Neuromancer-Trilogie

dass ich das könnte.« In ihrer Stimme schwang eine seltsame Resignation mit. »Ich habe gesagt, ich hab’s gesehen, aber nicht, dass ich’s verstanden hab.« Fingerkuppen strichen plötzlich über die Haut an seiner Schädelbuchse. »Im Vergleich zu Biochip-Implantaten ist das wie eine Holzkrücke gegenüber myoelektrischen Gliedmaßen.«
    »Aber wird es sein Leben bedrohen?«
    »O nein«, sagte sie und zog die Hand zurück. » Seins nicht …« Und dann hörte er sie zur Ambulanz zurückstapfen.
     
    Conroy schickte einen Boten mit dem Software-Paket, das Turner in die Lage versetzen würde, den Jet zu fliegen, der Mitchell zu Hosaka in Mexico City bringen sollte. Der Bote war ein wild dreinschauender, braungebrannter Bursche, den Lynch Harry nannte, ein drahtiger Kerl, der auf einem sandgestrahlten Rennrad mit abgefahrenen Stollenreifen und knochengelbem Rauhleder um die Lenkergriffe aus Richtung Tucson angestrampelt kam. Lynch führte Harry über den Parkplatz. Harry summte vor sich hin. Es war ein fremdartiges Geräusch in der Basis, wo strikte Ruhe herrschte, und sein Lied, wenn man es so nennen konnte, hörte sich an, als würde jemand ziellos an der mitternachtsmeilenlangen Skala eines defekten Radios herumdrehen, so dass Gospelklänge und Fetzen internationaler Popmusik aus den letzten zwanzig Jahren erklangen. Harry hatte sich das Rad über eine sonnenverbrannte, dünne Vogelschulter geschwungen.
    »Harry hat dir aus Tucson was mitgebracht«, sagte Lynch.
»Ihr zwei kennt euch?«, fragte Turner, an Lynch gewandt. »Habt ihr vielleicht’nen gemeinsamen Freund?«
    »Was soll das heißen?«, wollte Lynch wissen.
    Turner hielt seinem Blick stand. »Du kennst seinen Namen.«
    »Den Scheißnamen hat er mir gesagt, Turner.«
    »Harry«, sagte der verbrannte Mann. Er schmiss das Rad auf ein Büschel Gestrüpp, lächelte nichtssagend und zeigte dabei seine weit auseinanderstehenden, kariösen Zähne. Die bloße Brust war von einem Film aus Schweiß und Staub überzogen und mit dünnen Stahlketten, ungegerbtem Leder, Geweih- und Fellstückchen, Patronenhülsen aus Messing, abgegriffenen, blankgewetzten Kupfermünzen und einem weichen braunen Lederbeutel behängt.
    Turner musterte das Sortiment der Gegenstände auf der mageren Brust, streckte die Hand aus und tippte an ein krummes, knorpeliges Ding an einer geflochtenen Schnur. »Was ist das denn, Harry?«
    »Ein Waschbärpimmel«, sagte Harry. »Der Waschbär hat’n knöchernes Gelenk im Pimmel. Das wissen die wenigsten.«
    »Bist du meinem Freund Lynch früher schon mal begegnet, Harry?«
    Harry machte ein erstauntes Gesicht.
    »Er hatte die Parolen«, sagte Lynch. »Bei denen gibt’s’ne Dringlichkeitshierarchie. Er hat die oberste gekannt und mir seinen Namen genannt. Brauchst du mich hier noch, oder kann ich wieder an meine Arbeit?«
    »Geh schon«, sagte Turner.
    Als Lynch außer Hörweite war, schnürte Harry den Beutel auf. »Seien Sie nicht so streng mit dem Jungen«, sagte er. »Ist’n sehr guter Mann. Hab ihn echt erst gesehn, als er mir die Flechette an den Hals gehalten hat.« Er öffnete den Beutel und griff vorsichtig hinein.
    »Sag Conroy, ich hab ihn.«

    »Hm?« Harry zog einen gefalteten gelben Zettel aus dem Beutel. »Wen haben Sie?« Er gab Turner das Blatt; irgendetwas war drin.
    »Lynch. Er ist Conroys Fuzzi hier. Sag ihm das!« Turner faltete das Papier auseinander und wickelte das dicke militärische Mikrosoft aus. Da stand eine Nachricht in blauen Großbuchstaben: HALS- UND BEINBRUCH, DU ARSCH. BIS BALD, IM DF.
    »Soll ich ihm das wirklich sagen?«
    »Ja.«
    »Sie sind der Boss.«
    »Da hast du verdammt Recht«, sagte Turner, zerknüllte das Papier und steckte es Harry unter die linke Achsel. Harry lächelte nett und nichtssagend, und die Intelligenz, die in seinem Innern ihr Haupt erhoben hatte, legte sich wieder, wie ein Meerestier mühelos in eine stille, dämmrige Leere sinkt. Turner starrte in seine Augen, geäderte, gelbschillernde Opale, und sah nichts als Sonne und den rissigen Highway darin. Eine Hand mit fehlenden Gliedern kam hoch und kratzte geistesabwesend am Siebentagebart. »Jetzt gleich«, sagte Turner. Harry wandte sich um, hob sein Rad von dem Gestrüpp auf, schulterte es mit einem Grunzen und machte sich auf den Rückweg über den verfallenen Parkplatz. Seine übergroßen, zerfetzten Khakishorts flatterten, und die Kettenkollektion rasselte leise.
    Auf einer Erhebung zwanzig Meter entfernt stieß Sutcliffe einen