Mitten in Amerika

Hitzschlag kriegen«, fügte er mit einem Blick auf Bobs glühendes Gesicht hinzu. »Was für einen Hut wollten Sie denn aus Ihrer Unterwäsche basteln, so was wie bei Lawrence von Arabien?«
    »Keine Ahnung. Ich wollte gerade erst anfangen. Es zu basteln. Den Hut.«
    »Na gut. Ich sage Ihnen jetzt, was ich tun werde. Sie setzen sich hin und ruhen sich aus. Sie geben mir Ihre Wagenschlüssel, und ich reite zum Tor, binde mein Pferd dort an und fahre mit Ihrem Wagen hierher. Dann können Sie mich zu meinem Pferd zurückfahren und sich überlegen, ob Sie machen, daß Sie wegkommen, und Ace heute abend zu Hause besuchen, oder ob Sie zu der Wasserstelle fahren wollen und ihn dort abpassen. Er hat einen eigenen Schlüssel für das Tor. Er kann Sie rauslassen.«
    »Danke, Mr. Head. Das ist sehr nett von Ihnen.«
    »Ich will keinen Toten auf meinem Ranchweg haben.« Und der alte Mann wendete sein Pferd und ritt hurtig davon, so aufrecht, als hätte er ein Lineal verschluckt.
     
    Eine Stunde später sah Bob, der mit voll aufgedrehter Klimaanlage in dem Saturn saß, in der Ferne das Windrad und dendaneben geparkten großen schwerfälligen Lastwagen. Die Sonne, die inzwischen tief am Himmel stand, beschien glitzernd das Rad, das sich drehte. Als er näher kam, erkannte er auf der obersten Plattform die Gestalt eines Mannes. Daß dieser Mann ihn beobachtete, war ihm klar.
    »Mr. Crouch?« Bob spähte mit zusammengekniffenen Augen zu der Gestalt hinauf. Die Sonne hinter dem Mann verwandelte ihn in eine schwarze Silhouette.
    »Sagen Sie ruhig Ace.« Die Stimme war unerwartet tief, der Ton klang belustigt. »Tja, da sind Sie nun, Bob Dollar, und tun Ihre Arbeit für Global Pork Rind.«
    »Ja, Sir.«
    »Kommen Sie hoch, Bob. Ich habe hier oben Eistee, und Sie sehen aus, als könnten Sie den brauchen.«
    Bob begann die mickrige Metalleiter hinaufzuklettern. Er hatte ein Drittel der Strecke zurückgelegt, als Ace sagte: »Halten Sie sich lieber an den Seitenstreben fest, nicht an den Sprossen. Sprossen können wegbrechen, aber die Streben, die halten noch, wenn das ganze Windrad zusammensackt.«
    Bob kletterte weiter, ohne nach unten zu blicken, und hielt sich an dem rauhen, heißen Metall fest. Als er höher gelangte, spürte er einen köstlichen Lufthauch. Er hörte über seinem Kopf den Rotor seufzen und das Klirren des Pumpengestänges, das sich hob und senkte, das rhythmische Rauschen, mit dem das Wasser sich in den Tank ergoß. Als er oben angelangt war, kletterte er auf die Plattform, und weil er nicht wagte, sich aufzurichten, kroch er zu Ace Crouch, der behaglich neben einem Eimer saß, um dessen Griff ein Seil geknotet und der mit halbgeschmolzenem Eis gefüllt war, in dem ein Krug mit Tee steckte. Ace Crouch reichte Bob den Krug, sobald er sich am Rand der Plattform in sitzende Position manövriert hatte.
    »Mein Gott!« sagte Bob, der die meilenweite Aussicht über die Prärie und die weißen Getreidesilos in der Ferne bestaunte. Trotz des Hitzedunsts und der wabernden Luftspiegelung, derentwegendie Hautpstraße wie unter Wasser aussah, konnte er dreißig Meilen weit schauen. Minutenlang schwiegen beide; Bob genoß die köstliche Luft, den kalten Tee, Ace war mit seinen Gedanken beschäftigt.
    Schließlich richtete der alte Mann das Wort an Bob. »Warum sind Sie hergekommen, Bob?« sagte er, und sein Ton war streng.
    »Okay«, sagte Bob. »Ich bin hier, weil ich nicht verstehen kann, warum Sie den Leuten sagen, sie sollen nicht an mich verkaufen. Jim Skins Land ist wertlos.« In seinen eigenen Ohren klang er wie ein Jammerlappen. »Und das Grundstück Ihres Bruders? Der Geruch dort ist schon so schlimm, daß er keine Freude mehr am Leben hat. Er hat gesagt, er würde gern nach Woolybucket ziehen. Er hat gesagt, er würde gern verkaufen. Und die Shattles. Die würden auch gern verkaufen, aber weil Sie nein gesagt haben, haben Tater und die Shattles auch nein gesagt. Man sollte meinen, Sie hätten alle diese Leute in der Hand und sie könnten nicht selber entscheiden oder sagen, was sie wollen.«
    Der alte Mann holte eine Zigarette aus seiner Brusttasche und zündete sie an. Der Wind trug den scharfen Geruch des Streichholzes und den Rauch zu Bob. Ace Crouch schwieg.
    »So«, sagte Bob. »Und was hätte ich tun sollen? Zuerst zu Ihnen kommen? Auf den Knien rutschen, als wären Sie irgendein Kriegsherr, den man untertänigst bittet, sein Land durchqueren zu dürfen?«
    Ace Crouch lachte leise, sagte aber nichts.
    »Denken