Medizin für Melancholie

Titel: Medizin für Melancholie Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Ray Bradbury

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zünden.
    Und in einem einzigen Sprung schwimmen, jagen, taumeln, segeln, gleiten; zu Sonne, Mond und Sternen emporgerichtet, würden sie über den Atlantik, über das Mittelmeer ziehen, über Felder, Wildnis, große und kleine Städte; in gasförmiger Stille, mit gekräuselten Federn, klapperndem Gestell, in vulkanähnlicher Eruption mit schüchtern ansetzendem Dröhnen; Start, Stoß, Zögern, dann steter Aufstieg; schön gehalten, wunderbar getragen würden sie lachen und jeder seinen eigenen Namen rufen. Oder die Namen von anderen, noch Ungeborenen oder längst Toten hinausschreien, Namen, die der weinduftende Wind oder der Salzwind oder der stille Ballonwind oder der Wind chemischer Feuer fortwehte. Jeder würde fühlen, wie die glänzenden, tief ins Wachs gebohrten Federn sich bewegten, sich entfalteten und vorwärtsdrängten, um aus sich spaltenden Schulterblättern herauszubrechen! Jeder ließ das Echo des Fluges hinter sich, einen Klang, der mit den Winden um die Erde gleiten, sie neu einkreisen und in künftigen Jahren wieder zu den Söhnen der Söhne ihrer Söhne sprechen würde, während sie schliefen und dennoch den ruhelosen mitternächtlichen Himmel hörten.
    Hinauf, weiter, höher hinauf. Eine Frühlingsluft, eine Sommerflut, ein endloser Strom von Flügeln!
    Eine leise Glocke ertönte.
    Nein, flüsterte er. Ich wache ja gleich auf. Wartet noch…
    Die Ägäis glitt unter dem Fenster fort und war verschwunden; die Atlantikdünen, die französische Landschaft löste sich auf in der Wüste New Mexicos. In seinem Zimmer neben dem Bett rührten sich keine Federbüsche in goldenem Wachs. Draußen keine vom Wind geformte Birne, keine klappernde Schmetterlingsmaschine. Draußen nur ein Raumschiff, ein leicht entzündbarer Traum, der darauf wartete, daß seine Hand ihn berührte, um ihn in Gang zu setzen.
    Im letzten Augenblick seines Schlummers fragte ihn jemand nach seinem Namen.
    Ruhig gab er die Antwort, die er seit Mitternacht gehört hatte.
    »Ikaros Montgolfier Wright.«
    Er wiederholte die Worte langsam, damit der Fragende sich die Reihenfolge und die Schreibweise bis zum letzten unglaublichen Buchstaben einprägen konnte:
    »Ikaros Montgolfier Wright.
    Geboren: neunhundert Jahre vor Christus. Gymnasium: Paris 1783. Universität, College: Kitty Hawk 1903. Promotion von der Erde zum Mond: heute, wenn Gott will, am ersten August 1970. Tod und Begräbnis, wenn das Glück es will, auf dem Mars im Sommer 1999, im Jahr des Herrn.«
    Dann ließ er sich in den wachen Zustand hinübergleiten.


    Minuten später, als er die Tamarc-Wüste überquerte, hörte er Rufe.
    Ob jemand oder niemand hinter ihm war, wußte er nicht. Und ob es seine Stimme oder viele Stimmen waren, junge oder alte, nah oder sehr weit fort, aufsteigend oder fallend, die ihm flüsternd oder schreiend seine drei stolzen neuen Namen zuschrien, wußte er auch nicht. Er drehte sich nicht um.
    Denn der Wind erhob sich langsam, und er ließ sich von ihm packen und den Rest des Weges über die Wüste zum Raumschiff treiben, das wartend dastand.

Das Toupet



    Das Paket kam mit der späten Nachmittagspost. Mr. Andrew Lemon schüttelte es und wußte sogleich, was es enthielt. Es knisterte darin wie eine große haarige Tarantel.
    Er brauchte eine Weile, um seinen Mut zu sammeln, die Verpackung mit zitternden Händen zu öffnen und den Deckel von dem weißen Pappkarton zu heben.
    Da lag das borstige Ding auf dem schneeweißen Seidenpapier, ebenso unpersönlich wie die Füllung aus Pferdehaar in einem alten Sofa. Andrew Lemon lachte vergnügt vor sich hin.
    »Vorüberziehende Indianer haben dieses Stück nach einem Massaker als Zeichen, als Warnung dagelassen. Also hier ist es!«
    Und er drückte das neue schwarze, lackartig glänzende Toupet auf seine bloße Kopfhaut. Er zog daran wie jemand, der sich vor Passanten an die Mütze tippt.
    Das Toupet paßte ihm vollkommen, es bedeckte das kreisrunde Loch, groß wie eine Münze, das seine obere Stirnpartie verunzierte. Andrew Lemon betrachtete den fremden Mann im Spiegel und schrie laut vor Entzücken.
    »He da, wer bist denn du? Das Gesicht kommt mir bekannt vor, aber zum Teufel, ich geh glatt auf der Straße an dir vorbei, ohne zweimal hinzusehen! Warum? Weil es weg ist! Das verdammte Loch ist weg, und niemand ahnt, daß es dagewesen ist. Prost Neujahr, Mann. Prost Neujahr!«
    Er ging lächelnd in seinem kleinen Apartment umher und empfand das Bedürfnis, etwas zu tun, konnte sich