Metropolis brennt

den Schreib­tisch reich­te, und las lei­se vor:
     
    „1 Spar­buch. Kon­to­stand: DM 7583,10
    1 Zu­las­sungs­be­scheid zum Stu­di­um an der Bis­marck-Uni­ver­si­tät
    je 1 Ra­sier­ap­pa­rat, Zahn­bürs­te, Zahn­pas­ta, Hand­tuch
    1 Ta­fel Scho­ko­la­de
    1 Por­te­mon­naie. In­halt: DM 152,19
    so­wie ei­ne Fahr­kar­te zwei­ter Klas­se zum Stu­dien­ort
    je 1 Per­so­nal­aus­weis, Rei­se­paß, Füh­rer­schein, Iden­ti­täts­kon­troll­kar­te auf den Na­men: Han­sen, Her­bert.“
     
    „Al­les da“, sag­te Han­sen.
    Hes­se stand auf und reich­te ihm die Hand. „Dann auf Wie­der­se­hen, Herr Han­sen.“
    „Aber ei­nes wür­de mich doch noch in­ter­es­sie­ren. Wie bin ich denn nun ei­gent­lich hier­her­ge­kom­men?“
    „Was weiß ich. Sie sind ein­ge­lie­fert wor­den. Nach ih­rem Zu­sam­men­bruch konn­te man kei­ne kör­per­li­chen Ge­bre­chen fest­stel­len, so ka­men sie eben zu uns. Wir sind ein psy­cho­lo­gi­sches Spe­zia­l­in­sti­tut, wie Sie ja wahr­schein­lich schon wis­sen. Aber ma­chen Sie sich kei­ne Sor­gen, Sie sind jetzt voll­kom­men in Ord­nung.“
    Hes­se be­ton­te das „Jetzt“ und war­te­te lau­ernd ei­ne Re­ak­ti­on ab, aber Han­sen gab sich mit die­ser Er­klä­rung zu­frie­den. Han­sen ver­ab­schie­de­te sich noch von Fräu­lein Kör­ner, nahm dann sei­ne klei­ne Hand­ge­lenk­ta­sche und wand­te sich zum Ge­hen.
    „Han­sen!“
    „Ja?“
    „Was wer­den Sie jetzt tun?“
    „Ich be­gin­ne ein neu­es Le­ben. Ich ha­be end­lich einen Stu­di­en­platz er­hal­ten. In ei­ner an­de­ren Stadt. An der Bis­marck-Uni­ver­si­tät!“
    „Na dann viel Glück!“
    „Dan­ke, kann’s ge­brau­chen!“ Han­sen lä­chel­te noch ein­mal, dann schloß er die Tür hin­ter sich.
    Fräu­lein Kör­ner blick­te ihm nach. „Ei­gent­lich ein net­ter jun­ger Mann, die­ser Ge­rold. War er vor­her wirk­lich so ein …?“
    „Ganz großes Ka­li­ber so­gar nach der Ak­ten­la­ge. Aber jetzt heißt er ja Han­sen. Nur daß wir ihm die Klei­ne Nacht­mu­sik neh­men muß­ten, das ist scha­de. Sehr scha­de das.“
    „Ja, Dr. Hes­se.“
     
    Drau­ßen war Nacht. Ei­si­ge, kal­te, feuch­te Nacht. Dunkle Nacht. Die Stra­ßen­la­ter­nen stan­den wie to­te Stahl­ge­rip­pe in Reih und Glied und brann­ten nicht. To­te Sol­da­ten, ein­sam Wa­che hal­tend und sinn­los.
    Am Him­mel oben Licht­punk­te, Ster­ne des Fir­ma­ments, we­ni­ge hell, vie­le matt, al­le weit, weit weg. Kein Mond.
    Un­ten, auf den Stra­ßen zwi­schen den Häu­ser­fluch­ten, dicht­ge­drängt an den schwit­zen­den Mau­ern, ein Strom von wir­beln­den Licht­punk­ten. Rot und Grün, manch­mal Weiß. Das wa­ren die Men­schen, die durch die Nacht eil­ten, das wa­ren die ak­ti­vier­ten Leucht­punkt­gür­tel der Men­schen. Ver­kehrs­si­gna­le im Fuß­gän­ger­strom: Wer Grün sah, wuß­te, da kommt ei­ner; wer Rot sah, wuß­te, da geht ei­ner vor dir; wer Weiß sah, wuß­te, da steht oder geht ei­ner seit­wärts. Man gab sich in der Dun­kel­heit nicht mehr als Per­son zu er­ken­nen, son­dern als Ver­kehrs­ob­jekt.
    Auch Han­sen wuß­te das, es war ihm ver­traut, ob­wohl er sich selt­sam fremd ge­gen­über die­sem Ge­wirr von Punk­ten fühl­te, selt­sam fremd, wenn je­mand sche­men­haft aus dem Dun­kel an ihm vor­bei­ging und aus sei­nen Kon­tu­ren in Bruch­tei­len von Se­kun­den iden­ti­fi­ziert wur­de als Mann, Frau, Kind, Greis, rau­chend oder nicht rau­chend. Das wa­ren kei­ne Per­so­nen, son­dern Schat­ten von Per­so­nen, flüch­tig, un­greif­bar, un­wirk­lich, nur be­ste­hend aus ei­nem Lämp­chen in der Mit­te ih­res Kör­pers, die ent­we­der grün, rot oder weiß leuch­te­ten.
    Han­sen, der noch un­schlüs­sig im Ein­gang des Ge­bäu­des stand, aus dem er kam, kon­zen­trier­te sich auf einen der grü­nen Punk­te, ließ ihn di­rekt an sich vor­bei­zie­hen (Frau, schnell, Nicht­rau­che­rin, nach der La­ge des Gür­tels klein und schlank, viel­leicht noch sehr jung), ori­en­tier­te sich dann an ih­rem ro­ten Punkt und folg­te ihr. Er ak­ti­vier­te sei­nen Leucht­punkt­gür­tel und war jetzt selbst ein We­sen mit vier Punk­ten: vorn grün, hin­ten rot, an je­der Sei­te weiß. Er schlug den