Magazine of Fantasy and Science Fiction 20 - Mord in der Raumstation

spät«, antwortete Biddle.
    »Buh!«
    Kinkaid machte einen Satz rückwärts und stieß gegen einen großen Schreibtisch. Als er sein Gleichgewicht wiedergefunden hatte, sah er sich einem Mann gegenüber, der noch verrückter als Mister Bones angezogen war. Dieser Mann trug eine goldene Maske und ein hautenges Kostüm aus unzähligen verschiedenfarbigen Rauten. Bei jeder Bewegung klingelten die Schellen an Handgelenken, Knöcheln und seiner spitzen Kappe.
    »Was geht unten durch den Kamin nach unten, aber oben nicht durch den Kamin nach oben?« fragte die Gestalt und hob dabei einen juwelenbesetzten Stab.
    »Ich habe die Frage nicht verstanden«, erwiderte Kinkaid. »Wollen Sie sie wiederholen?«
    »Nein«, sagte der Schellenmann. Er deutete mit dem Stab auf Biddle. »Sag du es ihm.«
    »Ein Schirm.«
    Der Mann mit dem schwarzen Gesicht schlug sich auf die Knie. Aus seiner Kehle drangen seltsame Laute. Sie erinnerten Kinkaid an die Lachbänder im Fernsehen; aber irgendwie waren sie doch verschieden.
    »Mister Bones«, fuhr der Schellenmann fort, »es ist Zeit für einen kleinen Trick.«
    Der Schwarze schlug leicht auf sein Tamburin, drehte sich um und rannte geradewegs an die Mauer. Kinkaid spürte wieder das seltsam beengte Gefühl in der Brust. Seine Mundwinkel verzogen sich unwillkürlich, als der Mann von der Wand abprallte, zu Boden sackte, sich aufraffte und durch die Tür hinausstolperte.
    »Ich weiß nicht recht, Biddle«, meinte der Harlekin zweifelnd. Kinkaid sah sich von dunklen Augen unter der goldenen Maske beobachtet. »Ich weiß wirklich nicht ...«
    »Er hat gelächelt«, stellte Biddle fest und runzelte die Stirn.
    »Ja, aber das beweist nichts. Wir müssen sehr vorsichtig sein.«
    »Selbstverständlich. Das ist mir klar. Deshalb habe ich gewartet, bis kein Zweifel mehr möglich war.« Biddle legte Kinkaid einen Arm um die Schultern. »Er ist noch Anfänger, verstehst du. Und die Trickzigarre hat ihm gefallen.«
    Die Schellen ertönten. »Wirklich?«
    »Er hätte fast gelacht.«
    »Ah!« Schweigen. Dann wieder die Glöckchen; lauter, viel lauter. Der Harlekin streckte die Hand aus. »Freut mich, Sie zu sehen, Partner!«
    Kinkaid gab ihm zögernd die Hand. Ein lautes Summen, dann ein brennender Schmerz an seiner Handfläche. Er riß die Hand zurück.
    Wieder das Lachband-Geräusch; diesmal aus Biddles Kehle. Als Kinkaid jetzt die Beherrschung verlor, war er ebenso überrascht wie die anderen. »Das reicht mir aber!« brüllte er und schlug mit der geballten Faust auf den Schreibtisch. »Ich weiß nicht, was hier vorgeht, aber etwas anderes weiß ich bestimmt – ich will nichts damit zu tun haben. Verstanden? Ihr seid alle ... übergeschnappt! Ist euch das klar? Übergeschnappt!«
    Er ging wütend zur Tür.
    Sie war abgeschlossen.
    »Siehst du!« sagte Biddle triumphierend. »Echte Gefühlsbewegungen.«
    »Ja«, antwortete der Schellenmann. »Das ist ermutigend, aber noch längst kein Beweis.« Er machte eine Handbewegung. »Mister Kinkaid, bitte beruhigen Sie sich. Das war alles notwendig.«
    »Wofür?«
    »Mitgliedschaft. Setzen Sie sich wieder, nehmen Sie aber zuerst das Luftkissen unter dem Polster heraus. Gut. Ich vermute, daß Mister Biddle Ihnen nichts erzählt hat.«
    »Richtig«, antwortete Kinkaid noch immer aufgebracht.
    »Dann bin ich Ihnen einige Erklärungen schuldig. Sie befinden sich im Hauptquartier der G.E.L. – der Gesellschaft zur Erhaltung des Lachens. Wir sind eine Geheimorganisation außerhalb der bestehenden Gesetze. Was wir tun, ist entweder nicht üblich oder sogar streng verboten. Wir sind alle mehr oder weniger Verbrecher, um es ganz deutlich zu sagen.«
    Kinkaid sah zu Biddle hinüber und zündete sich dann nervös eine Zigarette an.
    »Ich«, fuhr der Schellenmann fort, »bin der Obernarr. Mister Biddle ist einer unserer Interviewer. Sollten Sie aufgenommen werden, müßten Sie als Schlock anfangen. Das ist keine Schande: Wir waren alle einmal Schlocks. Nach einem halben Jahr hätten Sie jedoch das Recht, einen Antrag auf Beförderung zu stellen. Fiele die Abstimmung günstig für Sie aus, würden Sie zum Zweiten Grad aufsteigen und könnten sich als Hippie bezeichnen. Und so weiter. Ist das alles klar?«
    »Nicht ganz«, sagte Kinkaid.
    »Schön, dann lassen wir die Fachausdrücke vorläufig weg«, meinte der Obernarr. »Der Name unserer Gesellschaft erklärt bereits, welches Ziel wir verfolgen. Die Welt kann nicht mehr lachen, Mister Kinkaid. Einige von uns bedauern