Madru

Mola schüttelte sie ab, richtete sich auf. Die Brände waren nahe.
    »Alle sollen es wissen«, schrie sie, »Yarduk ... ich habe Yarduk geI lebt. Habt ihr es auch alle gehört? Ich, eine Sterbliche, einen Wolf. Yarduk, mein Schöner, mein Tapferer, mein Zärtlicher. Er ist tot. Nun kommt, Flammen, Pfeile, damit meine Seele ihm bald nachfliegen kann.«
    »Närrisch, den Tod auch noch herbeizurufen«, brüllte Ase dazwischen, faßte Alissa am Arm und wollte versuchen, sie mit sich fortzuziehen. Er fuchtelte mit dem Schwert und deutete in die Richtung, in die er sich durchschlagen wollte. Hinter den Rauchschwaden, die in die Halle gedrückt wurden, hatte er hier ein Stück blauen Himmel erspäht. Auch Pfeile waren dort seltener geflogen als anderswo. »Bleib hier, Kind«, sagte Mola wieder ruhig und zog Alissa an sich. »Das verspreche ich dir, hier im Kreis werden wir leicht sterben. Mehr kann niemand für dich tun.«
    In diesem Moment schwoll der Feuersturm, der im Gebälk raste, zu einem sirrenden Laut an, aus dem dann ein scharfer Knall sprang. Unter Dröhnen und Tosen und Funkenflug brachen die Reste des Daches herab und begruben die Menschen unter sich. Das Schicksal meinte es noch gnädig mit jenen, die drinnen umkamen. Wer ins Freie gelangte, fiel unter den gezielten Schüssen der Bogen- und Armbrustschützen oder wurde von den Ledermännern niedergestochen. Einige kamen weiter - brannten an Haar und Kleidern. Lebendige Fackeln. Sie warfen sich ins Gras, versuchten die Flammen zu ersticken. Aber nun preschten die Reiter heran, warfen ihre Lassos nach ihnen. Glücklich, wen schon die Schlinge, die man ihm über den Kopf warf, erdrosselte. Ob tot oder lebendig, man schleifte die so Eingefangenen zu dem Scheiterhaufen, wo sie die Ledermänner aus der Schlinge nahmen, an Armen und Beinen packten und die zappelnden und zuckenden Bündel in die Flammen warfen.
    Erst danach gefiel es König Lausbart, von seinem Austand herabzusteigen. Seine Unterführer kamen ihm mit rauch- und blutverschmierten Gesichtern, die Waffen noch in der Hand, entgegen. »Jessach wäre damit gerächt, meine Herren«, sagte er.
    Die Ritter schauten an ihm vorbei. Jeder sah Blut, verstümmelte Leiber, hörte Todesschreie, Stöhnen, erbärmliches Wimmern.
    »Schwere Arbeit heute, was?« sagte der König. »Verluste?« Zwei Ledermänner, hieß es. Den einen habe ein Norrländerweib bloßen Händen erwürgt. Dem anderen sei vom Dach herabfließendes Pech ins Gesicht geflossen.
    »Der Chronist soll schreiben kein einziger Mann«, befahl der König, »so klingt es eindrucksvoller. Kein einziger Mann.«
    Es wurde zum Sammeln geblasen. Eine Stunde nach dem Massaker war die sveaische Armee auf dem Marsch zum Lager der Hundertschaft, die eine Schneise in den Bannwald zu schlagen begonnen hatte.
     
    Zelte auf einer Hügelkuppe bei Nacht. Wäre es etwas heller gewesen, hätte jemand genau hingesehen, er hätte bemerken müssen, daß in dem großen Gebüsch, einer Weißdornhecke in voller Blüte, drei Wesen standen.
    Viele Zelte. Aber nur vor dem einen stand ein Doppelposten. Ein fremdländisch aussehender alter Mann, vornübergebeugt, sich auf einen Stock stützend, kam heran. Die Wachen kreuzten die Speere und versperrten ihm den Weg.
    »Parole?«
    »Tod den Waldmenschen«, sagte der Mann, jedes Wort sorgfältig betonend. Er machte eine wegwerfende Handbewegung gegen die gekreuzten Speere hin, als seien sie etwas Lächerliches. »Ich bin der Arzt«, sagte er leise. »Er hat nach mir geschickt.« Die Schranke hob sich. Der Alte schlüpfte ins Zelt. Drinnen schlief König Lausbart. Der Alte beugte sich über ihn und schnitt dem Schlafenden einige seiner Barthaare ab. Er ging zu der Kerze auf dem Tisch und verbrannte die Haare. Darauf trat er abermals an das Lager und flüsterte dem Schläfer etwas ins Ohr. Der Alte richtete sich wieder auf, beobachtete den schlafenden König eine Weile. Der begann, sich unruhig hin und her zu wälzen. Der Alte nickte befriedigt und verließ das Zelt.
    »Es geht ihm besser«, murmelte er vor sich hin. Es war ihm gleichgültig, ob die Wachen verstanden hatten, was er gesagt hatte oder nicht. Den Wachen entging aber nicht, daß der Alte, während er die Zeltgasse entlanglief, kleiner und kleiner wurde. Als ihm selbst bewußt wurde, was mit ihm geschah, bog er einfach nach links ab.
    Hätte wetten wollen, da vorn laufe ein Zwerg«, sagte der eine Wachhabende zum anderen.
    »… Zwerge!«
    »Es soll hier welche