Nachtbrenner

unkontrolliert.
    »Das gibt ein paar Minuspunkte extra,« kommentierte Harare trocken. »Wenn ich’s recht bedenke, bist du tot, tot, tot!« Sie lachte wiehernd.
    »Gib mir noch ’ne Chance«, bat ich. »Wenn Duvall meine Statistik sieht, bin ich dran.«
    »Verschwinde!« Ihr schwarzes Gesicht war völlig ausdruckslos. »Der Tag kommt noch, an dem ich für ’nen verpennten Rekruten ’ne Extraschicht schiebe.«
    »Auch nicht für ’ne Flasche echten J. B.?« Ich sehe sie lauernd an. Bloß nicht anmerken lassen, wie sehr ich auf ihren guten Willen angewiesen bin.
    »Echter J. B.?« Harare ballt die Faust und beobachtet die Muskulatur ihres Unterarms. Dann, eher beiläufig: »Wie kommt so ’n Küken wie du an echten J. B.?«
    »Beziehungen«, lüge ich. Auf der Station gelten die Gesetze der Straße, und nur wer Einfluss oder Beziehungen hat, bleibt im Spiel. Ich kenn da ’ne neue Variante des Spiels, ich weiß wo die Vorräte der oberen Dienstränge versteckt sind.
    Und jetzt bin ich wieder drin, schwitze und fluche, meine Füßen sind die Raupen, die über Sand und Geröll rollen, meine linke Hand die Steuerung und meine Rechte der Gefechtsturm. Ich bin eine verdammte Kampfmaschine. Klar, noch ist alles nur Simulation, aber es ist so verdammt echt. Die Fighter sagen, du merkst nicht mal den Unterschied. Ich glaub’ ihnen nicht, die sind überheblich und eitel, lügen die Küken voll. Manchmal denk ich, die sind auf irgend so einem beschissenen Trip und glauben echt, dass sie da draußen sind, ihr Geist im Weltraum, diese ganze Urmutterscheiße und so, verstehst du. Muss ziemlich hart für Stationswartung sein, die dachten, da kommt ein Haufen Frauen zu ihnen hoch, und nicht solche Hardliner wie Duvall, Harare und all die anderen, die höchstens Armdrücken mit ihnen spielen. Da kommen ihnen die Küken gerade recht – Astronautengroupies. Komisch, selbst jetzt muss ich so an ihn denken, dass ich fast unbewusst um ihn herumzudenken versuche, verrückt. Konzentrier’ dich, O’Shea, D., sonst kriegt dich Harare am Arsch, und diesmal hast du keinen J. B. zu verkaufen. Kierin. Warum musste er nur so verdammt selbstsicher sein, während ich –
    Bist du ihm eigentlich mal begegnet? Seine Augen haben die Farbe von altem Titan, Weltraummetall. Ich wette, wenn er wütend ist, werden sie ganz schwarz.

    Station 7 muss schon immer Militär-Zone gewesen sein. Nichts weist darauf hin, dass hier einmal Kolonisten gelebt haben – Wissenschaftsastronauten mit ihren Familien, Künstler und Abenteurer. Aber vielleicht haben sie auch alle Spuren beseitigt – soviel zur friedlichen Nutzung des Weltraums.
    Die inoffizielle Kantine ist in einem der gesperrten Ladebereiche im äußersten Ring auf der erdabgewandten Seite. In ihrer Freischicht hängen hier die unteren Ränge rum, ich auch.
    Ich bin sicher, die wissen von diesem Ort, und vielleicht gehört er sogar zu ihrem Plan – gib den Gefangen die Illusion von Freiheit, und die Konditionierung wirkt danach umso besser.
    Auch die Neuzugänge sind im äußersten Ring untergebracht. Die da oben wollen uns Rekruten auf die harte Tour lehren, was Schwerelosigkeit bedeutet. Mich hat das nie so besonders gestört. Wenn dies das Beste war, was ich vom Weltraum kriegen konnte, ging das klar. Sicher, es dauerte ein paar Freischichten, ehe ich wie ’ne Fledermaus schlafen und das Gestöhne und Gejammer von den anderen ausblenden konnte. Doch da waren auch noch die anderen Geräusche, das dumpfe Pochen der Umwälzpumpen, das Zischen der Ventile und das Vakuum, dessen Stille nachts in meinen Ohren dröhnte.
    Ich habe Angst, Angst seit dem Moment, als sie mich mit dem Rest der Einheit in die Ladebucht des alten Space-Shuttles stopften, Angst, als die Booster jeden Quadratmillimeter meines Körpers durchschüttelten, und Angst, als ich zum ersten Mal die Schwerelosigkeit spürte. Sie haben mich in ein Leben voll Furcht gebracht, und dafür hasse ich sie, dafür, und für die Unwissenheit, in der sie uns lassen. Gute Kämpfer sind dumme Kämpfer, oder heißt es gute Kämpfer sind tote Kämpfer? Ich muss bei dem Gedanken kichern, schätze, ich bin etwas betrunken. Rasch lasse ich meine Blick durch die Kantine wandern, doch niemand beachtet mich. Jeder hier benimmt sich seltsam von Zeit zu Zeit, muss wohl an der Umgebung liegen. Ich muss wieder kichern und senke schnell den Kopf und sauge ein paar Schlucke. Etwas seltsam ist o. k., O’Shea, D., zuviel gibt Minuspunkte und Strafschichten. Es