Nachtschicht

vor und sprang auf der obersten Stufe auf und ab. Sie knarrte, aber sie hielt.
    »Wer hat dir gesagt, daß du das tun sollst?« fragte Warwick.
    »Sie waren nicht dabei, als Ray von der Ratte gebissen wurde«, sagte Brochu leise.
    »Gehen wir«, sagte Hall.
    Warwick warf noch einen höhnischen Blick auf die Umste-henden und trat mit Hall an die Luke. Widerwillig schloß Wisconsky sich ihnen an. Sie stiegen einzeln in die Dunkelheit hinab, zuerst Hall, dann Wisconsky und als letzter Warwick.
    Im Strahl ihrer Lampen erkannten sie die Unebenheiten und Verwerfungen des Betonfußbodens. Der Schlauch plumpste wie eine ungefüge Schlange hinter Wisconsky die Stufen herab.
    Als sie unten angekommen waren, leuchtete Warwick mit seiner Lampe in die Ecken. Sie sahen ein paar verrottete Kisten und einige Fässer. Sonst nichts.
    Das Sickerwasser vom Fluß stand in Pfützen und reichte ihnen bis an die Knöchel.
    »Ich höre sie nicht mehr«, flüsterte Wisconsky.
    Langsam entfernten sie sich von der Treppe unter der Luke, und ihre Füße schlurften durch den Schlamm. Hall blieb stehen und richtete den Strahl seiner Taschenlampe auf eine riesige Holzkiste, die eine Aufschrift trug. »Elias Varney«, las er,
    »1841. Gab es die Spinnerei damals schon?«
    »Nein«, sagte Warwick. »Sie wurde erst 1897 gebaut. Aber ist das nicht scheißegal?«
    Hall antwortete nicht. Sie gingen weiter. Der untere Keller dehnte sich weiter aus als erwartet. Hier stank es noch schlimmer. Fäulnis und Moder. Irgendwo tropfte Wasser. Sonst war es still.
    »Was ist denn das?« fragte Hall und zeigte auf einen Beton-pfeiler, der seitlich in den Keller hineinragte. Vor ihnen lag Dunkelheit, und Hall meinte, leise Geräusche zu hören.
    Warwick betrachtete den Pfeiler. »Das ist … nein, das kann nicht stimmen.«
    »Die Außenwand der Spinnerei, nicht wahr? Und vor uns …«
    »Ich geh zurück«, sagte Warwick plötzlich und drehte sich um.
    Hall packte ihn im Genick. »Sie gehen nirgends hin, Vorarbeiter.«
    Warwick sah ihn an, und sein Grinsen war in der Dunkelheit deutlich zu erkennen.
    »Sie sind ja verrückt, Student. Reif fürs Irrenhaus.«
    »Schubsen Sie mich nicht, alter Freund«, sagte Hall. »Schön weitergehen.«
    Wisconsky stöhnte auf. »Hall –«
    »Gib her.« Hall nahm den Schlauch. Er ließ Warwicks Genick los und richtete den Schlauch auf seinen Kopf. Wisconsky rannte plötzlich zur Luke zurück. Hall drehte sich nicht einmal um. »Nach Ihnen, Vorarbeiter.«
    Warwick ging zwischen den Wandvorsprüngen hindurch, an denen die Spinnerei über ihnen endete. Hall ließ den Strahl seiner Taschenlampe spielen und empfand kalte Befriedigung – seine Ahnung hatte sich erfüllt. Stumm wie der Tod kamen die Ratten von allen Seiten dichtgedrängt auf sie zu. Tausende von Augen sahen ihn gierig an. Bis hinten an die Wand wimmelte es von Ratten. Einige reichten ihm fast bis an die Knie.
    Dann hatte auch Warwick sie bemerkt und blieb stehen. »Sie sind überall um uns herum, Student.« Seine Stimme klang ruhig und kontrolliert, aber er konnte sein Entsetzen nicht verbergen.
    »Ja«, sagte Hall. »Gehen Sie weiter.«
    Sie gingen weiter, und der Schlauch schleifte hinter ihnen her. Hall schaute sich einmal um und bemerkte, daß die Ratten ihnen den Rückweg durch den Gang abgeschnitten hatten.
    Einige fingen an, am Material des Schlauchs zu nagen.
    Eine sah ihn an, und ihm schien, als grinste sie. Jetzt sah er auch die Fledermäuse, die von der Decke hingen. Sie waren so groß wie Rabenkrähen.
    »Da!« rief Warwick und richtete den Strahl seiner Lampe ein paar Meter voraus.
    Ein grünlich vermoderter Schädel starrte sie aus leeren Augenhöhlen an. Weiter hinten sah Hall einen Ellenknochen, ein Becken und Teile eines Brustkorbs. »Weitergehen«, sagte Hall. Er fühlte Wahnsinn in sich aufsteigen, Wahnsinn in düsteren Farben. Bei Gott, du wirst vor mir den Verstand verlieren, Mister Vorarbeiter.
    Sie gingen an den Skelettresten vorbei. Die Ratten rückten nicht näher an sie heran. Der Abstand schien sich nicht zu verringern. Vor ihnen sah Hall eine über den Weg laufen. Sie war nur als Schatten zu erkennen, aber er sah ihren zuckenden rosafarbenen Schwanz. Er war so dick wie ein Telefonkabel.
    Vor ihnen stieg der Fußboden steil an, um dann wieder abzufallen. Hall hörte ein leises, raschelndes Geräusch. Etwas Großes mußte dieses Geräusch verursacht haben. Etwas, das vielleicht kein lebender Mensch je gesehen hatte. Vielleicht hatte er in all