Lolita (German)

hatte beim Abendessen zu verkünden beliebt, wir führen am Sonntag nach der Kirche an den See, da der Wetterbericht ein sonniges Wochenende verspreche. Als ich im Bett lag und mich durch erotische Phantasien in Wallung brachte, ehe ich einzuschlafen versuchte, überlegte ich, wie ich mir das bevorstehende Picknick am besten zunutze machen könnte. Es war mir klar, daß Mama Haze mein Herzblatt haßte, weil es lieb zu mir war. Ich nahm mir deshalb vor, während des Tags am See auch die Mutter zufriedenzustellen. Nur mit ihr würde ich sprechen; aber in einem günstigen Augenblick sagen, ich hätte meine Armbanduhr oder meine Sonnenbrille drüben im Waldesdickicht gelassen - und dann mit meinem Nymphchen im Wald untertauchen. An diesem kritischen Punkt angelangt, zog sich die Wirklichkeit zurück, und die Suche nach der heiligen Sonnenbrille wurde zu einer ungestörten kleinen Orgie mit einer merkwürdig wissenden, vergnügten, verderbten und willfährigen Lolita, die sich benahm, wie der Verstand einem sagte, daß sie sich nie und nimmer benehmen konnte. Um drei Uhr nachts schluckte ich ein Schlafmittel, und bald darauf sah ich in einem Traum, der keine Fortsetzung, sondern eine Parodie meines Wachtraums war, mit bedeutungvoller Schärfe den See, an dem ich noch nie gewesen war: Er war mit einer sma-ragdgrünen Eisschicht glasiert, und ein pockennarbiger Eskimo versuchte vergeblich, sie mit seiner Spitzhacke zu durchbrechen, obgleich importierte Mimosen und Oleander an den Schotterufern blühten. Ich bin überzeugt, daß Frau Dr. Blanche Schwarzmann mir einen Beutel voller Schillinge gezahlt hätte, um ihrem Archiv solch einen Libitraum einverleiben zu können. Leider war der Rest völlig eklektisch. Groß-Haze und Klein-Haze trabten zu Pferde um den See, und ich ritt auch, pflichtschuldig im Sattel auf und nieder hopsend, o-beinig, obgleich kein Pferd zwischen meinen Schenkeln war, nur elastische Luft - eine der kleinen Auslassungen, die der Zerstreutheit des Traumagenten zuzuschreiben sind.
    Sonnabend. Mein Herz hämmert immer noch. Immer noch winde ich mich bei der Erinnerung an die peinliche Situation und gebe ein leises Stöhnen von mir.
    Rückenansicht. Blick auf seidige Haut zwischen T-Shirt und weißen Turnshorts. Sie beugt sich über ein Fensterbrett, reißt mechanisch Blätter von einer Pappel draußen ab und ist unterdessen in ein Wildwassergespräch mit dem Zeitungsjungen unten verwickelt (Ken-neth Knight, vermute ich), der eben das Ramsdaler Journal mit sehr gekonntem Bums auf die Veranda geschleudert hat. Ich machte mich daran, zu ihr hinzukriechen, auf sie «zuzukrüppeln», wie die Pantomimen es nennen: Meine Arme und Beine waren zu gekrümmten Stützen ausgebuchtet, zwischen denen - mehr als auf denen-ich mich langsam voranarbeitete: Humbert, die verwundete Spinne. Es muß ewig gedauert haben, bis ich sie erreichte: Mir war, als sähe ich sie durch das fal-sehe Ende eines Fernrohrs, und wie ein Paralytiker bewegte ich mich mit schlaffen, verkrümmten Gliedern in fürchterlicher Willensanstrengung auf ihr straffes kleines Hinterteil zu. Als ich endlich unmittelbar hinter ihr war, hatte ich die unglückliche Idee, ein wenig rauhbeinig zu sein - sie am Genick zu packen und zu schütteln oder so, um meinen wirklichen manège vor ihr zu verbergen, und sie schrie mit einem schrillen, kurzen Winseln: «Lassen Sie das! » - überaus grob, das kleine Biest, und mit einem greulichen Grinsen trat Humbert der Demütige seinen finsteren Rückzug an, während sie weiter straßenwärts klugschiß.
    Aber nun höre man, was sich nachher zutrug. Nach dem Lunch lag ich in einem niedrigen Gartenstuhl und versuchte zu lesen, Plötzlich legten sich zwei flinke kleine Hände über meine Augen: Sie war von hinten an mich herangeschlichen, so, als wolle sie mein morgendliches Manöver in einer Folge von Ballettszenen wiederholen, Ihre Finger leuchteten karmesinrot beim Versuch, das Sonnenlicht auszulöschen, und sie stieß ein glucksendes Gelächter aus und schnellte hierhin und dorthin, je nachdem, ob ich meine Arme seitlich oder nach hinten ausstreckte, ohne meine liegende Haltung zu verändern. Meine Hand wischte über ihre flinken, kichernden Beine, und das Buch schlitterte mir von den Knien, und Mrs. Haze schlenderte heran und sagte nachsichtig: «Geben Sie ihr einen tüchtigen Klaps, wenn sie Sie bei Ihren gelehrten Betrachtungen stört. Wie ich diesen Garten liebe» (kein Ausrufungszeichen in ihrem Tonfall). «Ist es