Magazine of Fantasy and Science Fiction 07 - Musik aus dem All

völlig erschöpft. Schwer keuchend und schnaubend dachte Professor Dunbar noch einmal über die Situation nach. Blinde Panik war ganz gewiß nicht die richtige Antwort. Das erste und wichtigste war, daß er die Cowboys darüber informierte, wer er war; danach mußte er eine Möglichkeit finden, in die Universität zurückzukehren. Vielleicht konnten ihn die Forscher der biologischen Abteilung mit ihren Zyklotronen und Atomen und all diesen Dingen wieder in seine normale Gestalt zurückverwandeln. (Er wußte über die Biologie nicht mehr als die meisten Biologen über die Literatur des 18. Jahrhunderts.) Oder vielleicht war die Fakultät der komparativen Religionswissenschaft besser geeignet ... Zuerst aber mußte er sich mit den Cowboys ins Einvernehmen setzen. Langsam bewegte er sich auf den Rand der Herde zu und trottete zu einem der Reiter.
    Professor Dunbar brüllte in das Ohr des Cowboys, und der Cowboy versetzte ihm mit dem Ende seines Seils einen Schlag und rief: »Hau ab, du.« Und wieder brüllte der Professor auf und begann zu rennen. Konnten sie es denn nicht erkennen? Was war mit ihnen los? Und dann brüllte er einen anderen Cowboy an, und der Cowboy schlug ihn mit seinem Hut. Professor Dunbar konnte nichts dagegen tun, seine Instinkte ließen ihn blindlings zurück zur Herde rennen.
    Er war ein intelligenter Mann, und er wußte, wie man zum Kernpunkt eines Problems vordringen mußte. »Wenn sich jemand plötzlich am Tataren-Hof wiederfindet, dann kann er sich verständlich machen, wenn er nur richtig nachdenkt.« Er erinnerte sich an seine bequeme Doktrin des 18. Jahrhunderts, während er durch den dicken texanischen Staub stampfte, und vergaß ganz die Antwort auf diese dogmatische Feststellung: »Der Chan des tatarischen Reichs ist ein Narr, Sir; er verbringt seine Tage mit seinen Konkubinen. Kein Gentleman wird sich je einem Tataren gegenüber verständlich machen können, ihm nicht und auch nicht irgendeinem anderen Barbaren.« Der Stier jedoch, der jetzt gemächlich mit der Herde trabte, begann seine Gedanken zu ordnen. Es hatte keinen Sinn, dieser Schwierigkeit mit wissenschaftlichen Methoden zu begegnen: Im übrigen war er kein Wissenschaftler. Auch die Metaphysik konnte ihm nicht helfen: Er hatte Kant schon lange aus seinem Gedächtnis verbannt. Aber auch die Klassiker konnten ihm nicht helfen: Natürlich hatte er Ovid gelesen, aber er war sich nicht klar darüber, wie sie über dieses Problem dachten. Und – er haßte es, sich dies eingestehen zu müssen – im 18. Jahrhundert schien sich niemand darüber Gedanken gemacht zu haben, was mit einem gelehrten Akademiker passieren würde, der plötzlich aufwachte und fest stellen mußte, daß er ein Rind war. Also gut. Ihm blieb nichts übrig, als sich auf seine eigenen Erfahrungen zu stützen.
    Aber, da er ein Professor war, hatte er nie irgendwelche Erfahrungen gesammelt.
    Das war wirklich zu übel.
    Aber halt – einmal hatte er eine Arbeit geprüft, in der ein Student das Problem der Kommunikation mit intelligenten Wesen von anderen Planeten behandelt hatte. (Er hatte die Arbeit dem Rektor übergeben und vorgeschlagen, den Studenten zu bestrafen.) Zu welchem Schluß war er in der Arbeit gekommen? Er warf den Kopf zurück und stieß ein Brüllen aus, während er sich angestrengt bemühte, sich daran zu erinnern. Mathematik! Jawohl. Die mathematischen Gesetze mußten überall gleich sein, und jeder würde sie verstehen. Er war gerettet: Er brauchte nichts zu tun, als seine Kenntnisse der Mathematik zur Schau zu stellen.
    Die Herde verlangsamte ihr Tempo jetzt, sie hielt neben einer Eisenbahnlinie an. Aber erinnerte er sich eigentlich an irgendwelche mathematischen Formeln? Durstig trank er von dem Wasser, das eine Windmühle in einen langen Trog pumpte. Isaak Newton – natürlich! – das Gesetz der Gravitation. Aber, was war das Gesetz der Gravitation eigentlich? Wie sah es aus? Er hatte es nur einmal gesehen. Ein anderer Stier stieß ihn vom Wassertrog fort.
    E = mc 2 .
    Das sah irgendwie nicht ganz richtig aus. Es schien nicht den echten Newtonschen Schwung zu haben. Und hatte nicht irgendeiner dieser modernen Burschen die Gravitation einfach abgeschafft? Traurig schüttelte er den Kopf. Heutzutage hatte in der Welt nichts mehr Bestand. Verzweifelt brüllte er auf.
    War das nicht das Pfeifen eines Zuges? Chicago. Die Schlachthöfe. Die schmetternden Hämmer. Der Tod. Wir verwenden alles, außer den Eingeweiden – aber das betraf doch nur