Nächte im Zirkus

nicht eingetroffen, noch nicht.

VII
    Heller scharfer Wintermorgen, unter einem Himmel, der eine blaue Glasglocke so vollkommen nachahmt, daß es aussieht, als würde er beim leisesten Stoß eines Fingernagels in fröhlichem Geläut erklingen. Dicker Rauhreif überall, daß alle Dinge festlich und wie mit weihnachtlichem Glitzerstaub gepudert aussehen. Das seltene Sonnenlicht des Nordens gleicht durch seine strahlende Brillanz aus, was ihm an Wärme mangelt, wie manche nervösen Temperamente. Heute flattern die Stars and Stripes tapfer über dem Hof des Kaiserlichen Zirkus, und der Hof ist so voller Leute und voller Tätigkeiten wie ein Breughel - alles in Bewegung, alles in eiligem Hin und Her!
    Unter Lachen, Neckereien und Fetzen von Liedern stampfen die Stallburschen pfeifend mit geröteten Wangen auf und ab, hauchen sich in die Hände, rennen mit Heuballen und Hafersäcken hin und her, Säcken mit Gemüse für die Elefanten, Bananenstauden für die Affen, oder sie werfen mit Mistgabeln Kotklumpen, deren Anblick einem den Magen umzudrehen droht, auf einen Stapel schmutzigen Strohs. Sorgsam mit Fäustlingen und Schals ausgerüstet gehen die kleinen Charivaris ihrer vertrauten Beschäftigung auf der Wäscheleine der Prinzessin nach, mit viel Gelächter daherschwankend, während die Besitzerin der Wäscheleine, gegen die Kälte in einen Sack über ihrem gewohnheitsmäßigen morgendlichen Negligé gehüllt, das Abladen einer fürchterlichen Fracht blutigen Fleischs aus dem Karren eines Pferdemetzgers überwacht, den eine hagere unruhige Mähre zieht, die selbst nur noch einen Zoll vom Schlachtbeil entfernt ist.
    Lärmende Straßenhändler aus der Stadt fallen in das ambulante Imperium des Colonels ein und rufen heiße Marmeladenkuchen und Kwas aus Fässern auf Radkarren aus. Ein trauriger Zigeuner wandert auf den Hof, und das Winseln seiner Fiedel gesellt sich zum Klappern der Stiefel auf dem Pflaster, dem Babel von Stimmen, dem immerwährenden leisen Klirren, wenn die Elefanten innen in dem Gebäude an ihren Ketten ziehen, dem Geräusch, welches den Colonel stets aufs neue mit einem kleinen Aufschrecken der Begeisterung an die unerhörte Kühnheit seines Unternehmens erinnert (»Tuskers across the tundra!« - ach, die Stoßzähne, die triumphierend über den Kontinent ragen werden!).
    Denn Colonel Kearney, der Frühaufsteher, präsidiert der ganzen Jahrmarktsszenerie - wie er das Hinundherhasten liebt, mit reiner Liebe, es leidenschaftlich um seiner selbst willen liebt! Die Eile berührt ihn wie die Russen die Trägheit. Er hakt seine Finger in die Taschen seiner sternenübersäten Weste, die sich wölbt, als sei ein Dickbauch schwanger mit Profiten, während er auf seinen kurzen Krummbeinchen in den gestreiften Hosen herumstolziert, grellbunt und gekrümmt wie Zuckerstangen. Er hat soeben seine Dollar-Gürtelschnalle poliert, er selbst ist das Emblem des Projektenmachers.
    Hin und her wetzt er zwischen seinen Angestellten, die ihren Pflichten nacheilen, und er hält sich die eingeborenen Verkäufer mit raschen Stößen des Ellenbogens vom Leibe, unter welchem die intelligent quiekende Sybil verstaut ist - eine bewegliche Wolke blauen Zigarrenrauchs umschwebt seinen Kopf, und auf seinem zufriedenen Gesicht steht ein freundliches und optimistisches Lächeln, während er allen und jedem ein freundliches Wort zuruft.
    An diesem Morgen steht in den Zeitungen eine anonyme Zuschrift, in welcher die Behauptung aufgestellt wird, daß Fevvers gar keine Frau ist, sondern ein kunstvoll konstruierter Automat aus Fischbein, Gummi und Sprungfedern. Der Colonel strahlt beim Gedanken an die Konsternation, welche dieser Trick hervorrufen wird, an das Klingeln der Kassen in der köstlichen Flut von Gerüchten: Gibt sie’s? Gibt sie’s nicht? Sein Motto heißt: Je greller der Schwindel, desto lieber läßt sich das Publikum blenden! So spielt man das Große Spiel! Alles ist erlaubt! Leg sie aufs Kreuz! Das Spiel will gewonnen sein!
    Yessir!
    Er plant bereits eine neue Zeitungsmeldung, die morgen von seinen Verbindungsleuten unter die Auslandsmeldungen lanciert werden wird: Sie wird dem infamen Uhrwerk-Gerücht widersprechen und erklären, daß Fevvers - die durch und durch Frau ist - daheim in England eine geheime Verlobung mit dem Prince of Wales eingegangen ist.
    Yessirree!
    Die Affen hatten bereits ihre Nachttöpfe auf den Abfallhaufen ausgeleert und sie unter der Pumpe gespült. In ihrem Quartier fegten sie den Boden, legten