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Wiederholung von The Honeymooners an.
    »Fernsehen ist doch was Tolles«, seufzte Michael, als er Jon die Schüssel mit Rocky-Road-Eiscreme in die Hand drückte, aus der sie gemeinsam aßen. »Diese Serie hab ich fast genauso innig geliebt wie die Little-Lulu- Comics .«
    Jon lächelte. »Erinnerst du dich an Little Itch?«
    »Klar. Und an Tubby! Mein Vater hat mir ein Spielhaus gebaut, das hat genauso ausgesehen wie das von Tubby. Sogar das ›Für Mädchen verboten!‹-Schild war dran.«
    »Vielleicht bist du deswegen schwul geworden.«
    »Ach was. Ich weiß doch, wer dran schuld ist. Dieser Kerl, der in L.A. auf Eis liegt.«
    »Wer?«
    »Walt Disney. Der Mickey Mouse Club.«
    »Der Mickey Mouse Club hat dich schwul werden lassen?«
    »Na ja …« Michael machte einen langen Zug an der Haschpfeife und reichte sie an Jon weiter. »Entweder bist du auf die Titten von Annette abgefahren oder nicht. Wenn nicht, dann hat’s für dich nur eine Alternative gegeben.«
    »Ich warte.«
    »Spin and Marty. Mein Gott, bei der Sendung hab ich jedesmal Höllenqualen ausgestanden!«
    Jon lächelte versonnen. »Die hatte ich schon fast vergessen.«
    »Das kommt davon, weil du dich mit Spin identifiziert hast. Wer sich mit Marty identifiziert hat, wird es nie, nie, nie vergessen.«
    »Und warum soll ich mich mit Spin identifiziert haben?«
    »Weil für dich mit acht schon alles gelaufen ist wie geschmiert. Du hast nie gespürt, wie man sich als Versager fühlt. Du hast im Ferienlager immer alle Preise gewonnen, und die anderen Kinder haben dich jedesmal in noch ein dämliches Amt gewählt, wenn du dich auch nur umgedreht hast. Hab ich recht?«
    Der Doktor ging auf die Frage nicht ein. »Du hast alles Eis aufgegessen«, sagte er.
    »Ich hab’s gewußt, daß ich recht habe.«
    Der Doktor lächelte ihn bloß an.

Zum Markt, zum Markt
    Eine Armada von blaugelben Lieferwagen des Chronicle war auf der Fifth Street das einzige Zeichen von Leben, als Mary Ann kurz nach drei Uhr morgens auf ihre Armbanduhr schaute.
    »Es ist schaurig«, sagte sie, während sie sich im Taxi wieder zurücklehnte, »aber auch verlockend. Ich komm mir vor wie Audrey Hepburn in Scharade. «
    Burke nickte bloß und schwieg.
    »Du bist doch nicht nervös, oder?«
    »Ich glaube, starr vor Angst wäre der richtige Ausdruck.«
    »Wir können wieder umdrehen, Burke, wenn du wirklich glaubst, daß …«
    »Nein. Ich will ja.« In seinem Blick lag eiserne Entschlossenheit, aber Mary Ann konnte das Grauen spüren, das sich dahinter verbarg. »Burke, du hast doch nichts zu befürchten außer …«
    Er legte ihr den Finger auf den Mund. »Sag’s nicht.«
    In diesem Augenblick hielt das Taxi an der Stelle der Brannan Street, wo eine Reihe pastellfarbener Lieferwagen den Eingang zum San Francisco Flower Mart markierten. Mary Ann wartete unruhig auf dem Gehsteig, während Burke das Taxi bezahlte.
    Der Markt bestand aus einer Reihe untereinander verbundener Gebäude – wohlriechende, im Neonlicht funkelnde weiße Höhlen. Der durchdringende Geruch von abgeschnittenen Stengeln kitzelte Mary Ann schon in der Nase, als sie die größte Halle noch gar nicht betreten hatten.
    »Burke … soll ich erst mal allein reingehen?«
    »Nein. Ich bin bereit.«
    »Denk dran, wir können jederzeit …«
    »Ich weiß. Gehen wir.«
    In dem riesigen Blumenhangar wimmelte es von müde dreinblickenden Blumenhändlern. Sie nickten sich in der vertrauten Sprache von Nachtmenschen gegenseitig zu und fummelten sich durch Blumenberge, bis sie die schönsten Gladiolen, Zyklamen, Margeriten oder Topfpalmen ausfindig gemacht hatten.
    Mary Ann hatte das Gefühl, sich so unbeholfen und auffällig zu bewegen wie ein Astronaut auf einem anderen Planeten. Sie hakte sich bei Burke unter. »Glaubst du, daß sie die Blumenleute von den Nichtblumenleuten unterscheiden können?«
    »Frag mich was Leichteres.«
    »Ich hab noch keine Rosen gesehen.«
    »Wer will denn welche sehen?«
    Sie gingen von Tisch zu Tisch und plauderten kurz mit den freundlichen Leuten, die dort Blumen in Zeitungspapier wickelten. Sie sahen alle aus, als hätte Norman Rockwell sie gemalt.
    »Haben Sie auch Rosen?« fragte Mary Ann schließlich. »Dort drüben«, sagte lächelnd eine knödelförmige Frau in einem grünen Arbeitskittel. »Auf dem Tisch an der Wand. Aber das ist Großhandel hier.«
    Burke grinste etwas unbehaglich, als sie weitergingen. »Sie können sie unterscheiden, nicht?«
    »Burke … du mußt es mir sagen, wenn