Meine Freundin, der Guru und ich

schreiendsten Farben (allesamt aus Polyester und seltsam eng unter den Achseln) sowie ein Paar lächerlich teure nachgemachte Levi's, die mir dermaßen in die Kerbe krochen, daß mir die Tränen kamen.
    Als ich komplett ausstaffiert war, klopfte er mir bewundernd auf beide Arme und sagte, daß ich aussähe wie ein richtiger indischer Playboy.
    »Und, ist das gut?«
    »Natürlich ist das gut.«
    »Ist das das, was du auch bist?«
    »Nein. Ich bin der Putney-Rammklotz-Ranklotz-Rammler. Aber hier kriegt man keine Putney-Ranklotz-Klamotten, also müssen wir uns mit dem indischen Playboy begnügen.«
    »Ich komm mir ein bißchen vor wie 'ne Schwuchtel.«
    »Was soll das heißen, du kommst dir wie 'ne Schwuchtel vor? Wie bist du dir denn in diesen Scheißklamotten vorgekommen?« Er deutete auf die Tüte mit meinen alten Sachen, die ich mich geweigert hatte wegzuwerfen.
    »Ich hab mich darin wohl gefühlt.«
    »Du hast darin jedenfalls ausgesehen wie 'n Bettler. Wo hast du den Scheiß eigentlich gekauft?«
    »Ach, überall. Das meiste davon hab ich in Manali und Dharamsala gekauft.«
    »Hätt ich mir denken können. Dachtest du, wenn du mit tibetanischen Klamotten rumläufst, siehst du in Südindien wie 'n Einheimischer aus?«
    »Nein.«
    »Warum denn dann? Warum zieht ihr immer diese scheußlichen Klamotten an?«
    »Ich weiß nicht. Ich hab 'ne Jeans und ein T-Shirt unten in meinem Rucksack. Aber als ich hier ankam und sie anzog, kam ich mir total deplaziert vor. Also hab ich mir die gleichen Sachen gekauft, die all die anderen Rucksacktypen auch tragen.«
    »Du hast ein paar Jeans in deinem Rucksack?«
    »Ja.«
    »Was für welche?«
    »Levi's, glaub ich.«
    »Du hast 'ne Levi's in deinem Rucksack?«
    »Ja. Ich hab sie allerdings gar nicht mehr angehabt, seit ich in Indien angekommen bin. Hier trägt ja niemand Jeans.«
    »Was erzählst 'nn du da für'n Müll? Jeder hier in Indien trägt Jeans.«
    »Nein, das stimmt nicht.«
    »Und wie das stimmt. Hey Mann, Alter, warum hast du mich diese nachgemachte Scheiße kaufen lassen, wenn du das Original in der Tasche hast?«
    »Weiß nicht. Hab ganz vergessen, daß ich sie besitze.«
    »Weißt du, wieviel du hier für 'ne echte Levi's kriegst?«
    »Nein.«
    »'ne Stange Geld. Das ist wie Goldstaub. Ich fass es nicht! Du trägst 'ne echte Levi's auf dem Rücken und läufst in diesen Bauernhosen für 20 Rupien rum!«
    »Das waren nicht zwanzig. Die haben fünfzig gekostet.«
    »Du hast für diese Hosen fünfzig Rupien bezahlt? Leck mich am Arsch, das wird ja immer schlimmer.«
     
    Als Ranj an meiner Levi's roch, verschlug es ihm beinahe den Atem. Er füllte unverzüglich meinen ganzen Rucksack mit allem, was ich an Kleidungsstücken besaß, und schickte es hinunter in die Hotelwäscherei. Daraufhin warf ich mich in meine Abendgarderobe, und wir gingen los, um uns ein paar Schnecken aufzureißen.
    Die Hotelbar war wie aus einem James-Bond-Film, und um dem Mann die Ehre zu erweisen, tranken wir jeder einen trockenen Martini. In der Bar hielten sich überwiegend reiche Inder auf, was ich bisher immer für einen Widerspruch in sich gehalten hatte. Aber es gab eine Ecke, in der die ganzen Weißen abhingen, und dort gingen wir hin.
    Es dauerte keine fünf Minuten, da zerrte ich Ranj zurück an die Bar, um ihm die Meinung zu sagen.
    »Scheiße, Mann, was tun wir hier eigentlich? Das sind doch alles alte Runzeln!«
    »Na und?«
    »Jetzt schau sie dir doch mal an. Die sind doch abstoßend!«
    »Was hast du gedacht, wie geschiedene reiche Frauen aussehen? Es gibt einfach keine zweiundzwanzigjährigen, heiratsfähigen geschiedenen Frauen. Vielleicht mal die ein oder andere Witwe, wenn du Glück hast, aber geschiedene Frauen sind nun mal älter.«
    »Und hinter denen bist du etwa her? Solche wie die?«
    »Na ja, zugegeben, sie sind schon ein bißchen häßlich.«
    »Das sind alte Schachteln, Mann! Und die sind noch nicht mal geschieden – die sitzen da alle paarweise rum.«
    »Okay, okay, okay. Ich bin ja kein Hellseher. Ich wußte ja schließlich nicht, wer hier so alles übernachtet, oder?«
    »Die einzige, die mir gefallt, ist die Blonde da drüben.«
    »Die Blonde?«
    »Ja.«
    »In der Ecke?«
    »Ja.«
    »Die mit dem großen Typen?«
    »Ja.«
    »Die, die gerade davon geredet hat, wie toll man hier Flitterwochen machen kann?«
    »Ja.«
    »Träum weiter, Kumpel.«
    »Ja mein Gott, wer ist denn sonst noch da?«
    »Die da ist doch ganz okay.«
    Ranj deutete mit dem Kopf in Richtung eines