Magazine of Fantasy and Science Fiction 16 - Die Menschenfarm

spürte, daß er rot anlief. Immer der gleiche aggressive Tonfall, sagte er zu sich selbst. Immer die raschen Antworten, als habe sie alle Weisheit allein für sich gepachtet. Wirklich eine traurige Ehe!
    Wenig später setzte ihn das Taxi vor dem chromblitzenden Eingang des modernen Gebäudes ab, über dem MEMORIA GmbH in bunter Leuchtschrift stand, die sich deutlich von dem dunkleren Hintergrund abhob.
    Die gutgebaute Blondine sah ihn erschrocken an, faßte sich aber rasch wieder. »Oh, guten Tag, Mister Quail«, sagte sie nervös. »W-wie geht es Ihnen? Haben Sie etwas vergessen?«
    »Ja«, antwortete er kurz. »Die andere Hälfte der bezahlten Gebühr.«
    Die Empfangsdame schien sich unterdessen von ihrem ersten Schreck völlig erholt zu haben. »Die Gebühr?« wiederholte sie ruhig. »Sie müssen sich irren, Mister Quail. Heute morgen waren Sie bei uns, um über eine mögliche Reise zu sprechen, aber ...« Sie zuckte mit den Schultern. »Soweit ich unterrichtet bin, haben Sie den Flug nicht unternommen.«
    »Ich erinnere mich an alles, Miß«, sagte Quail. »Auch an meinen Brief an die Memoria GmbH , mit dem alles angefangen hat. Ich erinnere mich an die Ankunft hier, an die Unterhaltung mit Mister McClane und an die beiden Techniker, die mir eine Droge eingespritzt haben.« Kein Wunder, daß die Firma ihm die Hälfte der Gebühr zurückerstattet hatte. Die künstliche Erinnerung an seine »Marsreise« war nicht haftengeblieben – zumindest nicht völlig, wie man ihm versprochen hatte.
    »Mister Quail«, sagte die junge Dame, »obwohl Sie nur ein kleiner Angestellter sind, sehen Sie sehr gut aus – aber diesem guten Aussehen bekommt es nicht, wenn Sie wütend sind. Falls Sie sich dann besser fühlen, könnte ich vielleicht – äh – mit Ihnen ausgehen ...«
    Er wurde noch wütender. »Ich erinnere mich ganz deutlich an alles«, wiederholte er. »Vor allem daran, daß Mister McClane mir die Rückerstattung der gesamten Gebühr versprochen hat, falls ich den Besuch bei Ihnen nicht vergessen habe. Wo steckt also dieser Mister McClane?«
    Einige Zeit später – vermutlich hatten sie ihn selbst bei bestem Willen nicht länger aufhalten können – saß er wieder an dem imposanten Nußbaumschreibtisch, den er einige Stunden früher zum erstenmal gesehen hatte.
    »Ihr Verfahren funktioniert wirklich wunderbar«, stellte Quail mit einem ironischen Lächeln fest, unter dem er seine Enttäuschung zu verbergen versuchte. »Meine sogenannte ›Erinnerung‹ an den Flug zum Mars als Interplan-Agent ist undeutlich, verschwommen und voller Widersprüche. Und ich erinnere mich deutlich an meinen ersten Besuch bei Ihnen. Eigentlich müßte ich mich bei der Industrie- und Handelskammer über Ihre Schwindelfirma beschweren!« Er war so wütend, daß er völlig vergaß, wie sehr er Auftritte dieser Art verabscheute.
    McClane beobachtete ihn mit einem mürrischen Blick, aus dem jedoch eine gewisse Vorsicht sprach. »Schön, wir kapitulieren, Mister Quail«, sagte er dann. »Sie bekommen den ganzen Betrag wieder zurück. Ich gebe offen zu, daß wir in Ihrem Fall nichts erreicht haben.« Seine Stimme klang resigniert.
    »Sie haben nicht einmal die verschiedenen Dinge geliefert, die mir angeblich beweisen sollten, daß ich wirklich auf dem Mars gewesen bin«, warf Quail ihm vor. »Der ganze Unsinn hat sich als ein großer Bluff herausgestellt. Nicht einmal eine Flugkarte habe ich bekommen. Keine Postkarten. Keinen Paß. Keinen Nachweis über Schutzimpfungen. Keine ...«
    »Hören Sie, Quail«, begann McClane. »Wenn ich Ihnen jetzt sage, daß Sie ...« Er schüttelte den Kopf. »Nein, lassen wir das.« Er drückte auf den Knopf der Gegensprechanlage. »Shirley, stellen Sie bitte einen Barscheck über fünfhundertsiebzig Credits auf den Namen Douglas Quail aus. Danke.« Er ließ den Knopf wieder los und sah aus dem Fenster.
    Wenige Minuten später kam die Empfangsdame mit dem Scheck herein, legte ihn vor McClane auf den Schreibtisch und ging wortlos wieder hinaus.
    »Ich möchte Ihnen noch einen guten Rat geben«, sagte McClane, während er den Scheck unterschrieb und über die Tischplatte schob. »Sprechen Sie mit keinem Menschen über Ihren – äh – eingebildeten Flug zum Mars.«
    »Welchen Flug?«
    »Das ist eben der springende Punkt. Ich meine natürlich den Flug, an den Sie sich teilweise erinnern. Lassen Sie sich nichts davon anmerken, daß diese Erinnerung existiert, tun Sie immer, als ob es diesen Flug nie gegeben habe.