Myron Bolitar 03 - Der Insider

abgeschnittenes, grobmaschiges, schwarzes Tank Top, das einen ausgezeichneten Blick auf die Ringe in der linken Brustwarze und den im Bauchnabel gewährte. Myron konnte nicht ausmachen, was die Tattoos darstellten. Aus der Nähe sahen sie wie Wirbel aus. Außerdem trug TC eine Panorama-Sonnenbrille.
    »Du kriegst bestimmt immer tolle Weihnachtskarten von Meinem Juwelier«, sagte Myron.
    TC reagierte darauf, indem er seine Zungenspitze herausstreckte, worauf ein weiterer Ring zum Vorschein kam. Myron wäre fast der Mund offen stehen geblieben. TC schien das zu amüsieren.
    »Du bist neu, stimmt's?«, sagte TC.
    »Stimmt«, Myron streckte seine Hand aus. »Myron Bolitar.«
    TC ignorierte die Hand. »Du musst noch geklopft werden.«
    »Was?«
    »Geklopft. Du bist der Neue. Du musst noch geklopft werden. «
    Einige andere Spieler begannen zu kichern.
    »Geklopft?«, wiederholte Myron.
     »Genau. Du bist doch der Neue, stimmt's?«
    »Stimmt.«
    »Dann wirst du geklopft.«
    Mehr Kichern.
    »Genau«, sagte Myron. »Geklopft.«
    »Na siehst du.« TC nickte, schnippte mit den Fingern, zeigte auf Myron und verschwand.
    Myron zog sich fertig an. Geklopft?
    Jessica wartete vor der Umkleidekabine auf ihn. Als er herauskam, lächelte sie, und er erwiderte ihr Lächeln, kam sich aber etwas albern vor. Sie umarmte ihn und gab ihm einen schnellen Kuss. Er roch ihr Haar. Ambrosia.
    »Ah«, sagte eine Stimme. »Ist das nicht niedlich?«
    Es war Audrey Wilson.
    »Rede nicht mit ihr«, sagte Myron. »Sie ist der Antichrist.«
    »Zu spät«, erwiderte Audrey. Sie hakte sich bei Jessica unter. »Jess und ich gehen jetzt was trinken, und wir sprechen dabei über alte Zeiten und so.«
    »Mein Gott, bist du schamlos.« Er wandte sich zu Jessica. »Sag ihr nichts.«
    »Ich weiß ja gar nichts.«
    »Auch wieder wahr«, sagte Myton. »Also, wo gehen wir hin?«
    »Wir gehen nirgendwo hin«, sagte Jessica. Sie deutete mit dem Daumen hinter sich. Win lehnte lässig an der Wand. »Er hat gesagt, du hättest zu tun.«
    »Oh.« Myron sah Win an. Der nickte ihm zu. Myron entschuldigte sich und ging zu ihm.
    Ohne Vorrede begann Win: »Greg hat an dem Abend, an dem er verschwunden ist, um dreiundzwanzig Uhr drei zum letzten Mal Geld abgehoben.«
    »Wo?«
     »In einem Geldautomaten in Manhattan. Bei der Filiale der Chemical Bank auf der West Side in der Nähe der 18th Street.«
    »Klingt plausibel«, sagte Myron. »Greg hat um einundzwanzig Uhr achtzehn den Anruf von Carla bekommen. Carla hat ihm erzählt, dass sie hinten in der Nische auf ihn wartet. Also ist er in die Stadt gefahren und hat auf dem Weg noch Geld abgehoben.«
    Win sah ihn stumpf an. »Vielen Dank für diese Analyse des Offensichtlichen.«
    »Das ist so eine Gabe von mir.«
    »Ich weiß«, sagte Win. »Also weiter. Im Umkreis von vier Blocks um diesen Geldautomaten gibt es acht Bars. Auf die habe ich meine Suche beschränkt. Von diesen acht haben nur zwei so etwas, das man als hintere Nische bezeichnen könnte. Die anderen haben nur normale Tische oder Sitzgelegenheiten und keine Nischen. Das sind die Namen der beiden in Frage kommenden Bars.«
    Myron hatte es schon vor langer Zeit aufgegeben, Win zu fragen, wie er das hinbekam. »Soll ich fahren?«
    »Ich kann nicht mitkommen«, sagte Win.
    »Warum nicht?«
    »Ich verschwinde für ein paar Tage.«
    »Wann?«
    »Meine Maschine fliegt in einer Stunde vom Newark-Airport.«
    »Das kommt aber plötzlich.«
    Win ersparte sich eine Antwort. Die beiden Männer gingen durch den Spielereingang nach draußen. Fünf Jungen rannten auf Myron zu und baten um Autogramme. Myron erfüllte ihren Wunsch. Ein etwa zehn Jahre alter Junge nahm die Karte zurück, musterte Myrons Gekrakel skeptisch und fragte: »Wer ist das denn?«
     Ein anderer Junge sagte: »Bloß so'n Reservespieler.«
    »Hey!«, fauchte Win. »Für dich immer noch Mr Reservespieler.«
    Myron sah ihn an. »Danke.«
    Win machte eine wegwerfende Geste.
    Der erste Junge sah zu Win. »Sind Sie irgendjemand?«
    »Ich bin Dwight D. Eisenhower«, erwiderte Win.
    »Wer?«
    Win breitete seine Hände aus. »Die Gnade der späten Geburt.« Er ging ohne ein weiteres Wort. Win machte sich nichts aus Verabschiedungen. Myron ging zu seinem Wagen. Als er den Schlüssel in die Tür steckte, spürte er einen Schlag auf seine Schulter. Es war TC. Er zeigte auf Myron mit einem Finger, an dem mehr Schmuck hing als bei einem Familientreffen der Gabors zu sehen gewesen wäre. »Vergiss es nicht«, sagte