Meister und Margarita

heillosen Blödsinn von sich.
    Da wurde nun klar, dass Nikanor Iwanowitsch zu keinen Gesprächen mehr etwas taugt. Man führte ihn hinaus, setzte ihn allein in ein isoliertes Zimmer, wo er wieder auf den Teppich kam und nur noch betete und schluchzte.
    Natürlich hat man die Wohnung 50 sogleich aufgesucht, fand dort aber nicht die geringste Spur eines Korowjew (den auch sonst niemand im Haus kannte, geschweige denn jemals gesehen hätte). In den Räumen des verstorbenen Berlioz und des nach Jalta verreisten Lichodejew hielt sich kein Mensch auf. Und im Büro hingen an den Schränken – seelenruhig und völlig intakt – Siegellackplomben. Also fuhr man mit leeren Händen zurück. In Begleitung des einigermaßen verwirrten und niedergeschlagenen Sekretärs der Hausverwaltung Proleschnew.
    Am Abend wurde Nikanor Iwanowitsch in die Klinik des Professors Strawinski eingeliefert. Dort veranstaltete er eine solche Szene, dass man sich zu einer Injektion genötigt sah (nach der Rezeptur von Professor Strawinski). Erst nach Mitternacht gelang es, ihn auf Zimmer 119 ruhigzustellen, wonach er nur noch ab und zu ein bedrücktes und leidvolles Muhen von sich gab.
    Doch mit der Zeit schlief er sanfter und sanfter. Ohne sich hin und her zu wälzen oder aufzustöhnen. Atmete regelmäßig und leicht. Wurde schließlich allein gelassen.
    Und da hatte er ein Traumgesicht, zweifellos verursacht durch die Erlebnisse des Tages. Es begann damit, dass er – und zwar in aller Feierlichkeit! – von Personen mit goldenen Trompeten in der Hand an eine riesige Lacktür geführt wurde. Hier spielten die Begleiter für Nikanor Iwanowitsch eine Art Tusch, und vom Himmel ertönte ein hallender Bass, der heiter sagte:
    – Herzlich willkommen, Nikanor Iwanowitsch! Bitte geben Sie Ihre Devisen ab!
    Nikanor Iwanowitsch wunderte sich sehr und sah über seinem Kopf einen schwarzen Lautsprecher.

    Dann befand er sich plötzlich in einem Theater. Mit Kristalllüstern unter der Goldkuppel und weiteren Lampen an den Wänden. Es war alles da, was normalerweise zu einem kleinen, aber sehr kostspielig ausgestatteten Saal gehört: eine Bühne samt dunkler Kulisse, deren kirschroter Grund von sternartig glitzernden, stark vergrößerten Zehnrubelmünzen übersät war. Dann ein Souffleurkasten. Endlich ein Publikum.
    Nikanor Iwanowitsch verblüffte die Tatsache, dass dieses Publikum einzig aus Herren bestand. Und zwar ausschließlich bärtigen Herren. Darüber hinaus schien es sonderbar, dass es dort keine Sessel gab: Das Publikum saß direkt auf dem Boden, der prächtig gebohnert und blitzeblank war.
    Nikanor Iwanowitsch, etwas verlegen ob einer ihm fremden illustren Gesellschaft, drückte sich zunächst auf derselben Stelle, um dann dem allgemeinen Beispiel zu folgen und auf dem Parkett Platz zu nehmen. Im Schneidersitz. Zwischen irgendeinem rothaarigen Hünen und einem bleichen, doch ebenso zottligen Männlein. Von den Anwesenden schenkte keiner dem Neuankömmling auch nur die geringste Beachtung.
    Ein zartes Klingeln, und das Licht erlosch. Der Vorhang ging auf. Und es zeigte sich eine bestrahlte Bühne. Darauf: ein Sessel und ein kleiner Tisch mit einem goldenen Glöckchen. Den Hintergrund bildete tiefschwarzer Samt.
    Und heraus trat ein Künstler im Smoking. Glatt rasiert. Gescheitelt. Jung. Zum Verlieben. Das Publikum im Saal wurde belebt und blickte zur Bühne. Der Artist aber schritt zum Souffleurkasten, rieb sich die Hände.
    – Und? Sitzt es sich gut? –, fragte er mit weichem Bariton und lächelte in die Menge.
    – Ja, schon! Ja, schon –, riefen im Chor die Tenöre und Bässe aus dem Zuschauerraum.
    – Hmm … –, sagte der Künstler und grübelte. – Ich verstehe beim besten Willen nicht, wie Sie es aushalten! Andere Leute ziehen es vor, bei solch einem Wetter spazieren zu gehen unddie Sonne zu genießen! Stattdessen hocken Sie hier am Boden, in einem stickigen Theatersaal! Ist das Programm etwa so interessant? Aber was soll’s! Jedem das Seine … –, schloss er ein wenig philosophisch.
    Dann änderte er die Stimmhöhe und den Tonfall und verkündete fröhlich und klangvoll:
    – Kommen wir nun zu unserem nächsten Programmpunkt! Nikanor Iwanowitsch Bossoi! Vorsitzender des Hauskomitees und Direktor einer Diätkantine! Begrüßen wir Nikanor Iwanowitsch!
    Ihm entgegen scholl geballter Applaus. Der verdatterte Nikanor Iwanowitsch machte große Augen, während der Ansager, sich mit der Hand vor dem Rampenlicht schirmend, ihn zwischen den