Macht des Schicksals - Spindler, E: Macht des Schicksals

der Situation ohnehin nichts ändern könnte, und bedeutete ihm, in die Küche zu gehen. „Komm mit. Wollen wir mal sehen, was wir zum Mittagessen auftreiben können.“

6. KAPITEL
    Ein Anruf bei der Auskunft ergab, dass es den „Blue Parrot“ tatsächlich immer noch gab. Und nach einem Anruf in der Bar wusste Gregory, dass sie noch immer Jonsey Malone gehörte, der die Leitung des Nachtclubs allerdings schon vor langem an seinen Sohn übertragen hatte.
    Gregory fuhr direkt von seiner Tante zum „Blue Parrot“. Nachdem er dem mürrischen Barkeeper einen Fünfzigdollarschein zugeschoben hatte, damit der seinem Boss eine Nachricht überbrachte, bestellte Gregory eine Cola und ließ sich an der düsteren Bar nieder, um darauf zu warten, dass Jonsey ihn auf seinem Mobiltelefon anrief. Als das endlich geschah, erklärte er Gregory wortkarg, dass er seit dem Tag, an dem Alyssa gekündigt hatte, nie wieder etwas von ihr gesehen oder gehört hatte.
    „Die Frau ist tot, verdammt noch mal“, murmelte Jonsey, als Gregory gerade eine weitere Frage stellen wollte. „Können Sie sie nicht in Ruhe lassen?“ Bevor Gregory noch etwas sagen konnte, hatte Jonsey den Hörer aufgeknallt.
    Der ehemalige Detective Harold Mertz, den Gregory mit der Hilfe der Polizei in Winters ausfindig gemacht hatte, war entgegenkommender, wenngleich er sich auch für wesentlich wichtiger hielt, als er eigentlich war. Er war ein fülliger Mann mit hängenden Wangen, dicken Tränensäcken und einem Bauch, der die Größe eines Wasserballs hatte. Er lebte allein in einem kleinen Haus an der Anderson Avenue.
    Nachdem Gregory sich vorgestellt hatte, führte Mertz ihn zu einer mit Fliegengitter verkleideten Veranda, hinter der sich ein unkrautüberwucherter Garten erstreckte. Aus seiner Hemdtasche nahm er ein Päckchen Zigaretten, bot Gregory eine an, der höflich ablehnte, und zündete sich dann eine an.
    „Warum interessieren Sie sich für Alyssa Dassante?“ Der Tonfall des Mannes war ein wenig überheblich, fast so, als wäre er derjenige, der die Fragen stellte.
    „Wenn Sie wissen wollen, wer mich beauftragt hat“, erwiderte Gregory, „dann kann ich dazu nichts sagen.“
    „Aber Sie haben gesagt, dass Sie Privatdetektiv sind.“
    „Das ist richtig.“
    „Tja ...“ Mertz inhalierte den Rauch seiner Zigarette. „Mrs. Dassante ist tot.“
    „Das habe ich auch gehört, allerdings ist mir zu Ohren gekommen, dass ihre Leiche nie gefunden wurde.“
    Mertz beugte sich vor. „Und man wird sie auch nie finden, mein Sohn“, sagte er, als würde er mit einem Kind sprechen. „Ich sage Ihnen, die Frau ist tot.“ Er blinzelte ein wenig, mit einem Mal bekam sein Gesicht einen habgierigen Ausdruck. „Hier geht es nicht zufällig um Geld? Eine Erbschaft oder so? Mit einem Finderlohn für den, der sie aufspürt?“
    Gregory reagierte mit einer Gegenfrage. „Erinnern Sie sich vielleicht noch an den Vorfall? Und an die Umstände des Todes von Mrs. Dassante?“
    „Verdammt, ja. Natürlich erinnere ich mich.“ Mertz zuckte leicht, während er sein Bein ausstreckte. Gregory vermutete, dass es Schmerzen verursachte. „Der Vorfall hat diese kleine Stadt schlimmer erschüttert als ein Erdbeben, das können Sie mir glauben.“
    „Ich habe gehört, dass sie und ihr Ehemann Probleme hatten. Stimmt das?“
    Mertz kicherte. „Sie sah verdammt gut aus, und Mario hatte das heißblütige Temperament eines Italieners, darum würde ich schon sagen, dass es Probleme gab.“ Sein Kichern wurde zu einem lüsternen Lachen. „Aber nichts, was ein bisschen Spaß im Bett nicht beheben könnte, wenn Sie wissen, was ich meine.“
    Gregory ignorierte die vulgäre Bemerkung. Jahrelange Erfahrung bei Verhören hatten ihn gelehrt, dass Männer wie Mertz mit ihrem aufgeblasenen Ego oft eine Fülle von Informationen besaßen. Um die zu erfahren, war nur ein wenig Geduld erforderlich.
    „Hatte sie irgendwelche Freunde?“ fragte er. „Jemand, der wissen könnte, wohin sie verschwunden ist?“ Mertz warf ihm einen weiteren stechenden Blick zu, woraufhin er anfügte: „Angenommen, sie ist nicht gestorben.“
    „Tja ...“ Der Excop zog wieder nachdenklich an seiner Zigarette. „Da wäre ihr Boss in San Francisco. Den Namen weiß ich nicht mehr.“ Kleine Rauchwolken verließen seinen Mund, während er sprach. „Alyssa war eine Stripperin, wissen Sie?“ Sein Blick durch die Wolke aus Zigarettenrauch war eine einzige große Anspielung.
    Gregory nickte. „Jonsey Malone. Mit