Modesty Blaise 09: Die Lady fliegt auf Drachen

Skulptur oder ein Gobelin schön sei, und er hatte mit wachsender Verwirrung ihren Versuchen zugehört, das Undefinierbare zu definieren. Schließlich war es ihr schwergefallen, das Bedauern zu verheimlichen, das sie für ihn und seinen Mangel an Subtilität empfand. Jetzt fühlte sie ein ähnliches Bedauern, denn wieder reichte sein primitives Verständnis nicht aus, und er konnte nicht begreifen, warum sie und Willie ihm nicht bei der Lösung des Fletcher-Rätsels helfen wollten.
    Sie ergriff seinen Arm und sagte: «Bei Willie arbeitet eine Mrs. Dawes, die für die
Treatmill
kocht und den besten Nierenpudding auf der Welt macht. Mit ein paar Dosen australischem Bier schmeckt er besonders gut. Es tut mir nur leid, daß Sie vermutlich zu mitgenommen sind, um Lust auf einen Lunch zu haben?»
    Sam Solon blickte sie durch den Schlitz seines verschwollenen Augenlides an. «Es braucht mehr als das, um einen wackeren Australier fertigzumachen. Los, mein Mädchen, her mit dem Lunch.»
    Kingston bezahlte das Taxi, wartete auf eine Lücke im Verkehr und hinkte über Cheyne Walk. Sein krankes Bein schmerzte heute mehr als sonst. Vor Fletchers Studio blieb er stehen und sah sich um. Ein dunkler, zielstrebig aussehender Mann stieg aus einem geparkten Auto und kam auf ihn zu.
    «Mr. Kingston?»
    «Ja.»
    «Ich bin Pimm, von der Agentur.»
    «Wo ist der Mann, der sonst immer hier ist?»
    «Langridge? Er telefonierte, daß er erkältet sei, also hat man mich hergeschickt.»
    «Gut.»
    Kingston hatte sich bereits umgewandt, um ins Haus zu gehen, als Pimm sagte: «Fletcher verließ vor ein paar Minuten das Haus, um spazierenzugehen. Er tut das oft nach dem Lunch, hat Langridge berichtet.»
    Kingston blieb stehen. «Das weiß ich, aber warum, zum Teufel, sind Sie ihm nicht gefolgt?»
    Pimm sah verwirrt drein. «Mein Auftrag lautet, darauf zu achten, daß er nicht gegen seinen Willen mit jemandem das Haus verläßt. Ansonsten soll ich mich im Hintergrund halten.»
    Kingston sagte schroff: «Das ist ungefähr zur Hälfte richtig. Verdammt noch mal, warum leistet heutzutage niemand ordentliche Arbeit? In welche Richtung ging er?»
    «Nach Osten, am Embankment entlang. Ich glaube, er ist meistens in einer halben Stunde zurück.» Pimm biß sich auf die Lippen und deutete zum Auto. «Soll ich ihm folgen, Mr. Kingston?»
    «Allein im Auto? Sie können schwerlich im Schrittempo neben ihm herfahren, und nur ein Engel Gottes findet in dieser Gegend einen Parkplatz. Nein, besser, Sie lassen mich aussteigen, sobald wir ihn gefunden haben. Dann warten Sie hier auf uns.»
    «In Ordnung.»
    Sie gingen zum Auto, einem alten Cortina. Kingston knallte verärgert den Wagenschlag zu. Er machte sich keine besonderen Sorgen um Luke Fletcher, denn er war immer der Meinung gewesen, daß die Wahrscheinlichkeit eines neuerlichen Entführungsversuchs gering sei. Aber die Unterbrechung der angeordneten Bewachung machte ihn wütend. In seinem früheren Beruf konnten solche Unterlassungen ein Leben kosten, oder auch ein Dutzend Leben. Es war vorgekommen.
    Pimm reihte sich in den nach Osten flutenden Verkehr ein und blieb auf der inneren Fahrspur. Nach einer Weile fragte Kingston: «Ist es nicht wahrscheinlicher, daß er am Flußufer spazierengeht?»
    «Ich denke … ah, dort ist er!» Pimm riß das Lenkrad herum und fuhr vom Fluß weg. Kingston fiel zur Seite, fand das Gleichgewicht wieder und blickte die verparkte Straße hinunter. Von hinten packte ihn eine Hand am Kragen und riß ihn in den Sitz zurück; er spürte einen scharfen Stich in seinem Hals.
    Während der drei Sekunden, bevor er das Bewußtsein verlor, versuchte er, sich von dem Mann loszureißen und einen Fuß zu heben, um die Windschutzscheibe einzuschlagen, aber seine Kräfte verließen ihn zu rasch. Im letzten Bruchteil einer Sekunde fragte er sich, ob man ihn getötet hatte, und dachte mit bitterer Selbstverachtung, daß er nichts anderes verdient habe.
    Als er allmählich wieder zu sich kam, wußte er nicht, wieviel Zeit verstrichen war, aber das Gefühl in seinen Knochen sagte ihm, daß es mehr als nur Minuten gewesen waren. Sein Magen verkrampfte sich vor Übelkeit, seine Muskeln waren steif, und er befand sich nicht mehr im Ford, sondern offenbar in einem kleinen Lieferwagen, der mit mäßiger Geschwindigkeit dahinfuhr. Die Handgelenke waren ihm mit einem Klebestreifen am Rücken festgebunden worden, die Knöchel mit etwas Weichem gefesselt. Strumpfhosen vermutlich, absolut unzerreißbar.