Mach sie fertig

mit diesem Typen anzulegen.
    Dennoch sagte der Schnösel: »Tut mir leid, darauf antworte ich nicht. Ich weiß nicht, was Sie hier wollen, aber ich muss Sie bitten, den Laden jetzt zu verlassen.«
    Der Typ ging auf die Eingangstür zu, um sie zu öffnen. Mahmud holte ihn ein. Drei große Schritte. Ergriff den Arm des Typen. Hielt ihn fest. Den Schlagring um die Faust, die Hand in der Tasche.
    »Komm mal hierher, mein Freund.«
    Der Typ schien zuerst nicht ganz zu kapieren, wie ihm geschah. Babak kam durch die Eingangstür rein. Der Schnösel fragte: »Was zum Teufel soll das?« Sie schissen auf sein Gequengel. Mahmud hielt die Hand mit dem Schlagring seitlich am Bein. Musste ja von draußen keiner sehen.
    »Ey, komm mit rein jetzt. Wir tun dir schon nichts.«
    Der Schnösel – kein Fighter. Sie zogen ihn mit sich in den kleinen Nebenraum. Schlossen die Tür. Ein Büro: protziger Schreibtisch aus Eiche, Computer und Stifte, die kostspielig aussahen. Fläschchen mit Tintenflüssigkeit. Hier musste es gewesen sein, wo die Kaufverträge über ’ne Million pro Karre unterzeichnet worden waren. Mahmud bedeutete dem Verkäufer, sich zu setzen. Der Typ: ängstlicherer Gesichtsausdruck als ’n Siebenjähriger, den man gerade beim Klauen erwischt hatte.
    »Es ist ganz einfach. Wir werden dir nichts antun. Ich sag’s noch mal, wir wollen nur wissen, ob du ’nen Continental GT an ’nen Araber namens Jibril verkauft hast. Es könnte auch sein, dass er mit ’nem anderen Typen hier war, der ihn gekauft hat, sozusagen auf dem Papier. Aber du weißt ja. Ihr seid die Einzigen in der Stadt, die solche Wagen verkaufen, und so furchtbar viele können es im Monat ja nicht sein. Oder?«
    Mahmud trat einen Schritt näher. Setzte einen grimmigen Blick auf. Sonnenklar, was dieser voreingenommene Schnösel über ihn dachte: Muskelprotz, lebensgefährlicher Einwanderer von irgendwoher, wo sie Kriege führten und sich gegenseitig zum Frühstück ermordeten. Ein blutrünstiger Teufel.
    Schließlich sagte er mit piepsiger Stimme: »Wir haben vor zwei Monaten so ein Auto verkauft. Aber nicht an einen Araber.«
    »Reiß dich zusammen.«
    »Nein, es war kein Araber. Es war eine Firma.«
    Mahmud spürte es sofort. Der Typ verschwieg etwas.
    »Hör auf zu bluffen, Schnösel, du weißt mehr. Können Araber keine Firmen haben, oder was?«
    Mahmud öffnete die Tür. Schaute raus. Keiner im Showroom. Er verpasste dem Verkäufer ’ne Ohrfeige. Setzte seine gefürchtetste Miene auf.
    »Rassist.«
    Der Typ saß immer noch auf dem Bürosessel. Die Wange verfärbt wie ’ne rote Ampel. Sah Mahmud geradewegs an. Babak mit dem Baseballschläger in der Hand.
    Mahmud schlug erneut zu. Was für ’n Ding – die reinste amerikanische Verhörmethode.
    Die Augen des Schnösels füllten sich mit Tränen. Bluttropfen rannen aus seiner Nase. Aber zumindest flennte er nicht.
    »Ich weiß es nicht. Ehrlich.«
    Mahmud explodierte. Versetzte dem Großmaul einen Tritt in den Brustkorb. Inspiriert durch Vitali Akhramenkos Wahnsinnskicks in der Solnahalle. Der Schreibtischstuhl knallte gegen die Wand. Der Typ flog zu Boden. Schrie. In seinen Augen zuckte es. Möglicherweise eine Träne.
    »Verdammt, Sie sind ja völlig verrückt.«
    Mahmud antwortete nicht. Schlug dem Schnösel geradewegs ins Gesicht. Volltreffer. Es fühlte sich an, als ginge etwas zu Bruch.
    Der Typ hielt die Hände schützend vors Gesicht. Zusammengekauert. Mahmud beugte sich runter.
    »Rück schon raus damit. Denn sonst wird’s nur noch schlimmer für dich.«
    Der Schnösel schniefte: »Okay, okay.«
    Mahmud wartete.
    Der Typ presste hervor: »Es war so. Wir haben vor zwei Monaten einen Continental verkauft. Ich erinnere mich daran, dass zwei junge Männer im Showroom waren. Der Käufer war formell betrachtet, also auf dem Papier, eine Firma, aber einer von beiden war derjenige, der das Auto bekommen sollte. Ganz klar.«
    Mahmud fragte mit ruhiger Stimme: »Können wir dieses Papier sehen?«
    * * *
    Die Wohnungstür schlug heftig zu. Es klang, als fiele draußen im Flur irgendetwas zu Boden – vielleicht war es Mamas Regenschirm, vielleicht war es die Fahrradluftpumpe, die immer an die Kommode im Flur gelehnt stand.
    Er war gekommen, ganz offensichtlich.
    Kein anderer kam mitten in der Woche zu ihnen, ohne zu klingeln, und kein anderer schloss die Türen so energisch.
    Es musste Claes sein.
    Niklas stellte die Lautstärke des Fernsehers höher. Es war das dritte Mal in dieser Woche, dass er