Mit Blick aufs Meer - Mit Blick aufs Meer - Olive Kitteridge

Stein war noch da - und auch das Haus selbst, aber es war renoviert worden, hatte eine umlaufende Veranda bekommen, und die alte Küche war weg. Natürlich war sie weg. Es versetzte ihm einen kurzen Stich, dann war es vorbei. Er bremste, sah sich sorgfältig nach Anzeichen um, dass Kinder hier wohnten. Er entdeckte keine Fahrräder, keine Schaukel, kein Baumhaus, keinen Basketballkorb - nur eine Blumenampel neben dem Eingang, in der ein pinkfarbenes Fleißiges Lieschen wuchs.
    Erleichterung kam, ein ganz deutliches Gefühl unter seinen Rippen, wie das sanfte Schlagen der Wellen bei Ebbe, ein tröstliches Abflauen. In seinem Kofferraum lag eine Decke, und er würde sie auf alle Fälle benutzen, selbst wenn es keine Kinder hier gab. Im Moment war die Decke noch um das Gewehr gewickelt, aber wenn er zurückkehrte (bald, solange diese Erleichterung noch sacht an die innere Leere rührte, die er die ganze lange Herfahrt gespürt hatte), würde er sich auf die Kiefernnadeln legen und die Decke über sich ziehen. Wenn der Hausherr ihn fand - kein Problem. Die Frau, die das Fleißige Lieschen aufgehängt hatte? Sie würde schon rechtzeitig wegschauen. Aber ein Kind - nein, es war
unerträglich, sich vorzustellen, ein Kind müsste sehen, was Kevin hatte sehen müssen, damals, als der Wunsch seiner Mutter nach Selbstauslöschung so groß und überwältigend geworden war, dass sie die Reste ihrer körperlichen Existenz über die Küchenschränke verspritzt hatte. Egal, sagte ihm sein Verstand ruhig, während er wieder aufs Gas stieg. Egal. Hier war der Wald, und das war alles, was er wollte, sich auf den Kiefernnadeln niederlegen, die dünne, rissige Borke eines Zedernstamms unter den Fingern spüren, über sich die Lärchenzweige sehen und gleich neben seinem Gesicht die wilden Maiglöckchen mit ihren grünen, offenen Blättern. Die versteckten weißen Milchsterne, die wilden Veilchen; seine Mutter hatte sie ihm alle gezeigt.
    An dem verstärkten Klirren und Scheppern der Boote merkte er, dass der Wind aufgefrischt haben musste. Die Möwen hatten ihr Gezeter eingestellt, nun, da es keine Fischabfälle mehr zu holen gab. Eine dicke Möwe, die auf dem Geländer der Rampe stand, gar nicht weit von ihm, flog auf, schlug nur zweimal mit den Flügeln, bevor der Luftstrom sie trug. Röhrenknochen - Kevin hatte als Kind einmal Möwenknochen gesehen, draußen auf Puckerbrush Island. Er hatte laut geschrien vor Entsetzen, als sein Bruder ein paar davon aufgelesen hatte, um sie mit nach Hause zu nehmen. Lass sie da liegen, hatte Kevin geschrien.
    »States und Traits«, hatte Dr. Goldstein gesagt. »Dispositionen ändern sich nicht, Situationen schon.«
    Zwei Autos fuhren vor und parkten unweit des Segelclubs. Er hatte nicht erwartet, dass unter der Woche so viel Betrieb herrschen würde, aber es war bald Juli, und die Leute hatten ihre Boote hier liegen; er sah, wie ein Paar, nicht viel älter als er, mit einem großen Korb die Rampe hinunterstieg, die jetzt, wo das Wasser hereindrängte, schon weniger steil abfiel. Und dann öffnete sich die Fliegentür des Clubhauses, und eine
Frau trat heraus, deren Rock ihr bis weit über die Knie hinabreichte, und darüber trug sie noch eine Schürze; man hätte meinen können, sie käme aus einem anderen Jahrhundert. Sie hatte einen Blecheimer in der Hand, und während sie zum Anleger vorging, sah er ihre Schultern, den langen Rücken, die Art, wie sie die schmalen Hüften bewegte - sie war schön, wie ein junger Baum schön ist, auf den die Nachmittagssonne scheint. Verlangen regte sich in ihm, weniger sexuell als einfach eine Sehnsucht nach dieser Klarheit der Linien. Er drehte den Kopf und fuhr zusammen, denn zu seinem Beifahrerfenster starrte eine Frau herein; von ganz nah starrte sie ihm mitten ins Gesicht.
    Mrs. Kitteridge. Oje. Sie sah noch genauso aus wie damals, als er sie in der siebten Klasse hatte, dieselben hohen Backenknochen, derselbe unumwundene Blick; selbst ihr Haar war noch dunkel. Er hatte sie gemocht; nicht alle hatten das. Am liebsten hätte er sie fortgescheucht oder den Motor angelassen, aber der Respekt von früher hielt ihn zurück. Sie klopfte an die Scheibe, und nach kurzem Zögern beugte er sich hinüber und kurbelte das Fenster ganz herunter.
    »Kevin Coulson. Hallo.«
    Er nickte.
    »Hast du was dagegen, wenn ich mich zu dir setze?«
    Seine Hände ballten sich im Schoß. Er setzte zu einem Kopfschütteln an. »Nein, ich bin nur …«
    Aber sie stieg schon ein; ihr