Mord auf Widerruf

Sache kommt man nur weiter, indem man ein Team in die Banden einschleust. Das ist ein ziemlicher Akt, und so, wie sich die Dinge in jüngster Zeit vor Gericht entwickelt haben, ist es verdammt schwierig, zu einem greifbaren Ergebnis zu kommen.«
    »Ich habe ja nur gefragt, Junge. Kein Grund, empfindlich zu reagieren«, sagte Dalziel. »Mir ist aufgefallen, daß du ein Sensibelchen bist, seit du wieder arbeitest. Stehst wohl noch unter Drogen?«
    Pascoe ließ sich nicht auf die Provokation ein und fragte munter: »Darf ich erfahren, wohin wir unterwegs sind, Sir?«
    »Wir machen eine Bootsfahrt, Junge. Ich hoffe, du wirst nicht seekrank.«
    »Doch nicht etwa die ›Bluebell‹?« sagte Pascoe enttäuscht. »Ich habe Ihnen doch gesagt, daß ich zu Bulmer’s Wharf runtergefahren bin, die liegt dort nicht mehr. Haben Sie nicht zugehört?«
    »Doch. Du warst nur nicht hartnäckig genug oder hast nicht weit genug gesucht. Hol den Stadtplan aus dem Handschuhfach. Nun folge dem Stichkanal aus der Stadt, ungefähr einen knappen Kilometer in Richtung Norden. Er führt dort unter einer Straße ohne Nummer durch, ganz in der Nähe liegt der Dachshof, ja? Dort finden wir die ›Bluebell‹, Chief Inspector. Und wenn wir erst einmal auf dem Kahn sind, gehört der verdammte Mr. Gregory Waterson mir!« Dalziel hatte fast recht. Nachdem sie sich nur zweimal verfahren hatten, stießen sie auf eine Brücke, die gewölbt war, um dem Kanalverkehr darunter möglichst viel Durchfahrtshöhe zu geben.
    Der Tag ging rasch zur Neige, die letzten Strahlen einer kaltäugigen Sonne machten aus dem Wasser den Abklatsch einer gelben Ziegelsteinstraße und aus den schwarzen Furchen des riesigen Feldes zu seiten des Kanals eine trostlose Seelandschaft. Hier war der aufgeweichte Treidelpfad voll Pfützen, die Böschung war stellenweise abgesackt und völlig überwuchert. Das einzige Anzeichen von menschlicher Besiedlung war der Dachshof, eine mehrere hundert Meter entfernt liegende schwarze Silhouette am Horizont, aus deren schlankem Kamin sich eine Rauchfahne kräuselte, die so dünn war, als würden die Bewohner immer nur einen einzigen dürren Ast ins Feuer werfen.
    Der Ort war für die Freizeitkapitäne, die den Kanal derzeit in der Hauptsache nutzten, nicht gerade attraktiv. Dennoch lag unter der Brücke ein heruntergekommenes Boot. An seinem Bug konnte man gerade noch das Wort »Bluebell« entziffern.
    Doch nun hatte Dalziel kein bißchen mehr recht. Selbst eine Landratte konnte ausmachen, daß das Boot verlassen war und aussah, als wäre es mutwillig zerstört worden. Als Pascoe unbeholfen an Bord kletterte, sah er rasch, daß er sich in beiderlei Hinsicht nicht getäuscht hatte.
    »Du liebe Zeit!« stieß Dalziel aus, der ihm mit beschämender Gelenkigkeit gefolgt war.
    Aber auch alles, was man in der kleinen Kajüte hatte kaputtmachen können, war kaputtgemacht worden. Zerschlagenes Geschirr lag zwischen zerrissener Kleidung und zersplittertem Holz, das von der zerstörten Koje stammte. Eine wasserdichte Anglerhose, mit einem Messer aufgeschlitzt, war wie eine Leiche quer über die Trümmer drapiert und der Inhalt einer chemischen Toilette darüber ausgeschüttet worden.
    »Harry Parks Lektion?« fragte sich Pascoe laut.
    »Ja. Aber wo stecken Waterson und diese Beverley King? Das ist die Frage.«
    Pascoe schaute über die Seite in das schwarze Wasser. Der Kanal verlief hier gerade und war tief und dunkel.
    »Glaub ich nicht«, sagte Dalziel, der sich neben ihn gestellt hatte.
    »Nein«, sagte Pascoe. »Andererseits …«
    »Wir werden es überprüfen müssen.« Dalziel seufzte und legte den Kopf in den Nacken, um sich am Kinn zu kratzen. Hoch über ihnen am dämmrigen Himmel flog lautlos ein Trio nicht identifizierbarer Vögel.
    Dalziel schüttelte sich wie ein Wackelpudding.
    »Kalt, Sir?«
    »Nein, Junge. Ich habe nur die Decke am liebsten nicht höher als einen Meter über dem Kopf und, wenn es geht, schön nikotingebräunt. Gehen wir. Zurück in die Zivilisation, bevor die Vampirfledermäuse zum Spielen herauskommen!«

Neun
    W ie die Seehunde vergnügten sich die Polizeifroschmänner in den trüben Wassern des Kanals im Leichenlicht einer grauen Dämmerung. Eine kaputte Schubkarre holten sie hoch, einen Treckerreifen, eine halbe Sense sowie ein Sortiment Blechbüchsen, Flaschen, Kanister und Kisten, was auf eine systematische Entsorgung von Haushaltsmüll über das Brückengeländer schließen ließ. Doch die einzigen Leichen, die