Manhattan

Stille, und dann wird alles um mich herum schwarz werden.
    Und dann werde ich zweifellos im Himmel aufwachen, dachte er fröhlich. Nun ja, so ganz sicher ist es nicht. Es bestehen berechtigte Zweifel daran, dass Gott mehr ist als einfach
nur gnädig. Wenigstens ist es in der Hölle warm, so heißt es jedenfalls in den Broschüren.
    Battery Park, dachte Walter, als er vor Kälte und Furcht zitterte. Warum musste ich mir für dieses Rendezvous den kältesten gottverdammten Ort in New York City aussuchen, diesen »lebenden Briefkasten«, wie es im Gewerbe heißt. Dann noch dieser sibirische Wind, der über den Hudson peitscht und zusammen mit den winterlichen Böen vom Meer her direkt durch meinen guten republikanischen Mantel bläst. In dem dieser gute Demokrat friert, besten Dank.
    Battery Park, überlegte Walter, wo die Insel Manhattan spitz zuläuft und zu einem einzigen Punkt wird und Kipling Lügen straft » East (Side) is East/And West is West «, rezitierte er. » And never the twain shall meet. Except at Battery Park/At the Bottom of South Street «, fügte Walter hinzu und dachte sich holprige Knittelverse aus, denn außer zu zittern und sich zu ängstigen hatte er nichts zu tun, besonders, als er die Schritte hinter sich hörte.
    Es ist der Schwerfällige, dachte Walter leicht überrascht. Ich hätte gedacht, sie hätten diesen verdammten Scheißkerl schon längst aus der Gefahrenzone gebracht. Aber ich nehme an, dass es praktische Überlegungen gibt, auch finanzielle, und wahrscheinlich glauben sie, dass die amerikanische Polizei sich keine allzu große Mühe geben wird, den Mörder einer Schwarzen zu finden. Und wahrscheinlich haben sie recht damit.
    Walter spürte die Gegenwart des großen, kräftigen Mannes, der dicht hinter ihm stand, und fühlte dann das kalte Metall eines Pistolenlaufs im Nacken.
    Vater Unser, der Du bist im Himmel
    Geheiligt werde Dein Name
    Dein Reich komme …
    Dann fiel ihm der alte Spruch ein, wie man »jemanden ins Himmelreich pustet«, und da verstand er ihn zum ersten Mal, als er sich vorstellte, wie der Schwerfällige den Finger um den Abzug krümmte.
    … Dein Wille geschehe
    Wie im Himmel
    Also auch auf Erden.
    Unser täglich Brot gib uns heute …
    Nun, gib uns heute, das genügt.
    Dann fiel Walter ein großer brauner Umschlag auf den Schoß. Eine Welle der Erleichterung durchzuckte ihn, doch dann spürte er einen betäubenden Schmerz, als der Pistolengriff an seinem Hinterkopf landete. Er war so hart, dass er sich zusammenkrümmte – er griff mit der Hand nach der Sitzfläche der Bank, um nicht kopfüber zu stürzen. Tränen traten ihm in die Augen, sein Magen drohte zu revoltieren –, aber nicht hart genug, ihn k. o. zu schlagen. Gerade genug, ihn beschäftigt zu halten, während der Schwerfällige davonspazierte.
    Und vielleicht ein kleines bisschen Rache für die Jagd im Riverside Park? fragte sich Walter.
    Er öffnete den Umschlag.
    Fotos von ihm und Anne in verschiedenen europäischen Städten. Eigentlich harmlose Bilder von einem Einkaufsbummel in Paris, einem Spaziergang an einer Amsterdamer Gracht, einem Nachmittag in Kunstgalerien in Brüssel. Ein besonders schmerzlicher Schnappschuss von ihm auf der Treppe ihrer Wohnung auf Skeppsholmen. Dann eine neue Reihe von Bildern: Anne und Marta im Bett. Die grobkörnige Qualität eines billigen Pornofilms, aber die Bilder sind doch deutlich genug, dachte Walter. Annes zierlicher Körper wirkte in der Umschlingung durch Martas üppige Gliedmaßen noch klei
ner. Ihre Finger auf dem breiten Feld von Martas Rücken ausgebreitet. Die Augen aufgerissen, Lippen geöffnet, und Martas Haar, das ihr auf die Schenkel fällt. Als sie an Martas Brust saugt. Walter konnte Martas Schreie hören, konnte hören, wie Anne …
    Genug.
    Walter wandte sich den Dokumenten zu. Trockenes Zeug, jedoch mehr als genug, um Anne der Spionage zu überführen. Und des Hochverrats. Jahrelange treue Dienste für die Partei, komplett dokumentiert mit Daten und Orten. Mehr als genug, um sie in eine der abgelegenen Hütten des Alten in den Bergen zu schicken, wo die Psychologen, Pharmakologen und die einfachen, altmodischen Vernehmer der Firma sie bearbeiten würden, bis sie sie ausgequetscht hatten.
    Sie war eine typische junge Idealistin gewesen, wie Walter den Dokumenten entnahm, eine geborene Mitläuferin. Vater Gewerkschafter, Mutter Sozialistin. Die üblichen Mitgliedschaften in der üblichen langweiligen Liste von Organisationen.