besser dastehen als je zuvor! Wählt mich, und vergeßt den Mist, der vor drei Monaten in der U-Bahn Station passiert ist! Das war nicht meine Schuld, nicht einmal meine Verantwortung, wählt mich, wählt mich, wählt mich…
     
    New Yorks Bürgermeister Breitbaums Umfragewerte nach der katastrophalen Geiselnahme an der 42sten Straße waren so tief in den Keller gerutscht, daß man eine Taschenlampe brauchte, um da runter zu gehen und sich seine Glaubwürdigkeit im Amt anzusehen.
     
    Scheiß Guiliani , dachte sich Breitbaum, während er aus dem Bett stieg. Seit Rudy Guiliani gab’s nur eine Sache, die einen Bürgermeister bei den New Yorkern beliebt machen konnte. Recht und Gesetz. Schmeißt die Nutten raus! Sperrt die Junkies ein! Holt das Geld der Finanzwelt in die Stadt! New York, New York! Die sicherste Stadt der Welt!
     
    Natürlich hatte es den 11. September gegeben, aber selbst das hatte nur dazu geführt, daß die New Yorker noch mehr an die Heldenhaftigkeit, den Mut ihrer Polizei geglaubt hatten. 10 Jahre lang. Bis zu der 42sten Straße. Und den 17 Toten.
     
    „Wie tief?“ fragte Breitbaum die junge Frau, die an diesem Wochenende mit ihn zu den Hamptons geflogen war, um die PR zu machen, dafür zu sorgen, daß der Bürgermeister so gut aussah wie möglich.
     
    Aber wenn ihr Chef, sein PR Manager Toby Rehler, auf dem Weg hierher war, dann mußte etwas passiert sein, was ihn ziemlich beschissen würde aussehen lassen.
     
    „Sir?“
     
    „Wie tief stecken wir in der Scheiße, Chris?“
     
    „So tief wie vor drei Monaten, vielleicht tiefer.“
     
     
     
    03:27
     
    „Sir?“
     
    „Was?“
     
    „Es tut mir leid, Sir, aber wir haben ein Problem.“
     
    „Um halb vier morgens?“
     
    „Es tut mir leid, Sir.“
     
    „Chris, nicht wahr?“
     
    „Christine, Sir.“
     
    „Sie arbeiten für Toby, richtig?“
     
    „Ja, Sir.“
     
    „Wo ist Toby?“
     
    „Auf dem Weg, Sir.“
     
    „Zu den Hamptons?“
     
    „Ja, Sir.“
     
    Andrew Breitbaum blinzelte einige Male, um den Schlaf aus den Augen zu bekommen. In seinem Kopf waren noch die Erinnerungen des vergangenen Abends, halb durchsichtig, wie Geister, die sich weigerten, eine Party zu verlassen. Was in etwa dem entsprach, was passiert war.
     
    Eine Wahlparty. Eine nach der anderen. Die wievielte in diesem Jahr? In den vergangenen drei Monaten? Der New Yorker Bürgermeister hatte den Überblick verloren.
     
    Gesichter, die sich alle überlagerten, ein falsches Lächeln hier, ein Handschütteln dort, wählt mich, Andrew Breitbaum, und New York wird noch besser dastehen als je zuvor! Wählt mich, und vergeßt den Mist, der vor drei Monaten in der U-Bahn Station passiert ist! Das war nicht meine Schuld, nicht einmal meine Verantwortung, wählt mich, wählt mich, wählt mich…
     
    New Yorks Bürgermeister Breitbaums Umfragewerte nach der katastrophalen Geiselnahme an der 42sten Straße waren so tief in den Keller gerutscht, daß man eine Taschenlampe brauchte, um da runter zu gehen und sich seine Glaubwürdigkeit im Amt anzusehen.
     
    Scheiß Guiliani , dachte sich Breitbaum, während er aus dem Bett stieg. Seit Rudy Guiliani gab’s nur eine Sache, die einen Bürgermeister bei den New Yorkern beliebt machen konnte. Recht und Gesetz. Schmeißt die Nutten raus! Sperrt die Junkies ein! Holt das Geld der Finanzwelt in die Stadt! New York, New York! Die sicherste Stadt der Welt!
     
    Natürlich hatte es den 11. September gegeben, aber selbst das hatte nur dazu geführt, daß die New Yorker noch mehr an die Heldenhaftigkeit, den Mut ihrer Polizei geglaubt hatten. 10 Jahre lang. Bis zu der 42sten Straße. Und den 17 Toten.
     
    „Wie tief?“ fragte Breitbaum die junge Frau, die an diesem Wochenende mit ihn zu den Hamptons geflogen war, um die PR zu machen, dafür zu sorgen, daß der Bürgermeister so gut aussah wie möglich.
     
    Aber wenn ihr Chef, sein PR Manager Toby Rehler, auf dem Weg hierher war, dann mußte etwas passiert sein, was ihn ziemlich beschissen würde aussehen lassen.
     
    „Sir?“
     
    „Wie tief stecken wir in der Scheiße, Chris?“
     
    „So tief wie vor drei Monaten, vielleicht tiefer.“
     
     
     
    03:31
     
    „Wie lange wollen wir noch warten, Kovacs?“
     
    Joe brauchte sich nicht umdrehen, um zu wissen, wer hinter ihm stand. Die Stimme war