Meuterei auf der Elsinore

»Alter Schuft, alter Schuft…«
    Pike knirschte mit den Zähnen. Er lehnte seinen Arm auf das Geländer der Laufbrücke und legte seinen Kopf auf den Arm. So stand er eine volle Minute und stöhnte: »Großer Gott, großer Gott.«
    Dann ging er langsam mit schleppenden Schritten wieder über die Brücke zurück.
    Die Tage werden grau. Die Sonne hat ihre Wärme verloren, jeden Mittag steht sie niedriger an dem nördlichen Himmel. All die alten Sterne sind verschwunden; es ist beinahe, als ob die Sonne ihnen gefolgt wäre. Die Welt, die einzige Welt, die ich kenne, ist fern dahinten im Norden versunken, und der Berg der Erde ist zwischen ihr und uns. Dieser einsame und traurige Ozean, unendlich grau und kalt, ist das Ende aller Dinge, die große Gleitfläche, auf der alle Dinge aufhören. Alles wird kälter und grauer. Die Pinguine schreien in der Nacht, gewaltige Amphibien stöhnen und wimmern, und große Albatrosse umkreisen mit bereiften Schwingen Kap Hoorn.

    Land ahoi! Das war der erste Ruf gestern morgen. Es lief mir kalt den Rücken hinab, als es auftauchte, das erste Land, das ich seit unserer Abreise von Baltimore vor vielen Jahrhunderten erblickte. Keine Sonne schien. Der Morgen war feucht und kalt, der frische Wind drang unbarmherzig durch die Kleider. Hin und wieder ging ein kleiner Schneesturm über uns hin. Vom Lande war nichts zu sehen als Schnee. Lange, niedrige, schneebedeckte Bergketten hoben sich aus dem grauen Ozean. Nirgends sahen wir Anzeichen von Leben, es war ein ödes, wildes, trauriges und unbewohntes Land. Als wir uns gegen elf Uhr der Le-Maire-Straße näherten, hörten die Böen auf und wurden von einer stetigen, steifen Kühlte abgelöst. Dazu setzte die Gezeitenströmung in einer uns ungünstigen Richtung ein.
    Kapitän West zögerte nicht. Die Weisungen, die er Pike erteilte, waren ruhig und schnell. Der Rudergast legte das Ruder hart um, und beide Wachen enterten in die Wanten, um Reuel- und Obersegel loszumachen. Und doch wußte Kapitän West ganz genau, welche Gefahr er lief, wenn er durch diesen Friedhof verlorener Schiffe segelte.
    Als wir vor allen Segeln in die schmale Straße einliefen, glitt die zackige Küste der Tierra de Fuego mit schwindelnder Schnelligkeit an uns vorüber. Wir waren ihr ganz nahe, ebenso nahe jedoch der zerklüfteten Küste von Staten Island. Hier, in einer windumrauschten Bucht, zwischen zwei schroffen Felsen, blieb Kapitän West, der hin und wieder sein Glas benutzte, auf seiner Wanderung über Deck plötzlich stehen und beobachtete lange einen bestimmten Punkt im Meere. Ich richtete mein Glas auf dieselbe Stelle und sah schaudernd die vier Masten eines großen Schiffes aus dem Wasser ragen. Es konnte nicht lange her sein, daß es gescheitert war.
    »Ein Salpeterschiff«, sagte Pike.
    Kapitän West nickte. »Es sieht so aus, als sei es längst verlassen. Schicken Sie aber doch ein paar Leute mit guten Augen in den Mars. Vielleicht sind Überlebende an Land.«
    Aber wir fuhren weiter, ohne ein Anzeichen von Leben zu sehen. Pike ging händereibend auf und ab und lachte leise vor sich hin. Er erzählte mir, daß es Schiffsführer gäbe, die vierzig Reisen um Kap Hoorn gemacht und nicht ein einziges Mal wie wir das Glück gehabt hätten, durch die Straße laufen zu können. Gewöhnlich geht die Fahrt östlich um Staten Island herum. Und hier, an der äußersten Spitze der Welt, wo der große Westwind, unbehindert von jeglichem Land, um die schmale Zunge schlüpfen kann, hier muß man sich den westlichen Kurs Zoll für Zoll, Meile für Meile erkämpfen. Die Bücher für Segelkunde geben immer wieder denselben Rat: Westwärts… was du auch tust, immer westwärts!
    Als wir die Straße verließen, war es früh am Nachmittag, und immer noch wehte derselbe stetige Wind. Pike war ganz außer sich. Als seine Wache zu Ende war, konnte er sich kaum von Deck losreißen.
    »Morgen sind wir auf der Höhe von Kap Hoorn«, sagte er vergnügt. »Denken Sie, was das heißt! Wir werden uns herumschleichen – ganz still und leise! Die gute alte Elsinore! Vorn hat sie freilich eine gottverlassene Rasselbande, aber an ihrem Helm sitzt der liebe Gott!«
    Mellaire benahm sich ganz anders.
    »Das gibt es gar nicht«, sagte er zu mir. »Kein Schiff ist je auf diese Weise um Kap Hoorn herumgekommen. Sie werden sehen: Es gibt Sturm. Er kommt ganz sicher aus Südwest. Wetten wir um ein Pfund Tabak, Herr, daß wir binnen vierundzwanzig Stunden die Segel wieder einholen müssen. Ich