Nach dem Ende

solln die da zu ihr bring.
    Sie packen Temple an beiden Seiten, und sie riecht die aasige Fäulnis ihrer Haut. Ihr Kopf ist benommen, in ihrem Bauch brodelt es, und sie versucht, sich auf den Beinen zu halten, aber die meiste Zeit schleifen ihre Füße einfach über den Boden.
    Sie tragen sie zur Straße, und mit verschwommenem Blick bemerkt sie, dass der Wagen leer ist. Maury ist verschwunden. Sie fragt sich, wo er sein könnte. Sie fragt sich ganz von ferne her, ob sie ihn weggebracht haben.
    Ein Stück weiter vorn erreichen sie ein Dorf, kaum mehr als eine Straßenkreuzung mit kleinen Backsteingeschäften. Ihre Füße holpern über ein altes Eisenbahngleis, das von Osten nach Westen verläuft. Eins der rotgestreiften Holzgeländer zeigt gerade hinauf in den Himmel, das andere ist einen halben Meter über dem Boden abgebrochen.
    Sie will allein gehen, doch dann stolpert sie wieder und lässt sich tragen. Die Schultern tun ihr weh, und die Arme brennen, wo die knöchernen Hände sie gepackt haben.
    Die Straßen sind leer. Sie schleppen sie zu einem Gebäude an der Ecke, das nach einem Rathaus oder etwas Ähnlichem aussieht. Über der Tür ist eine Aufschrift, aber die Wörter sagen ihr nichts.
    Plötzlich ruft von hinten eine Stimme, die sie kennt: Nicht so eilig, gottverdammt.
    Die Hände lassen sie los, sie sackt auf die Knie und kippt nach vorn. In ihrem Kopf dreht sich alles, ihr Magen wabert, und der Kies auf der Straße beißt sie in die Hände. Sie braucht ihre letzte Kraft dafür, aber sie hebt den Kopf, um sich zu überzeugen.
    Moses Todd.
    Er ist es tatsächlich. Dort steht er wie eine Art Cowboy mitten auf der Kreuzung, über seinem Kopf schwankt ein kaputter Ampelpfosten, und in seiner ausgestreckten Hand hält er eine Pistole, die auf den Mann neben ihr zielt.
    Weg von der Kleinen, befiehlt Moses Todd.
    Und dann passiert es. Plötzlich tritt der Mann mit dem zugenähten Auge hinter sie, schließt die Hand wie eine Schraubzwinge um ihren Schädel und reißt sie so jäh hoch, dass sie nach oben greifen und ihn an den Handgelenken packen muss, damit er ihr nicht das Genick bricht.
    Leg die Knarre hin. Laut und feucht erklingt die Stimme des Mannes hinter ihr. Legse sofort hin, oder ich murks sie ab.
    Moses lacht, die Waffe weiter im Anschlag. Schau nur, in was für eine Klemme du da reingeschlittert bist, Kleine. Anscheinend wollen alle auf der Welt bei deinen letzten Atemzügen dabei sein.
    Zur Hölln, ich schwör dir, ich murks sie ab. Der Mann zerrt ihren Kopf leicht zur Seite.
    Dann hebt Moses Todd den Blick von Temple zu dem Riesen, und ein ernster Ausdruck tritt in sein Gesicht. Wenn jemand sie umbringt, dann nur ich.
    Die Pistole kracht, und sie spürt ein feuchtes Sprühen am Hinterkopf. Die Hände, die sie halten, erschlaffen, und sie fällt zu Boden. Hinter ihr auf dem Asphalt liegt hingestreckt die Leiche des Mannes, die Rückseite des Schädels aufgerissen und ein weiches, matschiges Loch im Gesicht, wo seine linke Wange war.
    Millie, die auf der anderen Seite gestanden hat, rennt davon, so schnell sie kann, und verschwindet um die Ecke des Ziegelbaus.
    Temple schafft es, sich aufzusetzen, die Knie unter ihr sind ganz taub.
    Moses Todd tritt auf sie zu und ragt vor ihr auf. Fast ein wenig traurig schaut er auf sie herab. Jetzt bist du dran, Kleine. Ich hab dir ja gesagt, du hättest mich töten sollen.
    Das hast du, antwortet sie. Verzweifelt sucht sie nach dem Winkel in ihrem Körper, in dem sich all ihre Kraft verkrochen hat. Das hast du wirklich.
    Ich schätze, dein Leben gehört mir jetzt zweimal. Einmal, weil ich eine Rechnung mit dir offen habe, das andere Mal, weil ich dich gerettet habe.
    Wahrscheinlich.
    Willst du noch was sagen?
    In ihrem Kopf wirbelt es wie in einem umgerührten Topf. Sie horcht in sich hinein, aber sie hat keinen Funken Stärke mehr in den Armen. Schlaff hängen sie an ihr herunter. Sie ist müde. Noch nie war sie so müde, und das will einiges bedeuten, denn in ihrem Leben ist sie schon oft müde gewesen.
    Mach dir keine Gedanken, antwortet sie. Vielleicht hätt ich noch mal die Niagarafälle sehen können – das wäre schön gewesen. Aber so wichtig is das auch wieder nich.
    Die Niagarafälle, wie das?
    Keine Ahnung. Sind eben groß, mehr weiß ich auch nich. Eins von Gottes Wundern.
    Moses Todd nickt. Ja.
    Sie schaut ihn an, und die Winkel seines Mundes verziehen sich zu einer Art Lächeln, einem Lächeln, das ihr sagt: Okay, hab verstanden, was in deinem