Lyra: Roman

finden.«
    »Wofür?«
    »Uns«, sagte er nur.
    Stille.
    »Sunny?«
    »Ja, ich bin noch dran.«
    »Hör mir einfach nur zu, bitte.« Erneut holte er tief Luft. »Ich war gerade bei Tyler Blake.«
    Sie klang erstaunt: »Dem Zimmermann?«
    »Ja, genau. Er hat...«
    »Er hat mit dir gesprochen?«
    »Ja, hat er.«
    »Du hast mit His Blake-ness gesprochen?« »Yep.«
    »Wow«, tönte es aus dem Handy.
    »Sunny, ich muss dir etwas sagen.« Er überlegte fieberhaft, wie er es ihr sagen sollte. »Schieß los.«
    »Ich habe dich nicht betrogen.« Blöder Anfang! »Stell dir einfach vor, jemand hätte dich verhext.«
    »Danny?«
    »Ja.«
    »Hast du getrunken?«
    »Blödsinn, nein. Hör zu - lassen wir das Gerede. Blake weiß, wie wir alle aus dem Schlamassel wieder rauskommen können. Es gibt jemanden in New Orleans, der uns helfen kann.«
    »Danny, das klingt alles völlig idiotisch.«
    »Weiß ich.«
    »Du hast wirklich nichts getrunken?« »Nein.«
    »Du hast mir gerade gesagt, dass ich verhext worden bin.«
    »Naja, so ähnlich.«
    Sie schwieg.
    »Wo bist du gerade?«
    »Im Wagen.«
    »Geht's dir gut?«
    »Sunny, wir können das, was uns auseinandergebracht hat, bekämpfen.« »Klingt sehr pathetisch.«
    Danny seufzte. Ihm fiel keine bessere Möglichkeit ein, es ihr zu sagen. »Okay, Billy Ray hat gerade eben zwei Tickets für den Flug nach New Orleans reserviert. Heute Abend.« Er nannte die Daten.
    »Hast du gerade zwei Tickets gesagt?«
    »Ich bitte dich, komm mit.«
    Eine kurze Pause trat ein.
    »Was hast du vor?«
    »Ich treffe jemanden in New Orleans.«
    »Einen Eheberater, den besten aus dem Süden?«
    Oh, Sunny!
    »Nein, einen gewissen Mr. Jones.« »Mr. Jones?«
    Warum musste sie alles so ungläubig und skeptisch wiederholen?
    »Ja, nur Mr. Jones. Das ist sein Name. Er wird uns zu den Sirenen bringen.«
    »Sirenen.«
    Da war er wieder! Dieser Unterton in ihrer Stimme. »Ja, Sirenen. Weise Frauen.« Wieder entstand eine Pause. »Danny, du spinnst.«
    »Nein«, sagte er nachdrücklich. »Ich weiß genau, was ich tue. Ich versuche, unsere Beziehung zu retten.« Er wollte hinzufügen: und unser Kind. Aber er sagte es nicht.
    »Von welchen Sirenen sprichst du? Sind das etwa diese Weiber aus der griechischen Mythologie?«
    Er nickte, dachte, dass diese Weiber aus der griechisehen Mythologie wirklich bekannter waren, als er angenommen hätte, »Ja, irgendwie schon.« Als er es aussprach, merkte er, wie dämlich das alles klang.
    Und Sunny?
    Sie sagte zuerst nichts. Und dann schließlich: »Danny, das ist verrückt.« »Ich weiß. Aber die Kleine...« »Es geht auch ihr nicht gut.«
    Er wollte jetzt nicht am Telefon darüber reden. »Sunny, wirst du da sein?«
    »Ich weiß es nicht. Es ist...«
    »Wo bist du jetzt? In diesem Augenblick?«
    Sie schwieg.
    »Verdammt, es geht um uns!«, schrie er sie plötzlich an.
    Sunny schrie instinktiv zurück: »Verdammt, Danny, du hast mich betrogen, nicht umgekehrt. Ich hoffe doch, du hast das nicht vergessen!«
    Danny seufzte.
    »Du willst wirklich, dass...«
    Er wusste, wohin das führen würde. Sie würde ihm all die Dinge vorwerfen, die sie ihm bereits Hunderte von Malen vorgeworfen hatte. Deshalb unterbrach er Sunny. Es würde sie auf die Palme bringen, gewiss, aber das musste er in Kauf nehmen. »Wenn dir noch etwas an dem liegt, was zwischen uns war, dann sei einfach da. Vor neun am Lindbergh Terminal. Bei Delta.« Er lauschte, ob sie etwas erwiderte. »Sei einfach da.«
    Er legte auf.
    Seufzte.
    Vor sich konnte er schon den Leuchtturm erkennen.
    Sunny würde, wo auch immer sie gerade war, toben. Sie hasste es, wenn man sie unterbrach. Aber das war die einzige Möglichkeit gewesen, die ihm eingefallen war, um sie zum Mitkommen zu bewegen.
    Suzanna Sutcliffe-Darcy war ein zutiefst neugieriger Mensch. Sie würde fluchen und schimpfen und ihm die Pest an den Hals wünschen - aber sie würde neugierig sein.
    Er konnte nur hoffen, dass sein Plan aufging.
    Wenn etwas sie zum Flugplatz bringen würde, dann ihre Neugierde.
    Er fuhr zum Leuchtturm und packte eine Tasche, mehr nicht. Die Gibson, die noch immer in dem alten Koffer aus Schottland steckte, würde er auch mitnehmen, sie war seine Verbündete, jetzt und für immer.
    Noch eine Stunde, dann würde er aufbrechen.
    Plötzlich fiel ihm spontan eine Zeile ein, die er aufschrieb.
    The beasts ofpast, once dead, reborn, in wonderous flowers never seen.
    Er kritzelte sie auf einen Notizblock, der in der Küche auf dem Tisch lag.
    Their