Nachtschicht

Titel: Nachtschicht Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Stephen King

Vom Netzwerk:

Schuldgefühlen befreien, aber Sie müssen sie auch loswerden wollen.«
    »Glauben Sie etwa, daß ich sie nicht loswerden will?« rief Billings und nahm den Arm von den Augen. Sie waren rot und wund und blickten gekränkt.
    »Da bin ich noch nicht ganz sicher«, sagte Harper ruhig.
    »Immer dienstags und donnerstags?«
    Nach längerem Schweigen murmelte Billings: »Verdammter Quacksalber. Okay, meinetwegen.«
    »Dann machen Sie mit der Schwester einen Termin aus. Guten Tag.«
    Billings lachte hohl, und ohne sich umzuschauen verließ er rasch das Behandlungszimmer.
    Das Vorzimmer war nicht besetzt. Auf dem Schreibtisch lag ein Zettel: »Bin in einer Minute zurück.«
    Billings drehte sich um und ging wieder in das Behandlungszimmer. »Doktor, Ihre Schwester ist nicht …«
    Der Raum war leer.
    Aber die Schranktür war offen. Nur einen Spalt.
    »Wie schön«, sagte die Stimme aus dem Schrank. »Wie schön.« Die Worte klangen, als kämen sie aus einem Mund voll verfaulter Wasserpflanzen.
    Billings blieb wie angewurzelt stehen, als sich die Schranktür langsam öffnete. Er spürte schwach die Wärme zwischen den Beinen, als er sich naßmachte.
    »Wie schön«, sagte das Schreckgespenst, als es aus dem Schrank trat.
    In einer verfaulten Klauenhand hielt es noch Dr. Harpers Maske.

Graue Masse
    Seit einer Woche war Schnee vorausgesagt, und am Donnerstag kam er dann auch. Und wie! Um vier Uhr nachmittags lag er schon zwanzig Zentimeter hoch, und es sah nicht so aus, als sollte es aufhören zu schneien. Die üblichen fünf oder sechs Leute hatten sich in Henrys Lokal am Stammtisch versammelt.
    Der Laden hieß »Nachteule« und war der einzige kleinere Laden diesseits von Bangor, der rund um die Uhr geöffnet hatte.
    Henry macht keinen gewaltigen Umsatz - hauptsächlich versorgt er die Jungs vom College mit Bier und Wein -, aber er kommt zurecht. Und auch wir Sozialrentner treffen uns hier und erzählen uns, wer in letzter Zeit gestorben ist, und wie die Welt zum Teufel geht.
    Heute nachmittag stand Henry runter dem Tresen. Bill Pelham, Bertie Connors, Carl Littlefield und ich hockten am Ofen.
    Kein einziger Wagen zeigte sich draußen auf der Ohio Street, und die Schneepflüge hatten reichlich zu tun. Der Sturm hatte Schneewehen aufgetürmt, die aussahen wie die Rücken von Dinosauriern.
    Henry hatte den ganzen Nachmittag nur drei Kunden - wenn man den blinden Eddie mitzählt. Eddie ist ungefähr siebzig, und er ist nicht völlig blind. Er stößt nur dauernd irgendwo an. Er kommt ein- oder zweimal die Woche herein, – steckt sich ein Brot unter den Mantel und verschwindet wieder.
    Sein Gesichtsausdruck läßt vermuten, daß er dabei denkt: Seht mal, ihr dummen Schweine, ich habe euch schon wieder angeschissen.
    Bertie fragte Henry einmal, warum er sich das gefallen ließe.
    »Das will ich dir erzählen«, sagte Henry. »Vor ein paar Jahren brauchte die Air Force zwanzig Millionen Dollar, um den Prototyp eines Flugzeugs zu bauen, das ihre Ingenieure entworfen hatten. Es kostete am Ende fünfundsiebzig Millionen, aber das verdammte Ding flog nicht. Das war vor zehn Jahren, als der blinde Eddie und ich noch wesentlich jünger waren. Ich wählte damals die Politikerin, die das Projekt befürwortete, der blinde Eddie nicht. Und seitdem bezahle ich sein Brot.«
    Bertie sah nicht so aus, als hatte er auch nur die Hälfte verstanden, aber er lehnte sich zurück und dachte über die Geschichte nach.
    Jetzt ging die Tür wieder auf, und ein eisiger Windstoß fuhr in den Raum. Ein kleiner Junge betrat den Laden und stampfte sich den Schnee von den Stiefeln.
    Nach ein paar Sekunden erkannte ich ihn. Es war Richie Grenadines Junge, und er sah aus, als hätte er eben das Baby am falschen Ende geküßt. Sein Adamsampfel ging auf und ab, und sein Gesicht War weiß wie Wachs.
    »Mr. Pannalee«, sagte er zu Henry und ließ die Augen rollen wie Kugellager. »Sie müssen kommen. Sie müssen ihm sein Bier bringen. Ich geh nicht mehr zurück. Ich hab Angst.«
    »Nun mal langsam«, sagte Henry, band sich die weiße Schlachterschürze ab und kam hinter dem Tresen hervor.
    »Was ist los? Ist Daddy wieder besoffen?«
    Als er das sagte, fiel mir ein, daß Richie ziemlich lange nicht mehr hiergewesen war. Gewöhnlich kommt er einmal am Tag und kauft einen Kasten von dem Bier, das gerade am billigsten ist. Er ist ein großer fetter Kerl mit Schweinsbacken und Armen so dick wie Oberschenkel. Im Biersaufen war Richie auch immer ein Schwein. Aber