Miss Wyoming

Titel: Miss Wyoming Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Douglas Coupland

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von sexuellen Handlungen werden auf der Titelseite der New York Times abgedruckt, und niemand regt sich darüber auf.
    Nr. 72: Durch einen einzigen Knopfdruck kann man in nur einer Sekunde 5 Millionen Menschen umbringen.

    Eugene betrachtete die Nummer 72. Irgend etwas stimmte da nicht - was? Dann dämmerte es ihm: Knöpfe gab es vor hundert Jahren noch nicht. Oder doch? Was taten die Menschen damals - zogen sie an Ketten? Drehten sie an Kurbeln? Was hatten sie, das sie anschalten konnten? Nichts. Elektrisches Licht? Das schien ihm unwahrscheinlich. Nicht schon damals. Er korrigierte:
    Nr. 72: Durch das Umlegen eines einzigen Hebels kann man in nur einer Sekunde fünf Millionen Menschen umbringen.

    Er schaute auf seine Uhr. Es war tief in der Nacht - 3:58 Uhr. Er ließ den Stift fallen und bewunderte seinen Körper, der, immer noch gut proportioniert und mager, immer noch verblüffend schön und ohne jedes Anzeichen innerer Mattigkeit, auf dem Bett lag.
    Sein Bettzeug fühlte sich trocken und feucht zugleich an, wie damals, als er sich auf einen Golfrasen in North Carolina gelegt hatte. Er war von den Kunstprojekten umgeben, an denen er in diesem Monat arbeitete - Tausende von bis zu zehn Jahre alten leeren Portions-Plastikbechern, die früher einmal fettarmen Joghurt enthalten hatten. Quietschsauber abgewaschen und ineinander gesteckt bildeten sie lange, wellenförmige Schlangen, die wie Seeanemonen bis an die Decke reichten. Das fertige Kunstwerk war für Renatas ehemaligen Geschenke-Einpackraum bestimmt, eine Idee, die sie sich von Candy Spelling, Aaron Spellings Frau, abgeguckt hatte - ein Zimmer, das allein dem Einpacken der endlosen Flut von billigem Modeschmuck und Accessoires gewidmet war, die aus ihrem früheren Kleiderversand stammten.
    Eugene musste wie jede Woche seinen Müllsack an die Straße stellen. Er sah auf die Uhr - es war jetzt 3:59. Er zögerte die lästige Pflicht noch etwas hinaus und schrieb auf seine Liste:

    Nr. 73: Schlechte Stimmungen sind ausgerottet worden.
    Nr. 74: Man sieht so gut wie keine Pferde mehr.
    Nr. 75: Man kann praktisch alle Bücher, die je veröffentlicht wurden, in einer Kiste unterbringen, die nicht größer ist als ein Sarg.
    Nr. 76: Wir haben das Klima auf der Erde ein kleines bisschen wärmer gemacht.

    Zeit für den Müll. Seit der Geschichte mit der verrückten Misswahl-Mutter damals in Saint Louis erfüllte ihn der Gedanke, irgendetwas dem Müllmann zu überlassen, jedes Mal mit größter Unruhe. Seit damals war der Abend vor der Müllabfuhr nicht mehr wie früher. Um seinen Müllsack voller und somit normaler erscheinen zu lassen, schüttelte er den Inhalt auf und trug den vollen Sack, der nicht mehr als eine Katze wog, zur Haustür. Eugene blieb stehen und zog seinen Morgenrock fest. Dieser trug das eingestickte Logo des Radisson Plaza Hotels in Milwaukee, aus dem er ihn während einer Meteorologen-Konferenz gestohlen hatte. Er stürmte hinaus auf die Straße, warf den Sack auf den Asphalt und lief dann wieder zur Tür zurück.
    Auf dem Weg zurück in sein Zimmer strahlte er voller Schöpferglück seine drei Säulen aus Versandkartons für Brawny-Papierhandtücher an, die sich in der Diele vom Boden bis zur Decke stapelten. Nimm dies, Andy Warhol. Als er wieder gemütlich im Bett lag, drang ein unüberhörbares Krachen von unten an Eugenes Ohr. Er wusste, dass dieses Geräusch nicht vom Einsturz eines seiner Kunstberge herrühren konnte - er wandte stets eine höchst stabile Stapeltechnik an, die er sich in Museen abgeschaut hatte. Vielleicht hatte sich während seines kurzen Mülltransports ein Waschbär hereingeschlichen. Eugene holte seine Waffe aus der Nachttisch-Schublade und entsicherte sie. Er setzte sich zwischen der Wand und seinem Bett auf den Boden und legte sich eine Strategie zurecht.
    Dann ertönte unten ein neuerliches Poltern. Zuversichtlich und gefasst schlüpfte er zwischen den Totempfählen aus Brawley-Handtuchkartons hindurch. Er rutschte auf dem Hintern bis in die nur von dem schwachen Licht des am klaren Himmel stehenden Halbmonds erleuchtete Diele hinunter. Dort kauerte er sich hinter ein paar der Totempfähle und ließ seinen Blick durch das Wohnzimmer schweifen. Irgend jemand oder irgend etwas stöberte hinter dem Modell eines Saber-Kampfjets herum, das er im Maßstab 1:4 aus Bumble-Bee-Thunfisch- und Spaghetti-O-Dosen gebastelt hatte.
    Eugene flitzte durch die Diele wie ein Zeichentrickpolizist. Lautlos glitt er zum Fuß der