Matterhorn

»Die wollen dich da draußen nicht dabeihaben, deswegen.«
    »Quatsch, ich war einfach dran«, sagte Pollini hitzig.
    »Scheiße. Von wegen dran. Keiner kriegt einen Monat Messedienst. In so viel Ärsche kann einer gar nicht kriechen, dass er das schafft.« Wick fing wieder an, den riesigen Topf zu bearbeiten. »Shortround«, sagte er, »du hast das große Los gezogen. Alle anderen betteln darum, in die Etappe zu kommen, und für dich brechen sich alle einen ab, damit du da hinkommst. Mann, du hast das große Los gezogen.«
    Pollini grinste weiter. »Ja. Sieht ganz so aus«, sagte er.
    »Wieso bist du überhaupt zum Marine Corps gegangen, Shortround?«
    »Mein Vater war Marine«, antwortete Pollini stolz. »Er hat in Korea gekämpft.«
    »Jetzt ist mir alles klar.«
    »Was ist dir klar?«
    »Warum wir den Scheißkrieg in Korea verloren haben. Ich wette, du bist ganz der Vater, stimmt’s?« Wieder lachte Wick amüsiert.
    Von Pollini kam keine Antwort. Wenn Wick hingeschaut hätte, hätte er gesehen, dass Pollini vor Schmerz die Zähne zusammenbiss und mit den Tränen kämpfte. In den Händen hatte er eine große stählerne Servierkelle. Er schwang sie mit beiden Händen herum und traf Wick an der linken Wange und dem Knochen oberhalb des linken Auges. Wick schrie vor Schmerz auf und fuhr sich mit den Händen ins Gesicht, und Pollini hob den Topf mit heißem Wasser und warf ihn nach ihm. Dann stürzte er zum Messezelt hinaus in die Dunkelheit und schwang die Kelle nach einem anderen Marine, der hereingerannt kam.
    Wick stand auf, Blut und Seifenlauge liefen ihm übers Gesicht.
    »Meine Fresse«, sagte der Marine. »Was ist denn mit dir passiert?«
    »Shortround hat mir was mit ’ner Schöpfkelle übergezogen.«
    »Sag bloß«, sagte der Marine ehrfürchtig. »Ich hol den Squid.«
    »Ich will da keinen Scheißverband drauf. Ich lass es von unserem Squid anschauen.«
    »Wie du meinst. Was ist denn passiert?« Andere Marines, die Messedienst hatten, hatten sich in das Zelt gedrängt, in dem die Töpfe abgewaschen wurden.
    »Gar nichts«, sagte Wick wütend. »Verpisst euch einfach, damit ich mit den Scheißtöpfen fertig werde.«
    »Klar.« Mit einem Blick auf den umgestülpten Topf, der auf dem matschigen Boden lag, ließen die anderen Wick allein. Er hob ihn auf. »’tschuldigung, Shortround«, sagte er leise.
    Mellas und Goodwin beschlossen, zu dem neuen Offiziersklub bei der Taskforce Oscar zu gehen. Sie gingen Hawke holen, aber der hatte sich gerade einen Kasten Bier gekauft. Sie beschlossen, vor Hawkes Zelt ein Aufwärm-Bier miteinander zu trinken, und gingen damit ein paar neuen Offizieren aus dem Weg, die gerade aus Quang Tri eingetroffen waren.
    Eine Stunde später hatten die drei sich noch nicht weggerührt. Die Kiste war zu drei Vierteln leer. »Ist es zu fassen«, sagte Hawke und starrte in sein Bier.
    »Ist was zu fassen?«, fragte Mellas. Allmählich kam seine Zunge seinen Worten ins Gehege.
    »Ich meine, ist es zu fassen, dass der Scheiß-Three einen Orden dafür kriegt, dass er in einem Huey sitzt, als wir in diese Scheiße bei Co Roc geraten?«
    »Total bescheuert.« Mellas spuckte aus, und die Spucke landete in dem halb leeren Kasten anstatt daneben, wohin er gezielt hatte. »Ich hab immer noch nichts von den Orden für Vancouver und Conman gehört.«
    »Das sind einfache Schützen. Das dauert länger.«
    »So ist das, Jack«, sagte Goodwin.
    Hawke öffnete eine weitere Dose Bier, und Mellas sah wohlgefällig zu, wie der Schaum daran herunter und über seine Hände lief. »Der Orden war dafür, dass er einer demoralisierten Kompanie neuen Mut gemacht und sein Leben riskiert hat, um ihren Rückzug unter Feuer zu koordinieren. Captain Black hat nichts dafür gekriegt, dass er reingegangen ist und Friedlanders Arsch aus der Scheiße gezogen hat.«
    »Scheiße trifft’s genau, Jack«, sagte Goodwin.
    »Der Krieg wird von einem Haufen Arschlöcher geführt«, sagte Mellas.
    »Woher weißt du das?«, fragte Hawke.
    »Scheiße, wir gehen hier drauf, und die sitzen in Paris und streiten sich um scheißrechteckige und runde Tische.«
    »Das sind Diplomaten, keine Arschlöcher«, sagte Hawke.
    Goodwin ließ eine weitere Dose Bier zischen und legte sich auf den Boden. Ein leichter Sprühregen fiel auf sein Gesicht.
    »Die sind doch für den Scheißkrieg zuständig, oder?«, sagte Mellas.
    »Ja, stimmt«, sagte Hawke und nickte.
    »Und der Krieg ist so im Arsch, dass er von einem Haufen Arschlöcher geführt