Nach all den Jahrmilliarden

ver­zeih­lich: Bei ei­ner Un­ter­grund­ver­mes­sung han­delt es sich um ei­ne schwie­ri­ge An­ge­le­gen­heit, selbst wenn man Neu­tri­no-Ma­gne­to­me­ter und So­nar­son­den und Dichte­sen­so­ren zur Ver­fü­gung hat. Das macht es aber nicht leich­ter. Wir wis­sen, di­rekt vor uns lie­gen un­glaub­li­che Schät­ze aus Re­lik­ten der Er­ha­be­nen (Zu­min­dest glau­ben wir, daß wir das wis­sen.). Doch bis jetzt ha­ben wir sie nicht ge­fun­den.
    Mir­rik ra­ckert sich hel­den­haft ab, um die rest­li­che Über­la­ge­rung ab­zu­tra­gen. Das muß ma­nu­ell be­werk­stel­ligt wer­den, denn wir sind zu nah an der ver­mu­te­ten obers­ten Schicht der Er­ha­be­nen-Fund­stel­le, als daß wir es ris­kie­ren könn­ten, ein so um­fas­send wir­ken­des Hilfs­mit­tel wie einen hy­drau­li­schen He­be­baum ein­zu­set­zen. Kel­ly war­tet un­mit­tel­bar hin­ter Mir­riks ge­wal­ti­ger lin­ker Schul­ter, und ab und zu holt sie mit ih­rem Bohr­kern ei­ni­ge Bo­den­pro­ben her­vor. Der Rest von uns schau­felt Dreck bei­sei­te, war­tet un­ge­dul­dig, spe­ku­liert, spielt Schach und lang­weilt sich reich­lich.
    Das Wet­ter ist nicht ge­ra­de früh­lings­haft. Zum Glück fin­det zu­min­dest un­se­re Ar­beit un­ter dem Kunst­stoff­schild statt, doch es schirmt nur die Fund­stel­le selbst ab. Und je­ne, die hier tat­säch­lich be­schäf­tigt sind. Um von den Auf­blas­hüt­ten hier­her zu ge­lan­gen, müs­sen wir ei­ne freie Flä­che von rund hun­dert Me­tern über­que­ren, mit ei­ner Chan­ce von vier zu eins, daß es reg­net, zehn zu eins, daß ein stur­mar­ti­ger Wind weht, und fünf­zig zu eins, daß die Luft so kalt ist, um ei­nem fast das Blut in den Adern ge­frie­ren zu las­sen. Wenn es reg­net, dann nie­selt es nicht nur. Der Wind weht ganz ge­wiß Ton­nen von Staub und fei­nem Sand her­an. Und die Käl­te ist von ei­ner Art, die einen nicht ein­fach nur be­läs­tigt, son­dern quält. Ei­ni­gen von uns macht sie nichts aus, wie et­wa Pi­la­zi­nool, auch wenn er enor­me Pro­ble­me mit Sand in sei­nen Schar­nie­ren hat. Dr. Horkkk stammt von ei­nem kal­ten Pla­ne­ten – man kann so­gar im Sys­tem ei­ner so flam­men­den Son­ne wie Ri­gel auf küh­le Pla­ne­ten sto­ßen, wenn sie weit ge­nug vom Zen­tral­ge­stirn ent­fernt sind, und er weiß ei­ne fri­sche Bri­se sehr zu schät­zen. Mir­rik macht sie nichts aus, weil er ei­ne so di­cke Haut hat. Wir an­de­ren füh­len uns ein we­nig un­ge­müt­lich.
    Die Land­schaft ist kei­ne Au­gen­wei­de. Ei­ni­ge Bäu­me und Sträu­cher, nur auf­grund ih­rer Ei­gen­schaft, die obers­te Bo­den­schicht fest­zu­hal­ten, aus­ge­wählt und an­ge­pflanzt, nicht um ih­rer Schön­heit wil­len. Nied­ri­ge Hü­gel. Kra­ter. Pfüt­zen.
    Va­ter wür­de sich ins Fäust­chen la­chen, wüß­te er von mei­nen düs­te­ren Ge­dan­ken, de­nen ich die gan­ze Wo­che über nach­ge­han­gen ha­be. „Ge­schieht dem nai­ven Dumm­kopf ganz recht!“ wür­de er sa­gen. „Soll er in sei­ner Ar­chäo­lo­gie ein­säu­ern! Soll er mit ihr zu­sam­men ver­knö­chern!“
    Du hast Glück ge­habt, Lo­rie. Du hast die wirk­lich scheuß­li­chen Fa­mi­li­en­kon­fe­ren­zen ver­paßt, die sich mit mei­ner Be­rufs­wahl aus­ein­an­der­setz­ten. Va­ter ver­ab­scheut es, viel Lärm zu ma­chen, wenn wir dich be­su­chen. Du hast auch so ei­ne or­dent­li­che Do­sis der Aus­ein­an­der­set­zun­gen mit­be­kom­men, aber es war nicht ein­mal ei­ne Pri­se des­sen, was zu Hau­se los war.
    Ich muß sa­gen, ich war von Va­ter ziem­lich ent­täuscht, als er an mei­nem Wunsch, Ar­chäo­lo­ge zu wer­den, her­um­zumä­keln be­gann.
    „Such dir einen rich­ti­gen Be­ruf!“ schrie er im­mer wie­der. „Laß dich zum Ul­tra­raum-Pi­lo­ten aus­bil­den, wenn du hin­aus­willst in die Ga­la­xis! Hast du ei­ne Ah­nung, wie­viel Moos die ver­die­nen? Oder von der Hö­he ih­rer Pen­sio­nen? Vom gan­zen Geld­aus­ge­ben ha­ben sie ent­zün­de­te Dau­men. Oder wer­de zu ei­nem Ju­ris­ten für in­ter­pla­ne­ta­res Recht, ja, das ist ein Be­ruf! Die Ver­ge­hen und straf­ba­ren Hand­lun­gen von Ali­ens! Das Pfän­den von Ver­mö­gens­wer­ten auf Wel­ten mit nicht­ver­ba­ler