mayday mayday ... eastern wings 610

Titel: mayday mayday ... eastern wings 610 Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Heinz G. Konsalik

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aus.
    Das Taxi hielt. Er zahlte. – Da stand es: ›Theodor James Turnbull‹.
    Es gab eine Sprechanlage, doch kaum hatte er den Knopf gedrückt, öffnete sich drüben in dem zweistöckigen, weißen Bau die Tür. Ein Mann kam ihm entgegen: »Sie sind Brückner, nicht wahr?«
    »Ja, Sir.«
    »Schenken Sie sich bloß den ›Sir‹. Sind wir nicht Kollegen? Das heißt, wir waren's. Ich hab' den verdammten Job schon vor zehn Jahren aufgeben müssen. Die blöden Ärzte wollten das so.«
    Brückner bekam die Kurzbiographie im Gehen serviert. Turnbull lachte. Weißes Zähnelachen aus braungebranntem Gesicht, wie es sich hier gehört.
    Sie schüttelten sich die Hände. »Kommen Sie rein! Meine Frau ist zu ihrer Schwester gefahren. Außerdem haben Sie wirklich Glück. Meist bin ich nämlich weg. Aber ich habe mir vierzehn Tage aus dem Kalender rausgeschnitten. Soll ich Ihnen was sagen. Ich langweil' mich schon jetzt! Nachher gehe ich segeln. Wenn Sie wollen, können Sie mitkommen. Aber auch das Segeln geht einem auf den Geist, finden Sie nicht?«
    »Hören Sie …«
    »Ted. Sagen Sie doch Ted zu mir. Sie sind Paul, nicht?«
    Brückner nickte. »Das weiß ich nicht. Ich segle eigentlich nie.«
    »Man sieht, endlich ein vernünftiger Mensch.«
    Er war größer als Brückner, mindestens einsfünfundachtzig. Und wie viele große Leute hielt Turnbull die Schultern eingekrümmt und ging leicht in den Knien. Sein Haar war weiß und kurzgeschnitten, und unter der gebogenen, langen Nase trug er einen dieser britisch getrimmten, altmodischen Wingcommander-Schnurrbärte, die für Gesichter wie seines erfunden worden sein mußten.
    Der Mann gefiel ihm. Er hatte warme und wachsame intelligente Augen. Und seine Herzlichkeit schien echt.
    »Setzen Sie sich, Paul! Hier vielleicht, am Fenster.«
    Das Fenster war offen, und da war sie nun, die Seebrise, die in der Stadt erstickte, aber den Leuten an der Küste das Leben erträglich macht.
    Er setzte sich in einen weichen, bequemen Ledersessel und sah sich um. Die Wände bedeckten Regale mit Akten und Büchern. An der sea-view-abgewandten Seite stand ein Schreibtisch. Über dem Kamin – nur der Teufel konnte wissen, wann Turnbull ihn anheizte – hing ein Foto. Es zeigte eine Lockheed-L.-1011 im Anflug auf eine Stadt. Die Stadt mußte Hongkong sein. Die Gesellschaftsfarben waren grün und weiß. Und auf dem Rumpf stand ›Cathay Pacific‹.
    »Ich weiß, das Foto ist scheußlich«, erklärte Turnbull lächelnd, »aber dieser Tristar war nun mal viele Jahre mein Vogel.«
    »Man sagte mir, Sie seien bei der PanAm gewesen.«
    »Auch. Bis mir der ganze PanAm-Kram auf die Nerven ging und ich drei Jahre bei den Chinesen kutschierte. War übrigens meine schönste Zeit. Nachher bin ich dann brav wieder zurückgekrochen. Wie ist das, Paul? Bier oder Gin Tonic? Was anderes habe ich nicht im Haus.«
    »Ich nehm' ein Bier.«
    »Ich auch.«
    Er kam mit ein paar Budweiser zurück und sie prosteten sich schweigend zu. Vom Strand wehte durch das geöffnete Fenster das angenehme Geräusch der Brandung herein.
    Irgendwann, dachte Brückner, irgendwann in irgendeinem Land habe ich so ein Haus am Meer.
    »Also, wie ist das?« Turnbull holte sich vom Pfeifenständer auf seinem Schreibtisch eine Pfeife, füllte sie mit Tabak und zündete sie an. »Ich schlage vor, wir fangen gleich mit Ihren Fragen an. Ganz habe ich nicht begriffen, was Ihr Frankfurter Freund mir da erzählt hat. Es geht um diese Mallorca-Katastrophe, nicht wahr?«
    »Ja.«
    »Und Sie meinen, sie ist auf ›Bogus-Parts‹ zurückzuführen?«
    »Das meine ich nicht nur, davon bin ich überzeugt. Und ich glaube auch, Beweise dafür zu haben.«
    »Sie glauben.«
    »Das ist eine der Schwierigkeiten«, gab er zu. »Zumindest für die FAA-Leute in der Flagler Street. Die wollten noch nicht mal zuhören. Was ist das eigentlich für ein Laden?«
    »O Gott! Fangen wir nicht mit denen an – Holzköpfe, Quadratschädel, Beamte.«
    »Sehr interessiert jedenfalls scheinen sie nicht zu sein.« Brückner nahm einen Schluck und erzählte von seinem Nachttörn mit Konietzka durch das heruntergewirtschaftete Industrieviertel von Northside Hialeah. »Und an einer der miesesten Buden, was steht da?« schloß er. ›»FAA-lizenziert‹!«
    »Ich glaube, das haben Sie falsch gelesen«, sagte Turnbull. »Das trauen sie sich dann doch noch nicht. Meist heißt es ›Certified Repair Station‹. Was immer man unter ›certified‹ verstehen will, das läßt man