Neuromancer-Trilogie

zu Conroy hinüber und zog einen Flachmann aus schwarzem Kunststoff aus der Jackentasche. »Davon wird’s einem wärmer. Du erinnerst dich an mich. Hab bei dem Job in Marrakesch mitgemischt. IBM-Knabe, der zu Mitsu-G ging. Hab die Ladung in dem Bus installiert, den du mit dem Franzosen ins Hotelfoyer gefahren hast.«
    Turner nahm die Flasche, klappte den Deckel ab und setzte sie an. Bourbon. Er brannte sich säuerlich die Kehle hinunter, und von der Gegend hinterm Brustbein breitete sich Wärme aus. »Danke.« Er gab die Flasche zurück, und der Mann steckte sie ein.
    »Oakey«, sagte der Mann. »Ich heiß Oakey. Erinnerst du dich?«
    »Klar«, log Turner. »Marrakesch.«
    »Wild Turkey«, sagte Oakey. »Bin über Schiphol gekommen, hab da in den Duty-free reingeschaut. Dein Partner da«, ein zweiter Blick zu Conroy, »der ist nicht grade locker drauf, was? Na ja, nicht wie in Marrakesch, stimmt’s?«
    Turner nickte.
    »Wenn du was brauchst«, sagte Oakey, »dann rühr dich.«
    »Was zum Beispiel?«
    »Noch’nen Schluck. Ich hab auch peruanischen Schnee, den echten gelben.« Oakey grinste wieder.
    »Danke.« Turner sah, dass Conroy sich von der Schwarzen abwandte. Oakey sah es auch, kniete sich rasch wieder hin und riss einen neuen Streifen des silbernen Klebebands ab.
    »Wer war das?«, fragte Conroy, nachdem er Turner durch eine schmale Tür mit einer brüchigen schwarzen Gummidichtung geführt hatte. Conroy drehte das Rad, das die Tür verriegelte. Es war frisch geölt.
    »Heißt Oakey.« Turner inspizierte den neuen Raum. Er war kleiner. Zwei von den Lampen, Klapptische, Stühle, alles neu.
Auf den Tischen irgendwelche Geräte unter schwarzen Abdeckhauben aus Plastik.
    »Freund von dir?«
    »Nein«, sagte Turner. »Hat mal für mich gearbeitet.« Er ging zum nächsten Tisch und klappte eine Abdeckhaube hoch. »Was ist das denn?« Die Konsole machte den nüchternen, halbfertigen Eindruck eines firmeninternen Prototyps.
    »Maas-Neotek Cyberspace Deck.«
    Turner zog die Brauen hoch. »Eures?«
    »Wir haben zwei. Eins ist vor Ort. Hat Hosaka beschafft. Offenbar das Schnellste in der Matrix. Hosaka kann nicht mal die Chips zerlegen, um sie nachzubauen. Ganz andere Technik.«
    »Und die haben sie von Mitchell?«
    »Das sagen sie nicht. Dass sie die Dinger rausgerückt haben, nur um unseren Jockeys’nen Vorsprung zu geben, zeigt, wie scharf sie auf den Kerl sind.«
    »Wer sitzt am Gerät, Conroy?«
    »Jaylene Slide. Hab grade mit ihr gesprochen.« Conroy machte eine Kopfbewegung zur Tür. »Der Mann in der Basis ist einer aus L. A., heißt Ramirez.«
    »Taugen die beiden was?« Turner deckte das Gerät wieder ab.
    »Will ich hoffen, bei dem Preis, den sie verlangen. Jaylene hat sich in den letzten zwei Jahren’nen ziemlichen Namen gemacht, und Ramirez ist ihr Ersatzmann. Na ja.« Conroy zuckte mit den Achseln. »Du kennst ja diese Cowboys. Total durchgeknallt …«
    »Woher hast du sie? Und woher hast du Oakey, wo wir gerade dabei sind?«
    Conroy lächelte. »Von deinem Agenten, Turner.«
    Turner starrte ihn an und nickte dann. Er wandte sich ab und lüftete die nächste Abdeckhaube. Behälter aus Plastik und
Styropor waren säuberlich auf dem kalten Metalltisch gestapelt. Er berührte eine blaue, rechteckige Plastikschachtel mit dem Silbermonogramm S&W.
    »Dein Agent«, sagte Conroy, als Turner den Deckel aufklappte. In hellblauen Schaumstoff gebettet lag dort eine Handfeuerwaffe, ein massiver Revolver, unter dessen kurzem Lauf sich ein hässliches Gehäuse wölbte. »S&W Tactical, Kaliber.408, mit Xenon-Projektor. Er hat gesagt, den wolltest du haben.«
    Turner nahm die Kanone in die Hand und drückte mit dem Daumen auf den Batterietestknopf für den Projektor. Ein rotes LED im Walnussholzgriff blinkte zweimal. Er klappte die Trommel heraus. »Munition?«
    »Auf’m Tisch. Von Hand zu laden, Explosivkopf.«
    Turner sah einen transparenten Würfel aus bernsteinfarbenem Plastik, öffnete ihn mit der Linken und nahm eine Patrone heraus. »Warum haben sie mich dafür ausgesucht, Conroy?« Er begutachtete die Patrone und steckte sie dann behutsam in eine der sechs Kammern der Trommel.
    »Keine Ahnung. Kam mir so vor, als hätten sie dich von Anfang an im Auge gehabt, seit sie von Mitchell erfahren haben.«
    Turner ließ die Trommel rotieren und klappte sie in den Rahmen zurück. »Ich hab dich gefragt: Warum haben sie mich dafür ausgesucht, Conroy?« Er hob den Revolver mit beiden Händen, streckte die Arme aus und